Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия

Через десять минут два бронированных "Фиата" двинулись в сторону Подола. На лимузинах

развивались маленькие флажки с текстом: "Контингент Италии в составе НАТО". Спустились по

улице Смирнова-Ласточкина и вскоре подъехали к "пятаку", как его зовёт местный народ.

- Почему здесь столько много бродяг? - спросил шеф.

- Это ещё мало. Бродяги - фирменный знак Подольского района. В Париже клошары, на Подоле -

бродяги.

- В Риме бродяг нет.

- Есть. Они просто замаскировались под безработных, зарегистрировались на бирже труда.

Получают пособие и бродят себе на эти деньги. Но, конечно, нашим бродягам гораздо легче

найти выпить. Для местных, киевских, это смысл существования.

- Неужели?

- Именно так.

- Хорошо, идём в "Экспресс". Охрану оставь у машин.

Зашли в "Экспресс", сели за столик и заказали водку. Итальянец с любопытством осматривал

помещение и народ. Негромко сказал:

- Мне уже нравится эта воровская атмосфера. Я понимаю Дубину. Он, наверное, тоже

генетический бандит.

- Он бывший полковник полиции.

- Да? Но бандиты и полиция всегда были и есть одного поля ягоды. Так что, как видишь, я

угадал.

Принесли графин водки и две жареные курицы.

- О! Закуска по-итальянски, - сказал шеф и разлил водку. К столику подошел высокий

худощавый мужчина с всклокоченной бородой и в тюбетейке. Представился:

- Аркадий. Можно просто Аркаша. Художник. Работаю с маслом тридцать лет. Мои натюрморты

заполнили рынок США.

- А почему США? - поинтересовался шеф.

- Кхм... Там много лохов, врать не буду. А я шарю под Моне.

- А в Италию вы свои картины не отправляли? - поинтересовался предводитель итальянцев в

Украине.

- Конечно, отправлял... На моих «Моне» стоит внизу мааленькая подпись: arcasha.

Скорцени поперхнулся.

- Что-что? Arcasha?

- Да, arcasha.

Скорцени посмотрел на начальника.

- Шеф, такую картину за пятнадцать тысяч евро мы зимой подарили английскому посольству. У

них был юбилей. Вы помните?

- Конечно, помню. Там ещё груши на столе лежат, хлеба краюшка...

- И пустой треугольный стакан, - сказал Аркаша.

- Да, - удивлённо проговорил шеф. - И пустой треугольный стакан. Вы и в самом деле автор. Это

надо же!

- Сколько, говорите, евро?

- Пятнадцать тысяч.

- Мда... Я получил пятьдесят.

- Выпьете с нами? - предложил шеф.

- Да, в общем-то, не откажусь, - ответил художник, присел за столик и бахнул сразу двести

грамм. Закурил. Спросил:

- А вы, братья, откуда залетели на Подол?

- Да, собственно, из Рима, - ответил шеф. Скорцени молчал и осторожно оглядывался по

сторонам.

- А… из Рима. Понятно. Как там Рим?

- Да пока ничего. Колизей стоит на месте.

- Был я у вас в молодости. Писал портрет одной дамы. Хороша дама, помню как сейчас. Жена

одного вашего бандита. Он тогда работал премьер-министром. В то время у вас Красные

бригады шорох наводили. Те ещё парни. Почти как наши, подольские. - Задумчиво затянулся

сигаретой.

- Да, было, было, - ностальгически поддакнул шеф. - В этом что-то есть. Хоть и красные, но -

бригады. Ветераны Красных бригад до сих пор собираются и вспоминают прошлое. У них в

Риме есть свой закрытый для посторонних клуб. Так и называется - "Красный бригадир".

- Да? - спросил Аркаша. - Это интересно. Я бы с ними пообщался.

- Туда не попадёшь, - сказал шеф. - Они впускают только своих, бывших реальных бойцов. Я бы

и сам туда сходил. Даже мечтаю туда попасть! Так я - итальянец и местный, как вы говорите, а

тоже возможности нет.

- Вы итальянец, но абсолютно чисто говорите на русском языке. Как это у вас, получается? -

спросил художник, рассматривая харизматичное лицо шефа.

- Русский язык - мой второй родной язык. Я тридцать лет говорю на русском языке и уже давно

думаю на нём. Вот мой друг, Скорцени, тоже им владеет, но думает пока ещё на итальянском.

- А Отто Скорцени не ваш родственник? - спросил Аркаша пуская дым сигареты.

- Прадед, - ответил Скорцени. - А вы его знаете?

- Да, в общем-то, слышал. Хороший был диверсант.

- Он был воин, - с вызовом сказал Скорцени.

- Да, я это и имею в виду.

В "Экспресс" зашел человек в круглых очках и с большими, мохнатыми усами. Медленно

направился к стойке.

- Саша! Маринин! - крикнул Аркаша. - Ты чего это так замаскировался.

Саша быстро подсел к Аркаше и итальянцам за столик.

- Не ори, - сказал Аркадию. - Я в бегах. - Посмотрел на итальянцев. - От жены.

- Да? - удивлённо спросил художник. - А зачем эти дурацкие усы? И с глазами у тебя вроде всё в

порядке. Пенсне нацепил...

- Аркаша, меньше текста. Я просто соскучился по "Экспрессу". Вот и пришел. А усы - выросли.

Вопросы есть?

- Да нет вопросов, - нейтрально ответил художник.

- Извините, но, по-моему, я вас где-то видел, - проговорил шеф.

- Да? Интересно, где? - настороженно проговорил Маринин.

- А! Вспомнил. Вы - музыкант. И работаете дуэтом. Я слышал вашу великолепную

интерпретацию испанской песни о любви. Беса ме! Беса ме мучо! Вы играете на балалайке. А

где ваш бородатый напарник?

Маринин ошеломлённо глядел на итальянца. Посмотрел по сторонам. Осторожно спросил:

- Вы нас слышали в "трубе"?

- Как вы сказали? В трубе?

- "Труба" - это подземный переход на Крещатике.

- О! Да, да! Я вас слышал в "трубе". Мне так приятно пообщаться с музыкантом. Я устал от

разговоров о войне, революции и подполье. Человека искусства видно сразу. Того, кто не держал

в руках оружие, заметишь за версту. Вы добрая душа. Если не возражаете, выпьем? - И налил

Маринину стакан водки.

- Ммм... Да. Я люблю музыку. Но и выпить не прочь! - Взял стакан. Представился:

- Саша.

Главный итальянец протянул руку.

- Бенито. А это мой напарник по работе, Отто.

Скорцени наклонил голову.

- Отто Скорцени его прадед, - вставил Аркаша. - Ты представляешь?

- Это правда? - спросил "музыкант"

- Да, - ответил Скорцени. - В его честь все мужчины нашей "семьи" получают имя Отто.

Выпили.

- Отто Скорцени ваш прадед, - неторопливо констатировал Маринин, кинув в рот дольку

лимона. - А мой прадед штурмовал Берлин. Его звали Егор. Но я - Саша. У нас, как вы говорите

в "семье", каждый имеет своё собственное имя. Прадед - Егор, дед - Данила, отец - Иван, а я -

Александр. Вот так, Отто. - "Музыкант" с убедительной безмятежностью смотрел на Скорцени, топорща усы.

- У всех свои традиции, - уклончиво ответил Скорцени.

- У нас традиция быть самим собой, - мягко начал давить на итальянца Маринин. У него было

специфическое отношение к нерусским, оккупировавшим Киев. - Поэтому я не Данила или

Егор, а Саша. Но это нааши, чисто украинские традиции. - Замолчал, вытащил из кармана пачку

"Беломор-Канала" и сунул в рот папиросу, дунув в мундштук.

- Кхм... давай выпьем, - сказал шеф, уловивший психологическую конфронтацию. - За... За ваш

Подол!

- Я не против, - сказал Маринин.

Выпили. Скорцени стал жевать курицу и через минуту успокоился, забыв наезд.

- Вы гастролируете по всей Украине или работаете только в Киеве? - миролюбиво спросил он у

Маринина.

- Вообще-то наш дуэт редко даёт концерт. Вам, в некотором смысле, повезло. Гастролируем

только на острове Змеиный. Мы не любим гастроли. Недавно прилетели оттуда. Перелёт был

тяжелый, поэтому мы все до сих пор нервные, взвинченные, если что - извините.

- О! Вы выступаете за пределами Украины? - удивлённо проговорил шеф. - Это означает, что у

вас отличный мастер - класс. Вы проводите мастер-классы? Я бы взял несколько уроков на