Во всём виноват ты (СИ)

- Да и в холодильнике – шаром покати. Как ты вообще тут живёшь? – Сибил продолжает разговаривать сама с собой, пристраивая орхидеи в высокий узкий стакан для коктейлей. – Это всё потому, что нет женщины рядом. Которая бы и прибралась, и ужин приготовила, и уют принесла бы в дом.

- У меня для этих целей есть Кари, — обрываю её бесконечные причитания, зная, что в противном случае она никогда не остановится. Тушу сигарету и направляюсь в спальню, попутно ослабляя петлю галстука.

Словно кто-то душит. Только где-то там внутри. Как всё осточертело и хочется куда-нибудь сбежать. Только вот не получится. Знаю, что Сибил последует за мной, как только установит букет по центру стола. Твой букет, малыш. Крис, ну что же всё так непросто с тобой? Голова болит. Это ты виноват, знаешь?

Прохожу мимо кабинета, невольно бросая взгляд в щёлку приоткрытой двери. Вижу твои босые ноги возле кресла и сжатую в руке книжку. Тонкие пальцы тихо, но резко перелистывают страницы. Читаешь. Делаешь вид, что читаешь. Я знаю. Ты ненавидишь читать так же сильно, как я ненавижу компьютерные игры, в которые ты иногда играешь по ночам, словно вспоминая детство. Я никогда их не любил. Как и само это… детство. Блять, Сибил! Это всё твоё присутствие!

Не успеваю я подумать, как худощавая фигурка вырисовывается прямо позади меня и едва не оглушает своим противным звонким голосом:

- Что, поссорились, голубки? – ухмыляются тонкие губы кроваво-красного оттенка. Боже, что за безвкусица? Неужели ты не видишь, что тебе не идёт?

- Не твоё дело, — выдавливаю как можно спокойнее и продолжаю путь в сторону спальни. Но Сибил упрямо идёт следом. Блять. Как же хочется просто захлопнуть дверь перед самым её носом, врубить музыку погромче и завалиться спать. Это был охренительно тяжёлый день. Без тебя, Крис, на фирме куча дел и все их приходится решать мне. МНЕ. А я едва держу себя в руках. От обиды, от злости, от отчаяния, от волнения за тебя, придурка такого. В конце концов, от этого недельного воздержания, которое сводит меня с ума. Да что за бред вообще? Почему я ещё не в «HM», почему ещё не трахаю смазливого мальчика в бэк-руме? Я ведь ничего тебе не обещал. Только себе. Блять, я что и вправду пообещал трахаться только с тобой? ТОЛЬКО С ТОБОЙ? Фааак. Уму непостижимо. Насколько же я был пьян, когда мне в голову пришла светлая мысль о том, что я смогу всегда удовлетворяться одним тобой? Кайт, может, ты был под наркотой? Обдолбан вхлам? Нееееет, ты был трезв и ты ловил неописуемый кайф, вдалбливая его в вашу общую постель в порыве дикого необузданного желания.

Приплыли. Сушите вёсла. И готовьте сигареты, потому что по ходу придётся вспомнить молодость. Две недели бесконечных капризов от Сибил, две недели игнора от тебя, малыш, и две недели непрерывной дрочки для меня. Во всех смыслах этого слова. Ведь это выше моих сил. Засыпать в нескольких сантиметрах от тебя. Такого горячего, такого сексуального, такого… разбитого. Блять. Заебало. Как же всё заебало.

Падаю на кровать, невольно вдыхая знакомый аромат твоего шампуня. Ты был здесь совсем недавно. Наверное, пытался заснуть. И что-то мне подсказывает, что не вышло. Что подсказывает? Наверное, твои красные глаза и бледно-серый цвет лица.

- …Ты вообще меня слушаешь? – доносится до моих ушей назойливый писк, именуемый голосом единственной и неповторимой сестрички. Нехотя открываю глаза, усаживаясь на кровати и продолжая расстёгивать манжеты на рубашке.

- Слышу.

- Я как раз говорила тебе о том, что нет смысла столько платить домработнице. Вот если бы ты нашёл хорошую порядочную женщину и женился…

- Блядь, Сибил! – выдаю я, нервно подскакивая с кровати и только сейчас вспоминаю, насколько раздражающе тупой может быть моя долбанная сестрица. – Сколько раз повторять? Меня не интересуют женщины! Я гей и проглоти это уже наконец!

- Ну что ты кричишь? — морщится эта жертва пластической хирургии, а я нервно подхватываю дистанционку с низкой тумбочки и поспешно врубаю плазму, чтобы хоть чем-то заглушить её противный голос. – Ну, я же знаю, что у тебя были девушки…

- Это было в далёкой юности. И вообще моя личная жизнь тебя не касается, — фыркаю я, пытаясь вникнуть в речь диктора новостей.

- Кайт, прекрати нести чушь. Я твоя сестра и я просто за тебя волнуюсь. Я ничего не сказала тебе, когда ты признался, что… спишь с мужчинами, — чуть запнувшись, произносит Сибил, подходя ближе, и я буквально кожей ощущаю, как её «забота» с натиском вторгается в моё личное энергетическое пространство.

И да уж, «ничего не сказала»! Да ты едва не вынесла мне мозг какой-то высокоморальной хуйнёй, непрерывно напоминая о том, что отца такая «приятная» новость просто убьёт. Да только этот гавнюк скончался от заболевания почек, а я по его собственным словам сидел у него «в печёнках», так что видишь, сестрёнка, что-то не сходится блять! А тем временем стандартные нравоучительные советы от Сибил продолжаются:

– …Ну так развлекайся и дальше, никто не пугает тебя Содомом и Гоморрой. Просто я говорю о другом, о семье, понимаешь? Тебе уже 30 и пора бы найти человека… девушку, с которой можно будет свить своё уютное гнёздышко. К которой тебе будет приятно возвращаться и просто засыпать в одной постели. Разве ты хочешь стареть в одиночестве? Хочешь жить в пустой одинокой квартире и питаться в ресторанах до конца своих дней? Кайт, я с тобой разговариваю! — повышает голос Сибил, замечая, что я упрямо пялюсь в телевизор. Да только увы, ничто не способно спасти мои мозги от этого бесконечного раздражающего словарного потока. «Уютное гнёздышко», «девушку». Блять, Сибил, да ты вообще меня слушала, когда я «тоненько» напомнил о своей ориентации? «Засыпать в одной постели»… Фак. Да есть у меня уже человек, с которым приятно засыпать в одной постели. ЕСТЬ! И какая на хуй разница, что он мужчина? Тебе-то, блять, какая разница? Тебе! После твоих двух разводов, каждый из которых завершался грызнёй, делёжкой имущества и очередной пластикой для устранения совместно нажитых морщин. Какое тебе вообще до меня дело, Сибил? Тебе мало твоих бесконечных любовничков, которые зачастую моложе моих «мальчиков на ночь». Мальчиков на ночь… Боже, как же я сейчас нуждаюсь в таком вот обычном тупом трахе. Фак, Крис. Малыш, как мне вернуть тебя к жизни, пока я сам не сдох от элементарного недоёба? Ну, ты же нужен мне. До каменного стояка и звона в яйцах нужен, слышишь?

- …КАЙТ! – кричит Сибил, выхватывая у меня дистанционку и убирая звук до нуля. – Я пытаюсь объяснить тебе, как это важно, чтобы рядом был кто-то. Нельзя всё время быть одному.

- ДА Я НЕ ОДИН! – ору так, что горло хрипит. Достаю из тумбочки сигареты и нервно подрагивающими пальцами прикуриваю.

- Ты что, имеешь в виду этого мальчишку? – кивает в сторону кабинета, а я рвано выдыхаю дым, стараясь не сорваться снова. Две недели. Блять, как мне продержаться целых две недели, если уже в первый день она доводит меня до трясучки?

- Его зовут Крис. И да, если ты не заметила, он живёт здесь. Вместе со мной, — сознательно чётко проговариваю последние слова. Хотя мы оба знаем, что тебе всё прекрасно известно. Ты бывала у меня дома уже после переезда Криса. К счастью, просто заезжала ненадолго за очередным чеком. И всё же это был охренительный скандал!

Вы с Крисом оба орали так, что у меня едва барабанные перепонки выдерживали. И чем он так уж тебе не понравился? Понять Криса мне несложно – я сам едва выношу твои капризы и никому-нах-ненужные «мудрые советы». Но на выработку иммунитета к твоей ядовитой заботе у меня ушли годы. А Крис… Он вспыхивает словно спичка, стоит лишь чуть зацепить его словом. Короче, это было началом войны. Бессмысленной и беспощадной. Да только мне было пофиг. Ведь я знал, что в конечном итоге Сибил заберёт чек на очередную порцию ботекса и свалит к себе на другой конец города. А ты, малыш, накричишься в волю, но это лишь раззадорит тебя ещё больше. И мы будем трахаться до расцарапанных спин и содранных коленей, едва за сестрёнкой захлопнется дверь.