"Чучело" (СИ)

Большие сомнения по этому поводу… Ощущение, что в моей голове черти устроили свою «аЦЦкую колокольню» настолько явное, что хочется заткнуть уши, чтобы не слышать этот жуткий звон, разрывающий мозг.

Стараясь не делать резких движений, я завернулся в одеяло… Кажется, так гораздо лучше… Теперь можно и подремать. Стоп:

— А ты? – я лениво приоткрыл один глаз.

Не ответив, Рэй вышел из комнаты, плотно прикрыв за собой дверь.

Кто бы думал иначе... Ну и черт с тобой…

Главное сейчас, чтобы голову «отпустило». Тогда я смогу дотащиться до дома, залезть в душ, смыть весь идиотизм вчерашнего дня и со спокойной душой завалиться спать.

*****

Видимо, я все-таки уснул, потому что, когда я открыл глаза, было светло. Серые предрассветные сумерки сменились солнечным утром.

По квартире плавал чудесный аромат свежесваренного кофе вперемешку с уже знакомым запахом его сигарет. Я посмотрел на пустую половину кровати. Надеюсь, ты не откажешь умирающему в капле божественного напитка?

Закинув себя в джинсы, я потихоньку выполз на кухню. Рэй сидел у окна, задумчиво глядя куда-то сквозь стекло, с неизменной сигаретой, зажатой между длинными пальцами. На столе в большой белой чашке притягательно дымился кофе.

— Полегчало? – в зелёных глазах неприкрытая насмешка.

— Немного, — я прошёл в маленькую, на удивление опрятную, кухню и сел за стол.

— Никогда не пей на спор… и вообще, никогда больше не спорь со мной.

— Почему?

— Проиграешь…

Хм… Уверен?..

— Кофе будешь?

— Буду.

— Давай только в подвижном темпе, мне собираться пора. Большие мальчики должны работать, — Рей в очередной раз криво усмехнулся.

— Где ты работаешь? Если это, конечно, не великая тайна за семью печатями…

— Не великая… Я реаниматолог на «Скорой»…

Ни хрена себе… Я ожидал практически любого ответа, но не этого… Не похож. Совсем. Ну, то есть ни капельки! Длинные волосы, модные шмотки, татуировка, украшающая рельефное плечо. Что-то я не встречал подобные экземпляры в городских медучреждениях.

— Удивлен?

— Честно? Да… Реаниматолог… Нравится держать в руках чужие жизни?

Рэй посмотрел на меня с неприязнью. Такой ощутимой, такой явной… Почему? Я сказал что-то не то?..

— Просто не хочу, чтобы они умирали, — вновь уставившись в окно, он выбил из пачки очередную сигарету. Много куришь…

— Тебе клятва Гиппократа не позволила меня вчера бросить? – мне на самом деле было до жути интересно, почему?

Рэй аккуратно поставил чашку на стол.

— Нет. Жалко было твою бесхозную задницу там оставлять. Уж больно она выглядела… неприкаянной.

— Да иди ты… Я серьезно спросил.

— Мило ты краснеешь, — усмехнулся он.

Фуу, черт… Этого еще не хватало. Внезапно появляющийся на щеках румянец был моим проклятьем. Артем говорил, что в этом виноваты близко расположенные сосуды… но легче от этого не становилось. Я всегда краснел некстати, в самые ответственные моменты. И уже сотню раз, наверное, слышал, как это «мило»… Задолбало. И этот туда же… Молча я наклонился к чашке…

— Все, пора, — бросив взгляд на часы, Рэй быстро поднялся. — Собирайся.

Ну... Собирайся, значит, собирайся...

Наскоро приведя себя в относительное подобие порядка, я вышел в коридор.

— Готов? — ты стоял босой в дверях спальни и застегивал распахнутую до пупка рубашку... Волосы стянуты резинкой в тугой хвост… Темно-синие джинсы сидят как влитые...

— Готов, — буркнул я, глядя на все это эстетическое безобразие.

— Тогда на выход.

Уже в дверях я не удержался и, обернувшись, спросил:

— Я увижу тебя еще?

Рэй пожал плечами и, усмехнувшись, произнес:

— Я тебе приснюсь…

POV/Рэй

Дверь захлопнулась, враз выкинув тебя из моего, такого устоявшегося, тщательно оберегаемого от чужих, мира. Привалившись к косяку, я задумался…

Я был уверен, что на этом все не закончится… Понял по твоим глазам, когда ты нерешительно топтался в коридоре, видимо, обдумывая, стоит ли спрашивать меня об этом.

— Я увижу тебя еще?

— Я тебе приснюсь…

А что ещё я мог тебе ответить?

Глупый мальчишка… давно и безнадежно живущий в своем, полном дерьма и беспросветного одиночества мире. Тупо ищущий тепла и понимания.

Так похожий на меня восемнадцатилетнего. Прячущий за маской пофигизма настоящего себя и пока еще не понимающий, что это не выход.

Мне нечего ему дать… Я не могу… не умею… не хочу?

*****

— Нажрался, веди себя прилично!

— Не будь таким снобом... Чёрт... Зажигалка сдохла, — я почиркал ещё раз пять. Для уверенности... Зажигалка "выплюнула" несколько искр в ответ. — Вот сволочь, огрызаться вздумала...