Event Reborn (СИ)

Кувалда задумчиво поводил глазами, явно не улавливая.

— Как будто ты там был. Том? Ты ушел с ней из бара при мне!

— Она вообще ни при чем. Она ушла.

— Так вы не переспали?

Том раздраженно перевел глаза на друга. Иногда Куваллда доставал его своей тупостью.

— Нет, чувак.

— Тогда о чем ты паришь мне мозги?

— Тут… кое-что странное случилось, — выдохнув, Том просветил Тревора в свои приключения последнего часа. Кувалда не был его лучшим другом или человеком, которому Том бы доверял больше всего, просто из всех он был ближе. К тому же, он тоже учился на психфаке.

Под конец рассказа здоровяк смотрел на своего соседа так будто у того изо рта шла пена.

— Братан, — Тревор улыбнулся, осторожно выкручивая из пальцев Тома пробирку с червем. — Ты бы это… Хорош на сегодня, а? Тебе надо лечь и проспаться — завтра суббота, а у тебя пары. И их пока никто не отменял.

Он мощно дернул друга за шкирку, одним рывком поставив его на ноги. Тревор принялся настойчиво и нежно, коленом под зад, направлять путешественника по памяти к кровати.

— Проспишься, и завтра полегчает.

Он кинул Тома на кровать, накрывая его подушкой.

— Да нет же! — потерял терпение тот, выныривая обратно на свет. — Это реально было! Я был тут. А потом… — он сделал движение фокусника, как бы говоря «фокус-покус, я исчез».

Кувалда закатил глаза.

— МакГрат, — терпеливо, как детский врач-терапевт, посмотрел он на своего «пациента», — объясни мне, в какой реальности вероятность того, что ты мог переместиться в прошлое действительно существует? Подсказка! Ни в какой!

Тревор развел руками, как бы давая понять, что не о чем тут говорить.

— Кончай читать по ночам Лорен Оливер, Роберта Хайнлайна и дрочить на своих червей!

С этими словами Тревор завалился на кровать. Продолжать разговор он не намеревался, а вот Том теперь сомневался, что сможет уснуть хоть когда-либо.

Он просидел еще минут пятнадцать таращась в пространство и пытаясь соображать. Тревор завозился и расслабленно вздохнув, накрылся одеялом. Через пару минут раздался его громогласный храп на всю комнату.

Том ему очень завидовал. Он и думать забыл про неудавшееся свидание, не говоря об отдыхе. Перед глазами, как несмываемое пятно, висело улыбающееся, мягкое лицо — восемнадцатилетнего мальчишки с темными волосами. То самое, которое лишь немного выцвело из памяти с годами. Достаточно, чтобы не причинять больше тянущих мучений в области сердца. Недостаточно, чтобы исчезнуть до конца.

Сегодня оно вспыхнуло вновь, и Том до рассвета промучился мыслями — что все это могло значить, и почему Эверетт напомнил о себе именно сейчас, ведь он отсутствовал там целых шесть лет? Том ничего не слышал от Билла уже около года. Последнее его письмо было получено в 2010 и там друг писал, что у него все хорошо, он помогает отцу в его мастерской. Тайлер съехал от них со своей девчонкой. Она была беременна и Гордон скоро собирался стать дедушкой.

Это все, что рассказал Билл. Том слабо представлял себе Тая в роли молодого папы. Скорее ему представлялся суровый волк-одиночка, живущий в стае с себе подобными и ночами гоняющий по просторам вечнозеленого штата в пьяном виде.

Том тогда напечатал Биллу в ответ пару строк, очень удивившись подобной информации. И сказал другу, что напишет потом про себя, более подробно. А затем закрутился, забыл, и письмо Билла так и осталось без ответа, провисев целый год, пока Том не наткнулся на него сегодня, решив вспомнить хоть какие-то факты о тех событиях.

Интернет-почта не помогла, все содержалось в дневниках — там было полное собрание сочинений, целостное описание его жизни. Но той информации не хватало.

Том походил по комнате. Долго стоял и смотрел на мокрую, плохо освещенную улицу, сквозь неплотно закрытые жалюзи и слушая громогласный храп Тревора.

Он попытался поискать в Интернете хоть что-нибудь, наводящее на мысль, и в итоге, немного успокоившись, понял, что Трев был отчасти прав. Том принял решение попробовать завтра еще раз, на свой страх и риск почитать дневник. А потом, если припадок не повторится, он перейдет на новую марку пива и попросту забудет об этом.

Он жалел лишь об одном, что праздник в честь отсутствия припадков завершится триумфальным возвращением к старым корням.

========== 2011 год, 29 января, суббота ==========

На следующий день в расписании стояли всего две пары. Том не выспался, выпил четыре чашки кофе и, в итоге, на лекции сползал под стол.

Тревор собирался укатить на выходные к родителям в соседний городок и, к счастью, не намеревался мешаться своими телодвижениями с очередной девицей на соседней кровати.

Социология была тупым предметом. Том, последние минут десять, пялился в телефон пытаясь отвлечь себя играми, пройденными уже по сотому кругу.

Когда он ввалился обратно в кампус, волнение заставило его помешкать. Он не знал, чем обернется его сегодняшний эксперимент и был не уверен, что хотел это знать. Любой психиатр напишет под заявлением «я был в прошлом» очень суровый вердикт.

— МакГрат, сосредоточься, — Том достал коробку с дневниками и задумался.

Он открыл первый попавшийся с цифрой «14» на обложке. Вдохнул. Выдохнул. И, опершись спиной на кровать, раскрыл его на середине, наткнувшись на какую—то запись за июль.

«Мама сегодня хотела отвести меня к зубному врачу. Я закрылся в своей комнате и отказался выходить, пока она не приведет полицейских с ордером на арест. Я не позволю ущемлять свои гражданские права, потому, что по закону она не имеет права заставлять меня силой… »

Том оторвал глаза от текста и помотал головой из стороны в сторону. Ничего не происходило. Он все так же сидел на полу в комнате, как и минуту назад — она не уплывала из-под ног, не растворялась, будто рябь на воде, а Билл не появлялся неожиданно из темноты.

Вспомнив лицо друга, Том почесался и перевернул страницу.

«Я говорил Биллу, что не надо пытаться клеить Алексию Симмонс и пытаться заигрывать с ней на глазах у Саманты Гэлеки. Если бы он меня слушал, ему бы не пришлось бегать потом от них по всей школе, прячась за моей спиной и уверяя, что он, на самом деле не любит женские усы… »

Том усмехнулся, вспомнив тот день и снова поднял взгляд, обводя комнату. Все то же самое — постеры. Раскиданные презервативы Тревора на тумбочке. Дверь в ванную немного приоткрыта.

Том вздохнул, не известно, от облегчения или разочарования. Ничего не происходило — все оставалось точно так же, как было — он был студентом колледжа, его друзья не материализовались в комнате, как по мановению волшебной палочки. Был все еще январь, не начало весны.

Он устало привалился к ножке кровати, почесав подбородок. Кувалда оказался прав — стоило просто проспаться. То, что вчера привиделось, было физически невозможным.

Том бросил дневник с цифрой «14» обратно в коробку. Порывшись в ней, извлек на свет тетрадь с номером «16» — тот год, когда был последний провал в памяти.

Том открыл дневник, желая убедиться в последний раз. Он уже понял, что его опасения беспочвенны. Ведь сейчас ничего не происходило.

— Октябрь, октябрь… — парень быстро листал страницы, возвращаясь в день, когда их приглашали на вечеринку. Они так и не попали на нее…

Он нашел нужную дату. Его глаза заскользили по строчкам, как считывающая головка сканера.

«Сегодня Билл заставил меня пойти на вечеринку к Мэтту. Я не хотел идти, потому, что думаю — это дебильная затея, тащиться ночью, в соседний городок, да еще и с Тайлером за рулем. Это похоже на грабли: несмотря на то, что весь лоб в шишках — тянет получать еще и еще. Погода - отстой. Настроение - отстой. И я хочу просто побыть с ним, именно сегодня…»

Том сосредоточился, прогоняя наваждение. Строки странно расплывались перед его глазами и он недовольно посмотрел на моргающую лампочку в комнате. Он уже говорил Тревору, что нужно ее заменить, пока они оба не посадили зрение, но тот, конечно, слушал его, как симфонию Моцарта. Том вообще был не уверен, что его друг был в курсе о таком композиторе.