Во всём виноват ты (СИ)

И дело не только в тебе. Я просто хотел поскорее смыться из дома, чтобы не встречаться с Сибил. Повезло. Быстрый душ, кофе на бегу и даже удержался от утренней сигареты – итак дымлю как паровоз не переставая. А потом бегом вниз по лестнице. Даже не помню, закрыл ли эту многострадальную входную дверь. Да ладно, пофиг.

И вот я здесь. Сижу битый час в своём кабинете, пропуская обеденный перерыв, окружив себя кипой бумаг. Пропущенную утреннюю дозу никотина я уже раз десять компенсировал сполна. Я голоден, я чертовски устал и я невъебенно зол. Зол на тебя, Крис! Потому что я не знаю, где ты. Потому что не знаю, о чём думаешь. Потому что не смог тебе дозвониться. Фак.

Да, я позвонил. Да, я САМ тебе позвонил. Выслушал очередной тупой слоган от Сэнди, наорал на неё, выставил вон из кабинета и набрал твой номер. Пальцы сами набрали, как будто это было вполне привычное действие. Вот уж ни черта подобного, и тебе это хорошо известно, Крис. Но я позвонил. Да только абонент был временно «не абонент». И я понятия не имел, как долго ещё продлится это «временно».

Ты далеко. Ты не здесь. Чёрт, Крис, неужели ты не понимаешь, что дело не только в нас. В офисе все зашиваются без тебя. Все. Да я, Я зашиваюсь, Крис! Голова трещит по швам и хочется послать всё к чёрту. Вот честное слово, так бы и сделал, если бы не одно «но». Мне дорог «InversE», и я не позволю предсказанию Арта сбыться. Вот уж хуй. Прорвёмся. Прорвёмся, малыш. Ты только очнись поскорее и помоги мне немного. Ну, же…

- Мистер Ридд, — в кабинет врывается Митчелл, твоя секретарша. Высокая худощавая брюнетка, неизменно без макияжа, неизменно в бледном брючном костюме. И что за имя такое «Митчелл»? Её родители хотели сына? Да, мой отец тоже хотел сына, а получил… А получил по заслугам, старый кретин. Был у него сын. Сын, от которого он сам отказался.

- Попробуй следующий раз постучаться, — хмуро выдаю я, не отрывая взгляда от монитора.

- Извините, — девушка заливается краской и замирает в дверях.

- Ну, выкладывай уже, что за срочность?

- Это всё прайс-листы для Фридмана. Мистер Боуи должен был проверить их перед отправкой. Да только шефа снова нет на месте и мобильный не отвечает, а все сроки давно прошли. Заместитель Фридмана мне уже телефон оккупировал, требует документы сегодня же. А без подписи никак нельзя, — тараторит Митчелл, а я терпеливо жду окончания.

- Ладно, давай, я сам посмотрю. И подпись поставлю. Триша перешлёт их по факсу через полчаса.

- Спасибо огромное, — улыбается Митчелл, и её лицо наконец-то становится немного женственнее. Даже отчасти обаятельнее. Вот только мне ровным счётом параллельно на любое обаяние.

Протягивает мне увесистую папочку, а я устало откидываюсь на спинку кресла. Фак.

- Мистер Ридд, — слышу робкий голосок и снова обращаю взгляд в сторону девушки.

- Да? Что-то ещё?

- Нет. Я просто хотела спросить… — надо же, она так смутилась, что аж щёки порозовели. Совсем по-девичьи. – Может, вы знаете, как дела у мистера Боуи? В последнее время он совсем изменился и… он хорошо себя чувствует?

- А с чего это я должен знать? – пока ещё вежливо интересуюсь.

- Ну, вы же вроде в одном доме живёте. Сталкиваетесь наверно часто. Соседи всё-таки.

Соседи. Да уж. Мысленно ухмыляюсь, понимая, что последнюю неделю мы действительно лишь изредка «сталкиваемся». Хотя и живём в одной квартире.

- Скажи, а ты всегда соседей предупреждаешь, когда простудилась или в отъезде? – пристальный взгляд, недобрый прищур, и Митчелл падает глазами в пол от растерянности.

- Извините, — выпалила девушка, прежде чем вылететь из моего кабинета так же стремительно, как и впорхнула.

А я открываю папку, отмечая, как дёрнулось сердце от её невинного вопроса. Я боюсь, что о нас узнают? Я боюсь, что сотрудники поверят словам Арта? Я боюсь за нас или за фирму? Чёрт, неужели я боюсь за тебя, малыш?

Мельком оглядываю длинные таблицы, непонятные коды и обессилено падаю головой на сложенные руки. О свободном вечере можно забыть. Похоже, придётся просидеть в офисе до ночи. И во всём как обычно виноват ты, малыш. Ты. И я едва не скулю, представляя твоё влажное смуглое тело на тренажёре. Надеюсь, я не ошибся и ты не наделал никаких глупостей.

***

Пальто нараспашку, шарф стянул, ещё поднимаясь по лестнице. Чёртов лифт не работает. Как всегда вовремя. Шея затекла, а пальцы нервно теребят брелок от ключей. Я нервничаю? Да, блять. Я нервничаю. Стою возле двери со вздрюченными в конец нервами. Потому что очень боюсь, что тебя нет дома. Что ты до сих пор не вернулся. Что ты… Фак.

Открываю дверь и с порога ощущаю этот запах. Такой благополучно забытый, но такой до омерзения въевшийся в память. Словно давит на какие-то болевые точки у меня в мозгу, вызывая вереницу воспоминаний. Дурацких ненужных воспоминаний, которые я давно похоронил где-то на окраине сознания. Но нет же, нет. Это ты, Сибил. Твоя стряпня. Её запах я узнаю быстрее любой ищейки. Чёрт, а я ведь почти забыл о твоём присутствии.

Бросаю взгляд на дверь кабинета. Закрыта. Но тонкой полоской внизу теплеет свет. И я облегчённо выдыхаю, понимая, что ты дома.

- Кайт, ну наконец-то, я уже устала тебя ждать. Что так поздно?

- Дел было много, — даже не смотрю на Сибил. Просто быстро раздеваюсь, намереваясь поскорее сбежать. В ванную, в спальню, на крышу – да куда угодно, лишь бы не слушать продолжение вчерашнего монолога и не чувствовать этот удушающий запах.

- А я как раз твою любимую пасту приготовила, — улыбается сестричка, вытирая руки кухонным полотенцем. – Ведь совсем отощал без домашней-то еды.

«Любимую пасту». Любимую? Да ты что, издеваешься Сибил? Это просто единственный твой кулинарный шедевр, который не застревает комом в горле и не просится в унитаз, минуя пищеварительную систему организма. Это просто было СЪЕДОБНО. В отличие от всего прочего. Нет уж, никто и ни за что на свете не заставит меня снова проглотить приготовленное тобой варево. НИ ЗА ЧТО.

- Я не голоден, перекусил по дороге, — нагло вру и направляюсь к кабинету в надежде, что Крис тоже голоден. И тогда я предложу ему сбежать из этого «уютного гнезда большой мамочки» в маленький круглосуточный ресторанчик и заказать там что-нибудь действительно вкусное. Можно даже взять такси и позволить себе напитки покрепче. А потом вернуться сытыми и расслабленными, когда Сибил, наконец, досмотрит своё любимое телешоу и захрапит под аккомпанемент работающего ТВ. Вот только ещё не знаю, как это скажу. И не знаю, как ты отреагируешь, малыш. Не знаю, отреагируешь ли вообще. Но ведь твоё молчание не может длиться вечно, правда?

- Да вы оба совсем из ума выжили. Живёте на одном кофе, а это, между прочим, вредно. Ладно, этот за собой не следит, — Сибил мотнула блондинистой гривой в сторону кабинета, — но ты-то уж! Хочешь проблем с желудком?

- Извини. Мне некогда. Нужно обсудить кое-что по работе, — не обращая внимания на причитания сестрицы, подрываюсь к кабинету и, чуть дрогнув, открываю дверь.

Ты сидишь за столом. Ритмично кликаешь мышкой, уставившись в комп, и выглядишь всё таким же растрепанным. Волосы, убранные с лица ободком, те же домашние шмотки. Только щёки немного порозовели – видимо, ты действительно был в спортзале.

Замечаешь меня и поднимаешь глаза.

- Привет, — и снова опускаешь взгляд на монитор, а я начинаю завидовать твоему ноутбуку. Потому что он видит твои обалденные голубые глаза почти круглосуточно. Он, а не я. Делаешь вид, что сосредоточенно изучаешь информацию, да только я знаю, что это не так. Ты не надел очки. А без них ты никогда не садишься за работу. Я знаю это. Я тебя знаю, Крис.

- Куда убежал так рано утром? – стараюсь говорить спокойно, а у самого в груди раненная птица трепыхается. Облокачиваюсь о кресло, чтобы унять эту внутреннюю дрожь, но не свожу с тебя взгляда, ожидая, что ты всё же посмотришь на меня.

- В тренажёрке был, — говоришь ты и одариваешь меня ещё одним коротким взглядом. Так быстро, что даже не успеваю понять, что в нём. Грусть? Обида? Гнев? Или… безразличие? – Как в офисе дела? – спрашиваешь ты, и я выныриваю из омута тёмных мыслей.