Из книги "Из разных авторов и лет" (СИ)

сегодня в поезде я встретил

гения -

шестилетний пацан,

он сидел рядом со мной

в поезде, который ехал

вдоль побережья,

а когда мы остановились у океана,

он посмотрел на меня

и сказал:

не впечатляет!

и тогда я впервые понял,

что это действительно

так.

СИНЯЯ ПТИЦА

синяя птица, живущая в моём сердце,

хотела бы вырваться,

но я чересчур с ней жесток,

твержу - оставайся на месте, я никому

не позволю увидеть

тебя.

синяя птица, живущая в моём сердце,

хотела бы вырваться,

но я опаиваю её виски и окутываю

сигаретным дымом,

и ни шлюхи, ни бармены,

ни продавцы бакалейных лавок

никогда не узнают, что

она -

здесь.

синяя птица, живущая в моём сердце,

хотела бы вырваться,

но я чересчур с ней жесток,

я говорю -

оставайся внутри, или ты хочешь всю грязь

выставить напоказ?

хочешь угробить всё

что я сделал?

хочешь сорвать продажу моих книг

в Европе?

синяя птица, живущая в моём сердце,

хотела бы вырваться,

но я чересчур умён, я разрешаю ей вылетать

лишь изредка ночью,

когда все вокруг уже спят.

я говорю ей, что знаю - она со мной,

поэтому не надо

печалиться.

затем я впускаю её назад

и она негромко поёт

у меня внутри - я не могу позволить ей

умереть.

и мы засыпаем вместе,

связанные

нашим

тайным сговором.

и этого вполне достаточно,

чтобы заставить кого угодно

заплакать, но я -

не плачу,

а вы?

ДЕВУШКА В МИНИ-ЮБКЕ,

ЧИТАЮЩАЯ БИБЛИЮ ЗА МОИМ ОКНОМ

воскресенье, я наслаждаюсь

грейпфрутом, глядя в окно - на русскую

православную

церковь.

она смугленькая,

с восточными чертами,

огромные карие глаза на миг отрываются от Библии

и опускаются снова;

маленькая, красно-чёрная

Библия; и когда она читает,

её ноги непрерывно движутся, движутся,

словно она танцует - медленно и ритмично,

читая Библию...

длинные золотые серьги;

по два золотых браслета на каждой руке,

и этот мини-костюм, как мне кажется,

плотно облегающий тело

и светлою тканью своею похожий на нежный загар,

её ноги как будто танцуют твист,

стройные ноги, светящиеся янтарём под жарким солнцем...

и невозможно глаз оторвать от этого существа,

да и желания нет...

из радиоприёмника доносится симфоническая музыка,

которую она вряд ли слышит,

хотя её движения в точности соответствуют

ритму симфонии...

она смугленькая, смугленькая,

она читает о Всевышнем.

Аз есмь Бог.

И ЛУНА, И ЗВЁЗДЫ, И МИР

Неспешная прогулка ночью -

вот что действительно хорошо для души:

заглядывать в окна

и наблюдать, как утомлённые домохозяйки

с трудом отбиваются

от своих, перебравших пива, мужей.

А ВОТ И Я...

снова наклюкался в 3-м часу утра -

добивая 2-ю бутылку вина,

я напечатал дюжину или 15 страниц стихов.

старик,

обезумевший от плоти молоденьких девушек в этом

предутреннем сумраке.

печени - хана,

почки протянут недолго,

поджелудочная еле держится,

кровяное давление зашкаливает дальше некуда,

в то время как горечь впустую потраченных лет

струится щекоткою между пальцами ног.

ни одна женщина не захочет со мною жить,

и не найдётся Флоренс Найтингейл, согласной посмотреть

шоу Джонни Карсона вдвоём.

а если случится инсульт, я буду лежать шесть

дней, три мои голодные кошки станут рвать плоть

с моих колен, запястий, головы -

пока из радио будет звучать классическая музыка...

я обещался впредь никогда не писать стариковских стихов.

впрочем, этот такой забавный, уж извините, наверное по-

тому, что я давненько не рассказывал о себе,

хотя есть ещё о чём рассказать.

и вот в 3-м часу утра я готов вынуть

отпечатанный лист из машинки,

наполнить стакан и вставить новый,

влекомый любовью к незапятнанной чистоте.

может быть, в этот раз повезёт.

сначала мне,

а потом -

вам.

МОЯ ПОКЛОННИЦА

я читал стихи в минувшую субботу

на улице под секвойями в Санта-Круз.

прошло уже 3/4-х с начала программы,

когда раздался пронзительный крик

и весьма миловидная

молодая девица рванулась ко мне.

в длинном платье,

с пылающими божьим огнём глазами,

она вскочила на сцену

и завопила: "Я ХОЧУ ТЕБЯ!

Я ХОЧУ ТЕБЯ! ВОЗЬМИ МЕНЯ! ВОЗЬМИ

МЕНЯ!"

я буркнул: "иди ты к дьяволу,

отвали подальше".

но она неистово рвала на мне

одежду и бросалась

на меня.

"где ты была? - я

рявкнул ей, - когда я питался

лишь леденцами, спёртыми в баре, и

отправлял каждый месяц свои рассказы

в журнал "Атлантик"?"

она схватила меня за яйца и едва

не вырвала их.

её поцелуи

были по вкусу, как суп из дерьма.

две женщины выскочили на сцену

и оттащили её

за деревья.

я всё ещё слышал её вопли,

когда начал читать новое стихотворение.

я подумал, что, может быть, следовало

отыметь её прямо на сцене,

у всех на глазах.

хотя никогда нельзя быть уверенным в том,

что это - действие первоклассной поэзии или

дурной кислоты.

ДЕЖУРНОЕ БЛЮДО

- я была с подругой на твоём последнем

поэтическом вечере, - сказала она.

- да? - удивился я.

- моя подруга молода и красива, - сказала она.

- и? - спросил я.

- ей были омерзительны твои

излияния.

затем она вытянулась на диване

и стянула свои

туфли.

- у меня не очень красивые ноги, -

сказала она.

"вот и ладненько, - подумал я, -

у меня не очень хорошая

поэзия, а у неё не очень красивые

ноги".

выкарабкаемся вдвоём.

ПОЧИТАТЕЛИ

телефон зазвонил в полвторого ночи -

это был какой-то мужик из Денвера:

"Чинаски, у вас есть поклонники

в Денвере..."

"да?"

"да, я владелец журнала и хотел бы опубликовать