Особо опасная особь

меня есть лицензия от НГИ, получал я ее когда-то, сейчас я ее поищу…

— Сядь! — Картер поднял руку, и Ушастый, приготовившийся к суетливой беготне, снова вжался в кресло. — СГБ — это не НГИ, это круче. Много круче. Мы — джинны, спецслужба. Мы гончие псы, мы выслеживаем и берем за шкирку таких вот, как ты, преступных уродцев, плюющих на законы, написанные умными, приличными людьми.

— Что я нарушил, что? — заныл Ушастый. — Вы мне сперва предъявите, а потом пугайте. Ничего я не нарушил!

— Ты нарушил все, что можно, — заявил Картер. — Вы, марджи, каждый день совершаете столько преступлений всех степеней, что пожизненные заключения вам можно выписывать подобно штрафам за парковку. Но речь сейчас не об этом. Нам нужно поговорить о девчонке.

— Какой девчонке?

— Ее зовут Лина. Вчера она была здесь, в твоей лаборатории.

— Не было у меня никакой девчонки! — заявил Ушастый, стараясь не отводить взгляд. — Ни вчера, ни позавчера, ни в последний месяц…

— Еще один лгун, — мрачно констатировал Картер. — Похоже, у марджей это в крови — беспардонная ложь.

Картер откинул полу пиджака, достал из кобуры пистолет, отвел руку в сторону и, не глядя, выстрелил. Пуля прошила высокий цилиндрический инкубатор, тот обрушился со стеклянным грохотом, сто литров жидкого геля хлынули на пол, куски бесформенной биоплоти покатились по линолеуму, удушливо завоняло болотом.

— Фу, тухлятина! — Рудольф Картер отодвинулся от зеленой лужи, брезгливо поджал губы. — Отвратительный запах! Что за дрянь ты выращиваешь в своих банках — жопы для пересадки? А представляешь, какая вонь будет, когда я выстрелю тебе в кишки, маленький засранец? Следующая пуля — твоя, обещаю. И учти — я никогда не вру.

— Была девчонка, — убитым тоном сознался Ушастый. — Была и ушла. Я не стал с ней работать. Это чистая правда, господин агент.

— Что там было за дело?

— Геновзлом. Ужасно, господин агент, она предлагала мне взломать электронный счет. Я отказался. Я никогда не участвую в таких преступлениях.

— Опять ложь, — задумчиво произнес Картер. — Слушай, Фил, поговори с ним ты, а? Я боюсь не выдержать. У меня очень чувствительные пальцы — сами нажимают на курок, когда слышат вранье.

— Умник, — сказал Брем. — Кто такой Умник? Нас он очень интересует.

— Ну кто такой Умник? — промямлил Ушастый. — Никто. Обычный слик. Гид, программист, в генетике немножко шарит. Пришел в Синий квартал года три назад. Откуда — не знаю, говорит, откуда-то из Европы. Как зовут его — тоже не знаю, думаю, это вас не удивит. Привел мне вчера эту телку — говорит, счет сломать надо. А я говорю: не буду, не занимаюсь я такими делами. А они: ну ладно, все, пока. И ушли.

— Что вы знаете о программе создания форсфайтеров? — спросил Брем.

Вот так вот, в лоб прямой наводкой. Ушастый судорожно глотнул воздух, едва сдержался, чтоб не взвыть от ужаса. Если спрашивают о таком — значит, догадываются, что он что-то знает, и значит, точно не оставят в живых.

— Чего-чего? — переспросил он. — Форс… чего там?