Стихотворения том 1 (СИ)

И жёсткость человечья,

И –

Толика участья!

Иначе хрен бы выжить,

Век в сукровице плавать

Среди насмешек выжиг

На флангах у державы.

А остальное мелочь,

Что заострять вниманье

На поздние прострелы,

На нервное дыханье!

У каждого в капкане,

Как у меня, был палец,

Мы все платили дани

За нынешнюю наледь;

За очерствленье духа,

За невпаденье в память,

И –

Прочь пошла, старуха

С провальными глазами!!!

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Дорога вкривь, дорога вкось,

Приглядки колют спину,

Давно промёрзшую насквозь

До самой пуповины.

Чего вы пялитесь, друзья,

(врагов я не имею),

Как будто мне идти нельзя,

Не скашивая шею?

Вдох-выдох…

Если что не так,

Пульс отдаётся жженьем

Во все наличные места

И без благословенья.

И снова мах одной рукой,

Другой рукой синхронно,

Пусть к цели явно никакой

Шагает неуклонность…

Какая цель, скажите мне,

Быть может, кроме жажды,

Шагающему наравне

С миллионами сограждан?

Попить, поесть, в работу лбом

Или цветущим рогом

И не копытить напролом –

Да ну вас к чёрту, к богу!

И вообще я сам собой

Почти окаменелость,

А то, что путь всегда кривой,

Так то не ваше дело!

«»»»»»»»»»»»»»»

Не хочу быть серьёзным поэтом!

Хоть убей меня, не хочу

Раскрываться крикливой газетой,

В правой, в левой руке по мечу!

Пусть другие уходят в солдаты,

Я своё уже отвоевал,

Пришивая сапожною дратвой

К обстоятельствам злые слова.

Нерушимое век нерушимо,

Стен воздвигнутых не развалить,

Пролетайте, наречия, мимо

Ощетиненных соло Земли!

Невозможное соло Россия,

До чего ты нескладно орёшь

Усреднённою Анастасией

И отрыжками новых вельмож!..

Не хочу быть серьёзным поэтом!

Буду плесть бестолковую вязь

Из бессмысленности куплетов

Как и прочие, не торопясь.

И давать комментарии снизу

Для совсем бестолковых «читал»,

Что, мол, риза не роза, а риза,

А конец не финвал, а финал.

По странице, которую пишешь,

Страсть должна разливаться рекой,

Чтоб у жаждущих ехала крыша,

А минет был любимой едой.

Всё! И ставится точка на этом,

Сексуальная песня, творись,

Ибо кто же читает поэтов,

Переполненных болью за жизнь?!

«»»»»»»»»»»

Пригвождёный к нелепейшему столбу

Моралями, устаревшими до безобразия,

Не лаю и не кляну судьбу

Четвертованным на помосте Стенькой Разиным.

Понимаю: История не права,

Переписывая и выхолащивая желания,

И причём тут разинская голова,

Хлопающая глазами нам в назидание?

Почитаю единственное: НЕ УБИЙ!

НЕ ОБМАНИ или другая заповедь

Тонут белыми камешками вглуби

Сердца, отмахиваясь от мира всеми лапами.

Ибо лживость всемирная доступна всем,

Начиная с пророков, когда-то живших,

Заканчивая строителями новейших дилемм,

Бесполезных, как мой заплутавший живчик.

Не проще ли с девственной простотой,

Веслом неприятия колыша морали,

Жизнь разбрызгивая, мчаться за ТОЙ,

Чьи глаза сорок раз солгали?

Взойти без насилия на помост,

На кресте исстрадаться, чтоб утвердиться

В правоте сиянья зелёных звёзд,

Выжигающих собственные ресницы?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Вы мне боль свою до упора

Так, что вздрогнул в аорте клапан!

Не желаю я с вами спорить,

Мне желается быть растяпой!

Делать вид, что всё ёлы-палы

И печаль ваша фигли-мигли,

Что блохою давлю я жалость,

Только вы своего достигли!

Чёрт возьми, до чего тоскливо,

Как мздоимцу перед расплатой!..

Вы мне кажетесь тонкой ивой,

На осеннем ветру распятой.

Мне бы клёном, чтоб веткой-лапой

Поддержать силуэтик жёлтый,

Но стучащий в аорте клапан

Болью собственною разболтан...

«»»»»»»»»»»»

Сатана с Люцифером в связке...

А у католиков нынче Пасха!

Они в Иисуса покруче верят,

Но красят яйца такой же краской,

Что мы, славяне без Люцифера.

Зато у нас Сатана мощнее,

Помускулистее и зловредней,

И, если сел на людскую шею,

Его не сбросит сам исповедник.

Не голословлю я, утверждаю!

Ярмом тяжёлым таскаю тоже

Не стограммовых Шалтай-Болтаев,

А многотонного вельможу.

Такое дело, куда деваться,

Не утопиться же в бочке спирта,

На ус мотая пук деклараций

Взаимно вежливого флирта.

Стоп!

Здесь я что-то противоречу –

Меня он в гриву, а я по-русски

Вовсю поплёвываю за плечи

На непосильность своей нагрузки…

А у католиков нынче Пасха,

А у славян Пасха чуть попозже,

А Сатана с Люцифером в связке

Одни и те практикуют вожжи…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Дорог не осилит спящий,

Икающий не споёт,

И радугу в настоящем

Вовек не увидит крот.

Слепец он.

Такая участь!

Но всё же я вам скажу,

Что нравится быть колючим

Всегда и везде ежу!

И прочим природой место

Под солнцем отведено

К участию не в фиесте,

К азарту не в казино.

Нет, я не философ бравый,

Я житель страны «Земля»,

Соседствующий по праву

С ворчаниями шмеля;

С пугливостью куропатки,

С небрежностями людей,

Скрывающихся в палатках

От светлых земных дождей!

И жизнь для меня не ящер,

Покинувший мезозой…

Дорог не осилит спящий,

Пожар не зальёшь слезой…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

О чём грустит осокорь над рекой?

Да ни о чём, стоит и ждёт тепла,

Чтоб нарядиться в светлые одежды

Из солнечного дробного стекла!

О чём тоскуют в марте ветерки?

Да ни о чём, летят по круговой,

Чтоб охладиться по пути на север

И затеряться в туче снеговой!

Я тоже не печалюсь ни о чём

И радуюсь тому, что близ меня

Ворочается жизнь, глаза лукавя,

Своим разнообразием пьяня!

За поворотом снова поворот,

В осокорь год пропишется кольцом,

Из южных стран примчится юный ветер,

Пронырливым щенком лизнув лицо…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В этом мире всё не так,

Как хотелось бы, и всё же

Каждый миг и каждый шаг

Не испарина на коже,

А гремящий водопад!

Ну, не водопад, так струи,

Бьющие в лицо не в лад,

Но живительно упруго…

В этом мире всё не так!..

Почему не по струне я

Мчусь за бытовой овраг,

А ползу, скуля, под нею?

И, высвистывая гимн,

Барабанит кто-то ластой

По бессилиям моим,

По ослиности ушастой?

Ай, да ну вас, я привык,

Жадно дождь ловлю губами,

Иногда срываюсь в крик,

Если водочное пламя

Пересилит водопад…

Мужики, да ну вас нафиг,

Я безумно жизни рад

И готов платить ей штрафы!

За безумную жену,

Породившую мне тройню,

За нелепую страну,

Вечно втянутую в войны,

За дубового себя,

Не способного насытить

Тройку резвых голубят

Со своей мадонной Литтой!

В этом мире всё не так!..

Или я в ней не пружиню

И с гранатою на танк

Не бросаюсь, как мужчина,

Беззаветно и легко?..

Мужики, вопросик этот

По земле плывёт дымком

От упавшей сигареты…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Что слова?! – не более, чем звуки,

А умерших не вернуть назад

Ни общеньем с Шивою сторуким,

Ни моленьем к богу, что распят.

Жизнь проформа для времён текущих,

Что им относительный субъект! –

Микрофлора на небесной гуще

Скопища созвездий и планет…

Это так, да плетью хлещет вены

Осознанье собственного Я,

Для себя имеющего цену

В грубых закоулках бытия --

Жить, вдыхая воздух перепрелый,