Улица вечерних услад

ыпанном изумрудными цветами. И, забросив голову вверх, смотрела на звезды.

– Отсюда лучше всего можно рассмотреть звезды, – сказала она мне, не оглядываясь.

А у меня промелькнула мысль, не с мужем ли она их тут успела рассмотреть. Но эту мысль я мудро решил оставить при себе.

– А днем, – продолжала Вера, не прочитав моей мысли. – А днем отсюда видны солнечные человечки. В которые ты никогда не верил, Лоб.

– Ты такой же ребенок, Вера, – усмехнулся я.

– А ты так же скептически смотришь на мир, Костя. Какая красота, Костя. Хотя бы один разочек, только один подержать в руках звездочку. Ну, самую маленькую.

– Вера – звезды – это плазменные шары, подобные солнцу. Их никак… – и я осекся.

Вера не слушала меня. Она зачарованно вглядывались в ночное небо. И часто вздыхала.

– Ну почему мы не там, Костя?

Меня она совсем не замечала. И мне стало даже обидно. И чтобы обратить на себя внимание. Я сорвал цветок. И пощекотал им шею Веры.

Вера поморщилась. И оглянулась. И взяла цветок из моих рук.

– Это твое сочинение, Вера?

– Почти. Эти цветы были, конечно, и до меня. Но назвала их усладами я. Красиво?

– Все красиво. И цветы. И звезды. И мир. И ты, Вера.

– Леша тоже так говорил. Только в рифму. Но я никогда ему ничего не рассказывала.

– Почему?

– Мне трудно это объяснить. Просто доверять можно только одному человеку. И делиться с одним человеком. Даже если он оказывается совсем другим. Намного хуже. Намного холоднее. Даже если в нем ошибаешься. Сердце все равно хочется раскрыть только ему. А остальным… А остальным можно раскрыть свою тайну. Свою судьбу. Но не сердце. Так случилось и с Китом…

– И с многими другими, – продолжил я за Веру.

– Да, – быстро согласилась она. И просто добавила: – Со многими другими. Но не с тобой.

Я не знал, что ей ответить. Я ей еще не верил. Я присел на траву. Она села рядом. И вытянула свои ноги. И уперлась руками о землю.

– Как только не называли эти цветы! И цветком зеленое печали. И цветком змеиной страсти. И цветком вечной любви.

– Оригинально, – не выдержал я.

Вера покрутила пальцем у виска.

– Идиот, – разозлились она, – разве может быть банальным то, что случается раз в сто лет? Представляешь, ты умрешь, а твоя любовь нет.

Я отрицательно покачал головой.

– Не представляю.

– Ты умрешь, а твоя любовь останется жить. Если ты, конечно, любил по-настоящему. Она останется жить в море. В звездах. В цветах. Сила твоих чувств переполняет маце. Искренность твоих чувств заискрится в звездах. Красота твоих чувств распустится в цветах. Она не умрет, твоя любовь. Если ты, конечно, любил, – и Вера на меня выжидающе посмотрела.

Но я сделал вид, что не понял ее вопроса. Она вздохнула. И продолжала.

– Мне мама рассказывала эту историю. Ведь этот дом… Это дом еще моего деда, потом – моих родителей. Теперь мой. Я раньше думала, что никогда сюда не вернусь. Но потом… Мне некуда больше возвращаться, Костя. И незачем… Моя бабка. Мне мама говорила, что она была очень доброй.