Наше меню (нажмите)

Путь странника(СИ)

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Путь странника(СИ), Кулаков Сергей Анатольевич-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Путь странника(СИ)
Название: Путь странника(СИ)
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 93
Читать онлайн

Путь странника(СИ) читать книгу онлайн

Путь странника(СИ) - читать бесплатно онлайн , автор Кулаков Сергей Анатольевич

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту pbn.book@yandex.ru для удаления материала

Перейти на страницу:

И тянется судьбы слепая пряжа,

И тоненько пульсирует висок.

Я жив пока, но Вечность, темной пеной,

Мой слабый мозг пьянит сильней вина.

Я - маленькая часть большой Вселенной,

И кровь во мне - как звезды - солона!

31 декабря.

Столетье жалкое свой избывает срок,

Протеем хитрым в Вечность ускользает;

а время вяжет

спицей новый узелок,

и вертится

Вселенная большая.

Так ночью холодно под небом декабря.

Столетье это - тихо умирает,

и слышно: звезды,

как осколочки скрипят,

Вселенной мощной

двигаться мешая.

А утром кажется, что внове все вокруг,

и хочется, как в радужных мечтаньях,

Душе с немногими

на незнакомый луг

попасть,

не зная ничему названья;

и новые слова, как ноты выпевать,

толкая языком капризным звуки,

и никому уже не нужно

больше лгать,

и умолять,

протягивая руки.

Привычного стесненья телу больше нет,

а все, вокруг, так удивляет зренье:

и мягкий, чистый луг

и яркий, новый Свет...

Под незнакомой,

ласковою сенью

легко теперь звучать и двигаться легко,

и, кажется, что мы совсем не знаем,

что Время старится,

и где-то далеко

теперь от нас

обитель голубая.

К N.

Поведайте, в каких еще краях,

Ну, может, кроме Африки голодной,

Лгут - вдохновенно, грабят - благородно,

И мастерят свободу на костях?

Как долго будем думать: "может быть,

Нет-нет, не здесь, а где-то там - далёко,

В другой стране, губительного рока

Мы избежим и станем лучше жить?"

Как хорошо в фантазиях летать!

Не замечать железной жизни поступь

И с удивленьем обнаружить после,

Что наступило время умирать...

Бессонница.

Я сижу, сижу, а все не клонится

Ко груди, иль набок голова,

Что ж ты делаешь со мной бессонница?

Точно житель темноты - сова -

На диване я сижу как на́ ветвях;

Головой кручу и не могу

Ночью спать как человек, как праведник -

Все сижу и что-то стерегу...

Что я маюсь, отчего недобро так

На душе? А я молчу, молчу...

Отчего, ко спальной страшной комнате

Не могу идти я? Не хочу...

Из "Моцарта".

Когда б вы знали, как бывает тяжко

на скрипке Божьей вытянуть все струны

в один согласно зазвучавший лад,

и, двигая смычком воображенья

по этим напряженным жилам боли,

волшебную, чудесную музы́ку,

которой нету ничего прекрасней

и совершенней в этом грубом мире,

явить на свет и удивиться: "Как же,

к чему все это чудо совершенства

взялось из развращенной, смертной плоти,

которая лишь час тому назад

жевала и проглатывала что-то?"

Один ответ я вижу и приемлю,

какой дает мне ясность, оправданье:

Что с нами Бог, и это Дух Господень

тревожит нас несовершенства мукой,

которая звучит душе приманком,

и от неверья переводит к вере,

и обещает чудо воскресенья,

и радость вечной, светлой, новой жизни.

Как хорошо, покойно и свободно,

и этих слез раскаянья не стыдно,

и одного лишь хочется: прощенья

просить. Не знаю у кого, не важно!

Очищен храм и Богу приготовлен,

принесена молитва покаянья,

совершено причастье. Растворяюсь...

и - нет меня! Домой вернулся сын;

отправился опять к своим истокам,

когда настали времена и сроки.

Бывает страшно.

За жизнь свою боясь, и трепеща

От мысли: "вот и мы, увы, не вечны...",

Я притворяюсь, рифмами треща.

И нипочем мне все, и так беспечно

Я время трачу между "от" и "до" -

Две даты на моем могильном камне,

Что будут отпечатаны потом

Каким-нибудь ремесленником славным.

Что я ищу, и есть ли польза в том?

И, глядя на себя сторонним взглядом,

Кажусь: то человеком, то скотом,

И удивляюсь этому разладу.

Кто я такой? Зачем мне умирать?

Но голос плоти - тише, замирает...

Я слышу, вот и мне: "Теперь - пора!"

И сердце всю вселенную вмещает.

Пред сретеньем - прощанье!

I

Взмах ресниц - движенье заломленных рук,

И матовой кожи свет...

Было тихо, странно так было вокруг:

Тускло блестели две

Серебристые нити; глаза в глаза

Уже взглянуть не могли,

Что-то нужно мне было еще сказать -

Слова на память не шли!

II

Обыденны, мелки слова,

И зренье застит даль разлуки;

На чудо б надо уповать,

Но чуда нет. Простерлись руки

Над телом, словно два крыла.

Молитва в мыслях неумело

Ткалась - рвалась - опять ткалась,

Освобождаясь из предела

Души. На опустевший храм

Кладу холодные ладони,

Но кто-то произнес: "Пора!"

И голоса в стенаньях тонут.

III

Всем нам встретиться вновь суждено!

Прежних лиц не важны очертанья -

Там, в отличье от жизни земной,

Ни к чему будут нам узнаванья.

Будет с Новых Небес золотых,

Над землей обновленной, иное

Солнце светом нетварным светить:

Без проклятья, без смерти, без зноя.

Человек умер.

Желтеет восковое тело

На простыне голубоватой.

По-детски - как-то неумело -

Оно раскинулось в кровати,

И, человечью речь не слыша,

Лежит, согнув в колене ногу,

И притаилось, и не дышит,

И коченеет понемногу.

И в суете предпохоронной,

Средь всхлипов, выдохов и стонов -

До самых слез слова затронут

Заупокойного канона.

А ты, душа, что обомлела,

И, как воробушек, прижалась?

Теперь одна, совсем без тела -

Такого мертвого - осталась.

Так неуютно, так печально

Душе, так одиноко в мире,

Но - слышишь - дудочкой прощальной

Раздалось пение Псалтири.

И, позабыв про ужас тленья,

Душа притихшая взирает,

Как к ней, под эти песнопенья,

Неслышно ангелы слетают.

* * *

Тонкий лучик сочится в прореху завешенной шторы

(Столько много пылинок на солнце блестит серебром!),

Позабытое всеми, глядит исподлобья, с укором,

Наклоненное зеркало, и отражаются в нем:

Этот солнечный лучик на старом ковре, половина

Шкафа старого с книгами, письменный стол у окна.

Сзади старого шкафа растянута сплошь паутина

(В отражении этого нет), да, еще тишина

Отражается в плоском овале циклопова ока...

Отраженье - живым, а вещам не важны зеркала.

Перейти на страницу:
Комментариев (0)

0