Стихотворения том 1 (СИ)

На полпути к обещанному раю,

Не зная, чем выкармливать грачей.

А тем, кто патриотится всерьёз,

Завидую,

Но искренне не слышу,

И не поверю, чтобы снёс им крыши

Простейший продовольственный вопрос.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЖЭИЗНИ.

Сижу на лысой макушке пня,

Вдыхаю будничные ароматы,

А мир вращает вокруг меня

Вчерашне-будущие даты.

И что до вас мне до остальных,

Живущих рядом или поодаль,

Бредущих по острию струны

За расстояния и за годы?

У вас надежды и блажь своя,

А сердце ваше – за центр мира!..

Жаль, персоналии бытия

Висят на каждом чугунной гирей...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из Цикла ФИЛОСОФИЯ ЖИЗНИ.

В синем море-океане наслаждаться утром ранним

И губами шелестеть: красота, едрёна медь!

И, за мидией ныряя, треснуться башкой о сваю

И стрекалами медузы исколоть святое пузо.

Вынырнуть со стоном-охом, вывалить слова горохом

Искренне и от души, тело пряча в голыши.

Камни вроде сердоликов утоляют боль и крики, Только бы не лечь на краба, не испортить кайфа дабы!

А потом из-под ладони высмотреть русалку Тоню

В трусиках и без хвоста, свистнуть ей: плыви сюда!

Мазать кремом от загара ей поверхность полушарий

Выше-ниже поясницы, напрягаясь нервной спицей!

Встать потом с камней и рядом с нею плыть не в Баден-Баден, А на дальний островок, чтобы налюбиться впрок.

Солнце рухнет с небосклона морю синему в ладони, Мы хлебнём с устатку пива: жизнь прекрасна и красива!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Июль на исходе, сгорела любовь,

Истаяли белые ночи.

Согласен ли я на прощанье с тобой?

Согласен, да только не очень.

Продлить бы ещё на неделю, на три,

До следующих полнолуний

Улыбки дождями умытой зари

И шёпот ромашек-колдуний.

У города масляный каменный дух,

Асфальт и пластичен и зноен,

И ты отыграла считалку до двух,

А было участников трое.

Согласен ли я? А куда себя деть!

Вопрос сам собою нелепый,

Он катится, катится, катится в день

И тает в безоблачном небе.

И белые ночи истаяли в нём,

Размазались по июлю,

Другому парнишке теперь под окном

В почётном стоять карауле...

«»»»»»»»»»

Как реален мой мир, как реален!..

И сказал бы лукавый поэт:

в бытовых ежедневных скандалах

ничего романтичного нет.

Не в семейных, в общественных...

ЗвОнок

телевизор, пугая страну

пустотою своей обнажённой

с прославленьем чернух и порнух.

До романтики ли человеку,

если занят он поиском дня,

где не попусту бы кукарекать,

а пахать, никого не черня?

Получать соответственно долю

от угла приложения сил,

а не бросовым полистиролом

улетать, чёрт возьми, в небеси?

Не бросайся в меня помидором

тот, кто прочно в кормушке сидит,

я пока не растрачивал порох,

это так, накипело в груди...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.

Уплотнённое время не гвоздь, не шуруп,

Не затиснешь насильно в расщелину губ,

Леденцово не хрустнет оно на зубах,

То, что было, прошло и развеяно в прах.

Прах-то прахом, да память за время горой,

Ей полжизни не кажется чёрной дырой!

Это личная жизнь, а не чья-то ничья,

Это, может быть, лучшая книга моя.

Со страницы романтика машет платком:

Разве ты с каравеллой моей не знаком?

Разве мы не вели свой отчаянный бой

С наседавшей на нас сволочною гурьбой?

Это так, но иначе развился сюжет,

Каравелл и штормов в нём, романтика, нет!

Есть обычная жизнь от звонка до звонка

И не нужно искать у винтовки курка.

Циферблат у часов не качает волна,

Даже ржавчины в нём не найти ни хрена!

Электроны мелькают в окошечке дня,

Всё равно им, что рядом грызня-болтовня

Или тесных объятий горячечный круг

Не насильственных, а романтичных услуг.

Ты мне пальцем и я тебе пальцем в листок:

Посмотри, юбилей подкатился не в срок:

Может, путает что-то у нас календарь,

Двадцать пять этих не было! Не было, Дарь?

Было! -- ты говоришь и, обиду смахнув,

Протираешь салфеткою пористый туф,

Отшлифованный другом с одной стороны

До зеркального блеска севанской волны.

Знаю, было! И друг был у нас не один,

Но не каждый смахнул с обнаглевших брючин

Дни-ледышки, упавшие в пропасть комком

Вместе с пористым туфом и лучшим дружком...

Белый иней трамвайные гнёт провода,

Стрелки и циферблат не идут никуда,

Но упрямы до ужаса календари,

Равнодушно на сердце давя изнутри.

Дарь, не думай, пожалуйста, я не раскис,

Я давно уже лапу в капкане отгрыз

И шагаю по жизни, натужно хрипя...

Что бы делал я в ней без тебя, без тебя!

«»»»»»»»»»»

Оглушающе громко скрипит тишина,

Так бывало и будет во все времена,

И не нужно меня укорять в нелюбви,

Я не лживенький Демон и не Сатана.

На коротких дорогах короткие дни,

Почему же тебя напугали они?

Если душу накрыла осевшая пыль,

Ты её у обочин дорог отряхни.

Без неё в нашем доме полно пустоты!

Две луны на полу разметали хвосты,

Отраженья зеркал криводушнее нас:

Это я молодой и вчерашняя ты.

Если верить стеклу, то в начале пути

Можем встретиться мы и спокойно идти.

У нехоженых дней пыли нет за спиной,

Там не нужно невинную душу трясти.

Только в мире фантазии мы не живём,

Не наполнить добром замирающий дом,

Он по самую крышу набит тишиной,

По-хозяйски скрипящей дубовым столом.

Я не лживенький Демон и не Сатана!

Скоро утро и с глаз упадёт пелена.

Отраженья зеркал прямодушнее нас:

Здесь морщинки твои, здесь моя седина…

++++++++++++++++++++++++++++

... как будто когда-то и где-то

Под шорох баньянов чужих

Родился я по трафарету

В сорочке из правды и лжи.

Нить с нитью единой холстиной,

Ни шва, ни просвета нигде –

И жаждущая пуповина,

Мечтающая о еде.

Ей только нажраться бы вволю,

Раздуться бы как барабан,

И шариком откарамболить

Себя в благодатность нирван.

Ха-ха!

А зачем ей заботы?

И мне не нужон ни хрена

Под рёбра сующийся дротик

С общественным званьем Страна.

Ведь всё же рождён-то не здесь я,

Где люди друг друга грызут,

А там, где на кромочке леса

Пережидают грозу.

Светло там и пушки не стрелют

В приятную рожицу дня,

И какает прямо в постели

Безпамперсная малышня.

Рождённая кем-то и как-то,

Она не в ответе за то,

Что миру грозит катаракта

Под маской его золотой...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

А я опять живой,

Во сне летаю птицей,

И дым пороховой

Мне ни хрена не снится.

Сияют небеса

И звёзды переливом,

Алмазная роса

Загадочно стыдлива.

Над городом лечу,

Лечу над морем синем

К заветному ключу

В театр Буратино!

Я тоже скоморох,

Побитый той же молью,

И чем, скажите, плох

В труде я и в застолье?

И девушек люблю

И бабушек жалею,

И радуюсь шмелю,

Не жалуя злодеев!

Ну вот, опять не то,

Опять споткнулось лето

И вертолёт винтом,

И пламя по рассвету.

Трещат в огне сердца,

Товарищей не стало,

Ключи лежат в ларцах,

И слёзы у вокзала.

Я с ними в унисон,

Я жив наполовину,

Какой тут, к чёрту, сон,

Какие Буратино…

«»»»»»»»»»

Умер человек хороший,

Давший искорку добра

Обществу людей и кошек

У вселенского костра.

Не сектант и не толстовец,

Не маньяк и не садист,

Был он ярым острословом,

Но не лип, как банный лист,

С обязательной насмешкой