Что движет солнце и светила

Он уже хотел отрицательно мотнуть головой, как вдруг почувствовал осторожное, лёгкое прикосновение к плечу:

- А я люблю пеоны...

Он обернулся. Та самая женщина открыто и прямо глядела в его глаза.

- Пожалуйста, - Константин Аркадьевич протянул бабусе смятую пятерку и передал букет женщине:

- Надеюсь, цветы поднимут ваше настроение...

Мягко, по-кошачьи осторожно коснувшись его руки, она взяла букет, поднесла к лицу и взглянула на Константина Аркадьевича из-за зеленых ажурных листьев:

- Спасибо. Вы всегда такой любезный?

- Нет, - честно сознался Константин Аркадьевич. Продолжать разговор ему не хотелось. И вообще, ничего не хотелось, только одно: скорее попасть домой, встать под тёплый душ, смыть дневную пыль и липкую усталость, а потом заварить кофе и лечь на диван с каким-нибудь детективом, и пусть Джо Дассен тихонько поёт своё "Индейское лето", и "Люксембургский сад", и всё то, что Константин Аркадьевич так любит слушать. Особенно, когда один.

- Желаю приятного вечера! - сказал Константин Аркадьевич и, не глядя на женщину, повернулся и неторопливо пошёл прочь. Спиной он чувствовал её недоумённый, обжигающий взгляд и, чтобы хоть как-то ответить, не обидеть, он пожал плечами, растерянно так пожал, будто хотел сказать: извини, я и сам не понимаю, что за дурацкое у меня настроение, ничего не поделаешь - прощайте, сударыня!

Женщина обидно, зло рассмеялась:

- Что, дамы не интересуют?

Он притворился, что не расслышал, хотя его так и подмывало вернуться назад и доказать, что эротические фантазии Эммануэль - бледная тень того, что он может преподать, особенно, если...

***

А, чёрт! Глупость какая-то получается. Зачём я всё это сочиняю? Никакого Константина Аркадьевича не было, а был я - Авросимов Сергей Николаевич, сорока лет от роду, 172 сантиметра роста, вес - около семидесяти килограммов, глаза серые, скорее шатен, чем блондин.

А Константина Аркадьевича я выдумал, чтобы дорогая жена моя Зина, Зинулечка, Зинчик, Зинаида Максимовна, преподаватель истории русской литературы в гуманитарном колледже, думала: вот, мол, наконец-то этот оболтус всерьёз занялся беллетристикой, пишет нечто о любви, преданности, осмысливает непреходящие ценности и, значит, его душа просит покоя, умиротворенности и чего-то несуетного, тихого и постоянного.

Зинулечка искренне полагает, что классики только и знали, что писали свои выдающиеся произведения, ими владели лишь высокие думы и стремление досадить отрокам и отроковицам своими назиданиями, которые прилежная преподавательница заставляла знать назубок. Она не читала ни юнкерских поэм Лермонтова, ни "Царя Никиты" и "Гаврилиады" Пушкина, ни Мерзлякова, ни "Луки Мудищева", приписываемого Баркову, а если б даже и читала, то ни за что не согласилась бы, что изображенная в них любовь - это непреодолимая страсть, сметающая все препоны, дерзко нарушающая моральные устои и не поддающаяся логике рассудка.

Я специально сделал для Зиночки выписки из дневника её любимого Брюсова. Эту книгу мне дала почитать... а, впрочем, не всё ли вам равно, кто именно! И вот что писал, например, великий Валерий Яковлевич 14 декабря 1894 года: " Как-то недавно зашёл в бардак. В результате маленький триппер - это третий. Но как отношусь я к нему! Будто ничего нет... В какую бездну я пал!" А через несколько дней такая запись: " В четверг был у меня Емельянов-Коханский и увёл меня смотреть нимфоманку. Мы поехали втроём в нумера, и там она обоих нас довела до изнеможенья - дошли до "минеток"... Истомлённый приехал домой и нашёл письмо от другой Мани ( ту - нимфоманку тоже звали Маней) и поехал на свидание..." Каков, а? Половой гигант! А ещё более великий Чехов, не стесняясь, описал Суворину свой половой акт с японкой, очень даже подробно, вплоть до такого: " Кончая, японка тащит из рукава зубами листок хлопчатой бумаги, ловит вас за "мальчика" ( помните Марию Крестовскую?) и неожиданно для вас производит обтирание, причём бумага щекочет живот..."

- Фу, - сказала Зина, - и где ты только это берёшь? А ещё считаешься приличным человеком...

Обо мне она думает, что я родился в штанах с ширинкой, зашитой суровой ниткой. Никаких серьёзных страстей у меня, по её мнению, не было и быть не могло: серьёзный, уравновешенный мужчина, полностью занятый своим делом, настолько, что забывает об исполнении супружеского долга, а если вспоминает, то по выходным дням - как сверхурочную обязательную работу.

Ах, если б ты знала, Зинуля, милая моя, что за дьявольщина была в моей жизни! Это, наверное, показалось бы тебе неправдоподобным, ужасным, чёрт знает чем. Да и мне теперь не верится, что всё это случилось со мной, и, главное, я не смогу, никогда не смогу рассказать эту историю кому бы то ни было, глядя прямо в глаза, не смущаясь, без запинки и ощущения внезапного жара на щеках. Представь себе, я, оказывается, ещё могу краснеть. Не веришь? Ну, конечно, мне пришлось так долго натягивать на себя другую кожу, чтобы, в конце концов, не отличаться от всех - эдакий среднестатистический гражданин, серый, невзрачный, и никто уже не оборачивается вслед. А что оборачиваться? Еду с ярмарки...

Те два листочка из моей записной книжки так и не нашлись. Да и не могли найтись: их, конечно, забрала Лиза, потому что не хотела, чтобы я досаждал ей телефонными звонками. Всё когда-нибудь кончается. Впрочем, дело даже и не в этом.

***

Если бы я был наблюдательнее и умнее, то, наверное, догадался бы, что тот мужчина, который поселился в её квартире, вовсе не был ей чужим человеком, якобы переехавшим из другого города по какому-то сложному, запутанному обмену. Во всем его облике, в выражении лица было нечто такое, что напоминало Лизу. Теперь, когда пишу эти строки, отчётливо вспоминаю сцену в крохотной, полутёмной прихожей.

- Извините, Лиза тут больше не живёт, - сказал парень. Его ресницы дрогнули, но он не отвёл взгляд в строну.

- Я получил странное письмо, ничего не пойму, - сказал я. - Она написала примерно так: " Меня больше нет. Не пытайся искать. Считай, что я тебе просто приснилась: была - и нет! В квартире будет жить другой человек. Он ничего обо мне не знает".