Записки непрофессионала.

- Знаешь, а это денег стоит! - весело кричит из кабины камиона проезжающий бельгиец. Успеваю обозвать его по-голландски резиновым изделием. Улыбку как ветром сдуло; он был уверен, что я - француз. Земляк, блин!

Наконец, негр завозит меня в столицу. Париж встречает пронизывающим ветром и ляскающими зубами синими мадемуазелями, которые успели раздеться после зимы. Да ну его, этот автостоп! И беру билет на поезд до Перпиньяна. На билете не проставлено место. Это слегка настораживает.

Действительность оказалась хуже. В отличие от других, я провожу ночь на спальнике брошенном на пол. Утром покупаю билет на электричку до Порт-Боу (Порт-бу, как говорят французы). Это - первый испанский город. Сижу в полупустом вагоне и на последней французской станции Сербер вижу полицейских, входящих на перрон.

М-да! Приехал! Забрасываю ноги на столик и "читаю" какой-то журнал, валявшийся там. Открывается дверь купе.

- Добрый день, месье! Можете показать паспорт?

- Конечно -, цежу я сквозь зубы и, не отпуская журнала, лезу в карман висящей куртки.

 Паспорта там не оказывается и я, нервно отбросив журнал, начинаю выворачивать карманы. Стоит! Не уходит! Эх, парень, не знаешь на кого нарвался. Сейчас я тебе такую драму сыграю.

Задерживаю дыхание и с побагровевшей рожей "нахожу" бумажник с деньгами. Увидев деньги в немалом количестве, полицейский теряет бдительность: значит не нищий нелегал. А я уже хватаю его за руку:

- Месье! Это какие-то бродяги, которые ехали со мной! Они украли мои документы...

Юноша безуспешно пытается освободиться. На физкультуру надо было ходить в школе, молодой человек. Но вот я освобождаю хватку и он тут же отбегает метра на три и пятится задом, выставив перед собой ладони.

- Да успокойтесь, месье! Это здесь часто бывает. Вам нужно вернуться в Перпиньян и обратиться в консульство...

Эй, ты куда? Я кому весь этот спектакль играю? !!! Я, между прочим, до Испании платил. Благодарю его сердечно и, продолжая причитать, выхожу на вокзал. Минут двадцать сижу, определяя нет ли ещё заинтересованных моей персоной. Нет. Возятся с двумя албанскими семьями, снятыми с этого же поезда.

Ну, что ж. Начинаем без всякого антракта второе отделение этой постановки. Раскрываю зонтик (сеет мелкий дождь) и выхожу на свежий воздух, чтобы осмотреться. Беру азимут и пошёл по тропинке в сторону границы. Мимo каких-то сараев, лающих собак и мужиков, глаза таращащих.

Чего уставились? Нелегалов не видели? Нахожу площадку возле вентиляционной шахты ж/д. тоннеля и разворачиваю палатку. Стоп! Если выйдет солнце, то её весёлый цвет увидят все желающие. Опрокидываю палатку вверх дном и заползаю под неё в спальном мешке. Отсыпаюсь целый день и на всю оставшуюся жизнь.

Ночью в 4-00 (очень удобное время для войн и нелегальных переходов) упаковываю рюкзак, выхожу на пустынное шоссе и вперёд.

Из-за поворота показывается ярко-освещённая площадка двойного пропускного пункта на французско-испанской границе. Пожалуй, мне не сюда. И через кювет и вверх по горке. Интересно, нет ли тут какой проволоке на кордоне? Но граница совершенно не оборудована и, перевалив гребень, я вижу сверкающий огнями Порт-Боу.

Для большей уверенности принимаю решение обойти его стороной и зайти с обратной стороны. Путь проходит через заросли колючек, которые впиваются в ноги даже через джинсы. В темноте попадаю на зигзагообразную канаву. Ну вот! Сейчас я наступлю на мину времён второй мировой и никогда не узнаю, как выглядят местные мадемуазели. Хотя нет, мадемуазели - это уже сзади, а тут должны быть сеньориты.

Ранним ясным (я уже в Испании, а там всегда чистое небо) утром я отмываюсь в ручейке, безжалостно выбрасываю дорожную одежду (специально старую брал), переодеваюсь во всё светлое и выхожу на дорогу, получив удар по физиономии подпружиненной веткой. Хорошо не в глаз! Щупаю щеку - нормально вроде.

Зайдя на вокзал, покупаю билет до Барселоны. Нужно как можно быстрее оторваться от границы. Отворачиваюсь от кассы... Вуа-ля! Полицейские проверяют паспорта у каких-то чёрных. Один из них с интересом всматривается в моё лицо. Эту тему я ещё не приготовил и в дело идёт импровизация. Лучшее средство защиты - это... Засовывая билет в карман, иду прямо на полицейского. Интерес на служебной морде, пo мере моего приближения сменяется растерянностью. Поровнявшись с ним я киваю и полицейский отвечает мне тем же.

Уф! Оторвался! И часа два я гуляю по городу, делая неплохие снимки. Вдруг в одной из витрин я вижу своё отражение с залитой кровью щекой. Вот это камуфляж! Проклятая ветка!

За десять минут до отхода поезда я возвращаюсь на станцию и скоро еду в Барселону. Здравствуй, Испания!

20.Вместо названия:

- У нас на море хорошо: разгоняешься со скалы и "ба-бах"!

- Ты хотел сказать "бултых"?

- Когда прилив, то "бултых".

Испанцы - народ дружелюбный. И не любопытный. Только один вопрос эадали: "Летал?" Получив утвердительный ответ, дали крыло и повезли летать. Не бесплатно, должен заметить. 3000 испанских песет эа один полет - это подороже, чем во Франции или других странах будет. Но хочется завязать хорошие отношения и я терплю. Приезжаем на бугорок. 250 м. Ля Муэла называется. Коренной зуб то есть. Форма соответствует. Расположен недалеко от Гвадалахары. Памятник убиенным, как и положено, стоит на месте. В 1982, 93 и 98 годах было по случаю на этой горке. Интересно, попадаю ли я в эту арифметическую последовательность?

- Николас! Я полечу? - пытаюсь соблюсти субординацию.

- Конечно лети, если хочешь.

Демократия! И я пару раз зависаю в воздухе на разных стандартах, разделываясь с ностальгией, успевшей обосноваться в моей душе за два месяца, пока я учил castellano. Заодно облегчаю и мой кошелек. Но контакты установлены. Не смотря на то, что мой испанский оставляет желать лучшего.

С некоторой досадой отмечаю, что долбанулся об землю сильнее обычного. Ветра нет, а при такой жаре (до +42 в тени бывает) воздух разжижается настолько, что птички падают, не только парапланы. Но не беда. Скоро подвезут мой аппарат и начнем месить местное пространство бесплатно.

... И настал день. Все испанцы в отпуске, как и все остальные европейцы. Поэтому я с некоторым трудом забираю параплан из закрытого клуба и еду летать один. Куда глаза глядят. Глаза, правда, глядят пока только на окрестности Мадрида. Из-за занятости учебой всякой. И я не могу себе позволить далекие и долгие поездки. Но, возможно, в этом и необходимости нет. Горы Гуадаррама имеют протяженность около 40 км, может и более. Верхние точки больше 2000 над уровнем моря.

Деревня, в которую я приехал на пригородном автобусе с площади Castilla в Мадриде, называется Мирафлорес. Делаю отчаянные попытки найти русское аналогичное название. Но ничего на ум не приходит. Что-то вроде "смотри - цветочки", а может наоборот: глядящие цветы. Ну, в общем, одолень-трава.

Правда о траве речь не идет. Повсюду в центральной Испании, где нет искусственного орошения, солнце выжигает не только траву, но и лист на деревьях. Поэтому, поднявшись на гору, обнаруживаешь унылый пейзаж жёлтого цвета, украшенный небольшими оазисами, указывающими на наличие воды.

Наученный французами, я даже не пытаюсь поднимать руку, а скромно бреду со своим рюкзачищем вверх по дороге. Никому до меня нет дела. И только проехавший мимо полицейский приветственно поднял руку. Грасиас, амиго!

Наверх прихожу через четыре с половиной часа и, посмотрев в ту сторону, куда хотел бы полететь, чувствую ласковое прикосновение ветра к затылку. "Хотели, как лучше, а получилось, как всегда" - говаривал один еще здравствующий классик. Начхать на все! И я заваливаюсь спать прямо на солнцепёке.