«Молчи» (СИ)

— Не переживай, — роюсь в карманах, достав связку ключей, и бросаю парню. Тот ловит, благодарит меня, и разворачивается, не теряя ни минуты, поэтому буквально секунды две спустя до ушей доносится тихий дверной хлопок.

Смотрю на пустое пространство дверной арки, долго собираясь с мыслями, чтобы обернуться и вновь начать контактировать с Мэй. Быть может, мне только кажется, что она ведет себя немного необычно. В конце концов, это же Мэй. Она постоянно выкидывает что-то этакое.

Пальцами ворошу темные волосы на затылке, когда покачиваюсь на пятках, оглядываясь. И правда хочу заговорить с ней, несмотря на мой психологический протест. Это необычно — идти против себя и своих ощущений, но меня слегка раздражает обстановка. Лучше сказать, атмосфера. Между нами. Обычно именно Мэй — тот человек, который пытается поговорить со мной, но сейчас она этого не делает, а своим поведением только сбивает с толку.

Смотрю не сердитым, но обычным для меня взглядом на девушку, которая словно застыла в движении: она держит слабо нож, пальцами надавливает на темнеющее яблоко, голова слегка повернута в сторону, глаза замерли. Смотрит куда-то вниз. Не знаю, как себя вести, поэтому откашливаюсь, опять пытаясь привлечь к себе внимание, но не выходит. Харпер лишь дергает головой, будто от судорог, а взгляд её становится напряженнее, поэтому хмурюсь, делая к ней шаг:

— Эй, — наклоняюсь, чтобы рассмотреть её лицо. — Что ты курила?

— Ничего, — она отвечает резко, четко, но выражение не меняется. Продолжает смотреть в одну точку, и мне остается только проследить за её взглядом. Моргаю, несколько раз оглядываясь назад, и только спустя пару секунд понимаю, что её внимание привлек кран. Выпрямляюсь, смотря на раковину, немного не понимая такой заинтересованности:

— Что с тобой? — пытаюсь загородить ей обзор, и лишь тогда Харпер отмирает, но не резко. Она просто поднимает на меня свой взгляд, полный… Какой-то нечеловеческой потерянности. Вопросы. В её голове одни вопросы. Опять начинаю ощущать легкую тошноту от такого долгого молчания, поэтому громко вздыхаю, продолжая демонстрировать свою нервозность, ведь просто не могу вести себя иначе:

— Ты нашла заначку Дейва и скурила? — чешу переносицу пальцами, щурясь. — Мне казалось, ты завязала, — усмехаюсь. Почему я усмехаюсь, мать твою?! Успокойся, кретин.

Мэй не моргает. Она смотрит на меня, но вижу, что продолжает прислушиваться. Что она слышит? Её взгляд медленно скользит обратно на кран в раковине, и это заставляет немного выйти из себя, поэтому закатываю глаза, ругнувшись:

— Да, еб… — останавливаю. — Что не так? — действительно, что не так, Дилан? Всё в порядке. Всё идеально, верно? Ты не сходишь со своего гребаного ума. Ничего не происходит в твоей ебанной голове.

Всё не так. Абсолютно.

— Харпер! — повышаю голос, зло дернув девушку за ткань майки, и она начинает моргать, медленно сводя брови к переносице, хмурясь:

— Холодно здесь, — замолкаю, и она озадачено смотрит мне в глаза, с капелькой ненужной тревоги. — Холодно, да? — кажется, после её замечания, я правда могу увидеть, как пар льется изо рта, но это всего лишь игра моего воображения, поэтому отбрасываю мысли, не прекращая усмехаться:

— Господи, ты реально обкурилась, — качаю головой, а внешне Харпер поникает, опустив взгляд в пол. Девушка ничего не отвечает, просто медленно поворачивается обратно к столешнице, вновь начав резать яблоко. Смотрю на неё, чувствуя, как на языке жжется от слов, которые с особым мучением проглатываю, но не успеваю заставить себя как-то исправить ситуацию, так как в кармане начинает вибрировать телефон. Сую ладонь внутрь, чтобы вынуть мобильный аппарат, а Харпер вдруг шепчет, не поворачивая головы:

— Ты слышишь? — прекращает резать, хмуро уставившись на фрукт. Я мог бы обратить на неё внимание, если бы не номер, который высвечивается на экране. Блять.

— Дилан, — Мэй поворачивает голову, поэтому мельком поглядываю на неё, хмуро игнорируя, ведь не могу не ответить:

— Да? — прижимаю телефон к уху, разворачиваясь. Быстро шагаю к порогу, покидая помещение, и, как ни странно, не ощущаю, как девушка продолжает сверлить взглядом мою спину. Отвернулась?

Выхожу в коридор, быстро забегая в гостиную, и прикрываю за собой дверь:

— Что?

— Ты получил объект? — грубый, прокуренный голос врезается в ухо. Обычно он сам не звонит, только если дело серьезное. Не позволяю себе проявлять слабость. Знаю, что Главный не может меня видеть, но все равно внешне сохраняю равнодушие, когда жестко уверяю:

— Да, — шепчу, оглядываясь на дверь, отходя от неё. — Мне его доставить?

— Нет, — по голосу ясно, что зол он не на шутку. — Никому не говори, что оно у тебя, — сквозь неприятный скрежет зубов мне удается разобрать слова.

— Доставишь на «зачистку».

Хмурюсь, заморгав, и сглатываю, сдерживая тон:

— Зачистка? Вы говорили, что в этот раз обойдемся без этого дерьма, — напоминаю.

— Среди нас много ненужных блядей. Нет места тем, кто ни на что не способен, — и точка. Звонок оборван. Стою на месте, продолжая держать телефон возле уха и слушать гудки. Смотрю перед собой. Помимо «программы» будет ещё и «зачистка»? Дейву срочно необходимо как-то проявить себя, иначе его…

Прерываю свои мысли, опустив телефон, а второй рукой касаюсь лба, ладонью скрывая глаза. Слишком сложно, мать вашу. Главный настроен. Он готовился к этой зиме. Это уже не пустые обещания, не пустые слова и слухи. Это реальность. Моя и Фарджа. Нужно что-то предпринять, пока не стало поздно. Как-то решить проблему. Она копится, растет, давит на спину, и я почти ощущаю, как она душит меня. Блять.

Выдыхаю. Руки на талию. Стою. Пропускаю через себя холод, стоящий в гостиной. Фильтрую мысли, чтобы проще было найти выход. Они начнут «программу». И тогда будет поздно.

Вдыхаю. Глубже, чтобы забить легкие морозом. Откашливаюсь, сам себя настраивая на внешнее спокойствие. Моя вечная ложь. Тошно.

Иду к двери, толкая её, чтобы выйти в коридор. Очищаю список вызовов, пока шагаю к кухне, самая обычная процедура. Лучше лишний раз перестраховаться. Кто его, черт, знает?

Встаю на пороге светлого помещения, подняв голову, отрываю взгляд от экрана телефона, с легким недоумением осматривая кухню. Никого. Нож и яблоко на деревянной доске. Из крана капает вода. Чайник давно вскипел, поэтому выпускает из носа пар. Стою на месте, хмуро моргая, и оглядываюсь назад, прислушиваясь:

— Мэй? — зову, медленно подхожу к лестнице, смотря наверх. Нет ответа.

Как же. Раздражает.

Что с ней сегодня, на хер, не так?

Сжимаю пальцами телефон, поднимаясь наверх, и выхожу на второй этаж, рассматривая открытую ванную комнату впереди. Там никого. Она пошла в комнату? Но ни черта не слышу. Иду по коридору, заглянув в комнату старушки. Нет. Дальше. Комната Фарджа. Пусто.

— Харпер? — сам не осознаю, как в голосе опять мелькает эта тонкая нотка сердитости и раздражения. Встаю напротив комнаты для гостей. Пусто. Её вещи лежат на столе и на незаправленной кровати. Она… Всегда её заправляет. Стучу телефоном по бедру, сощурившись до боли в глазах.

Что. За. Херь?

Оборачиваюсь, уже быстро шагая обратно к лестнице. Спускаюсь, не контролируя свои тяжелые шаги, которые эхом разбиваются о стены, уничтожая ненавистную тишину дома. Вновь заглядываю на кухню. Пусто. В гостиную. Пусто. Сворачиваю к заднему двору, выходя на террасу. Беглым взглядом изучаю окружение, понимая, что и здесь никого нет.

— Харпер? — зову, напряженно второй раз стукнув себя по бедру, но уже больными костяшками.

— Да ебанный… — откашливаюсь, разворачиваясь, и громко хлопаю стеклянной дверью, быстро приближаясь к главному входу. Хочу потянуться к замку, чтобы открыть, но замечаю, что дверь приоткрыта. Хмурюсь, давя на неё, и перешагиваю порог, оказываясь на крыльце. Смотрю на пустой серый участок с почтовым ящиком. Долго. Словно пропуская сквозь себя тишину и осознание того, что этот гребаный человек может спокойно свести меня с ума. Для этого не нужно прилагать особых усилий. Достаточно просто исчезнуть. Блять.