Сад для бегонии

ь ему очень дорого. Но мы по-прежнему были уверены, что правда всегда дорого стоит. Мы ничего не могли изменить.

Я пыталась оттянуть время. Хотя это было довольно глупо. Но я старательно чистила его пиджак, брюки. Пришила недостающую пуговицу. Которую оторвала от пиджака, когда Локарев пытался столкнуть меня с крыши.

Я долго расчесывала его непослушные волосы. И даже пыталась смазать их каким-то маслом. На что он недовольно поморщился и заметил.

– Фу, Санька. Ну что ты? Пытаешься сделать меня похожим на Роба.

Я и не думала об этом. Я просто оттягивала время.

Локарев должен был вернуться в свой привычный мир. Дорогой, тупой, снобский и слащавый. Но он хотел вернуться другим.

– Это шляпа моего отца, – сказал Рома, протягивая ему светлую широкополую шляпу. – Ты в ней не будешь на них похож. Он дешевая. Но очень качественная.

Локарев натянул шляпу на лоб. И ему она понравилась.

– Спасибо, Ромка. Ты – замечательный парень. Береги ее, – он кивнул на меня. – Вы остались только вдвоем. Вы должны беречь друг друга. Потом все будет по-другому. Обязательно.

Мне он приказал никуда не высовываться из дому. На время. Пока он все не уладит. Он понимал, что меня легко могли подставить. Меня легко могли убрать. Он за меня боялся.

Но я боялась не меньше его. Нет, не за себя. Я понимала. Что Локарев подвергает себя огромному риску. И убить его не сложнее, чем меня. Казалось, он это понимал тоже. И приказал мне не выходить из дому не только потому. Что ему нужно все уладить. Сколько еще потому. Что если его убьют…

Боже, я не могла допустить этой мысли. Она была чудовищной. И невероятной. Я не могла представить себе. Что судьба может преподнести мне еще одно испытание. Нет! Только не это! Не может на одного человека обрушиться столько трагедий! Так не может быть. И я в это верю.

Локарев тоже не хотел уходить. И боялся уходить. И тоже пытался оттянуть время. Но не знал как. Он стоял перед нами подтянутый. Отутюженный. Вычищенный. Красивый парень с голубыми глазами. В которых по-прежнему застыл страх. Уже не трусость. Но страх. Страх за мою жизнь. За то, что мы больше никогда не увидимся. И мне было горько. Что он этот страх так и не победил. Если бы я тогда. Прошлой ночью. Заставила его посмотреть вниз… Если бы… Может быть этого страха уже не было.

Локарев взял гитару и присел на краешек стула. Мы с Ромкой. Следуя его примеру. Машинально уселись на диван. И диван вновь предательски скрипнул.

Это была песня. Посвященная мне. Я это знала. Ромка это понял. И Локарев исполнял ее лучше всех песен. Когда-то им спетых. Это была любовь и боль. Страх и надежда. Отчаяние и вера. Это была правда…
Окно в слезах(а не было дождя).Прощальный взмахрукина дне зрачка.Тысловно в темноте свеча,светя,передо мноюстройностью луча… 

Он молча отложил гитару. Молча пожал Ромке руку. Молча потрепал меня по щеке. И ушел.

Мы с Ромкой, не сговариваясь, бросились к окну.

Локарев шел, распрямив плечи. С высоко поднятой головой. Твердо ступая по непросохшей