Особо опасная особь

вчонкой?

— На Биржу они пошли, — торопливо сообщил Дирс. — Это я точно знаю, мне сказали. Куда им еще идти?

— А что тебе еще сказали? Что они делали на Бирже?

— Не знаю. Там море народу на Бирже. Поди разбери, кто там чего делает…

— Нехорошо врать, — негр покачал головой. — Я люблю правду, мардж, очень люблю. Мы с тобой так не договаривались — врать. Знаешь, пожалуй, я пойду, а тебя оставлю валяться здесь.

Он выразительно посмотрел на пистолет.

У Дирса перехватило дыхание. Выдавать братков-сликов… Не просто западло — крах всего мира. Ну ладно, Умник — у Дирса с ним вендетта, кровная вражда, и вообще сволочь он редкая, самый сволочной из сликов, можно считать, что Дирс имеет право ему нагадить. Но вот Ушастый… Клевый чувак, что ни говори. Не раз подкидывал деньжат в трудную минуту, никогда не жмотился.

— Считаю до трех, — раздраженно сказал негр. — Раз, два…

— Они договорились с Ушастым, — зашептал Дирс. — Они пошли к Ушастому, да, все вместе. Ушастый — это, сталбыть, биотехник. Они к нему пошли.

Дирс оглянулся — не видит ли кто, как он разговаривает с брейнвошем и закладывает брата-слика. Улица словно вымерла — ни души. Это понятно — народ попрятался по норам, едва увидел навороченную тачку и ее жуткого владельца. Также понятно, что то, как раскололся Дирс, не останется тайной — не меньше десятка чуваков наблюдает сейчас за происходящим. Горе, горе Дирсу, честному, несчастному, обдолбанному слику!

— Где живет Ушастый?

— Не знаю, — пробормотал Дирс, пытаясь удержаться на последней ступени непредательства. — Чес-слово, не знаю. Я это, больной, из дому почти не выхожу, откуда мне знать, кто там где живет. Синий квартал большой…

— Заткнись, — прервал его негр. — Сам прозвоню. В руке его появился комп. Негр поднес его к губам, прошептал что-то, потом уставился в экран и застыл в ожидании. Дирс в это время пятился назад — осторожно, по стенке, шаг за шагом, не отрывая глаз от опущенного пистолета.

— Ага, — сказал негр. — Вот он, твой Ушастый. Стив Береник, сорок три года, американский гражданин, католик. Две судимости, первый раз условное, второй раз три года тюрьмы. Красавец, ничего не скажешь. И адресок его есть. А вот Умник у нас почему-то не фигурирует. Нет никакого Умника, странно, а ведь должен быть…

Дирс повернулся и побежал. Почесал во все лопатки, подальше от жуткого государственного человека. Он несся вдоль по улице — быстрее, быстрее, добраться до угла, повернуть, хрен его кто потом найдет. Конечно, стрелять этот громила не будет, нет у него такого права, он даже не коп, да если и коп, не выстрелит, потому что это полный беспредел…

Тип в синем пиджаке стоял и смотрел на удирающего марджа с легкой улыбкой. Когда мардж уже почти добрался до угла, тип быстро вздернул руку и выстрелил. Дирс пробежал еще несколько шагов по инерции, потом рухнул на землю, дернулся в последний раз и застыл.

— Так-то лучше, — сказал негр и пошел к машине.
* * *

“Крайслер” катил по Синему кварталу, давя шинами мусор