Потаенные ландшафты разума

От­влек­шись на се­кун­ду от сво­их мыс­лей Ма­ри­на с тре­во­гой по­смот­ре­ла на Маэ­ст­ро: "Как он?", но ды­ха­ние его бы­ло ров­ным, ли­цо по-преж­не­му без­у­ча­ст­ным. Са­ма Ма­ри­на ни­ко­гда не ви­де­ла, как на те­ле у трас­се­ра в счи­тан­ные се­кун­ды об­ра­зу­ют­ся кро­во­то­ча­щие ра­ны, яз­вы с тош­но­твор­ным за­па­хом, но она не­од­но­крат­но слы­ша­ла об этом, да и по­са­же­на она для это­го - по­звать на по­мощь, пе­ре­вя­зать, не дать ис­течь кро­вью. Эта мысль на­столь­ко въе­лась в ее соз­на­ние, что гла­за уже са­ми бы­ст­ро про­бе­га­ли по уга­ды­вае­мо­му кон­ту­ру те­ла, ру­ка са­ма тя­ну­лась к его за­пя­стью - пульс, слух улав­ли­вал ко­рот­кое по­верх­но­ст­ное ды­ха­ние. Мать на ее мес­те не бы­ла бы столь чут­ка, ведь мать не зна­ла стра­ха пе­ред вне­зап­ны­ми трас­сер-экс­цес­са­ми.

Эхо ус­по­кое­но от­ки­ну­лась на спин­ку сту­ла. На­до бы вы­клю­чить на­до­ев­ший свет, но она оце­пе­не­ла от ус­та­ло­сти так, что не­воз­мож­но по­ше­ве­лить да­же рес­ни­ца­ми. Со­пе­ние од­но­го из боль­ных ка­жет­ся та­ким род­ным, как буд­то он по мень­шей ме­ре ее брат. Ма­ри­на не за­ме­ча­ет, как из раз­жав­ших­ся паль­цев вы­скаль­зы­ва­ет и па­да­ет на пол кни­га, рас­крыв­шись на стра­ни­це, где Ро­бин­зон об­ни­ма­ет смуг­ло­ко­же­го Пят­ни­цу.

Про­хо­дит час, дру­гой, Ма­ри­на все спит. Она не ви­дит, как мед­лен­но ро­зо­ве­ют ще­ки Маэ­ст­ро, ды­ха­ние ста­но­вит­ся глу­бо­ким, он чуть ше­ве­лит­ся, еще во вла­сти дре­мо­ты, но и она спа­да­ет. Маэ­ст­ро от­кры­ва­ет гла­за, смот­рит удив­лен­но на спя­щую, на об­шар­пан­ные боль­нич­ные сте­ны, под­ни­ма­ет без­воль­но ви­ся­щую ру­ку с ча­са­ми. "Че­ты­ре ча­са два­дцать ми­нут, - без­звуч­но ше­ве­ля гу­ба­ми чи­та­ет он, - два­дцать пер­во­го пя­то­го ме­ся­ца".

Хо­чет­ся пить, но под ру­кой нет оде­ж­ды, впро­чем... Маэ­ст­ро без­звуч­но вы­скаль­зы­ва­ет из-под одея­ла, ко­сясь на спя­щую, и, под­крав­шись к кой­ке со­се­да, сни­ма­ет со сту­ла его боль­нич­ную пи­жа­му. Ли­но­ле­ум в ко­ри­до­ре хо­лод­ный и бод­ря­щий, ми­гаю­щий свет пыль­ных ламп тускл, и не раз­дра­жа­ет гла­за. "Где же туа­лет?" Туа­лет ока­зы­ва­ет­ся в кон­це ко­ри­до­ра и Маэ­ст­ро, об­ра­до­вав­шись все­мо­гу­ще­ст­ву стан­дар­та, три­ж­ды ше­по­том кри­чит ему "Ура!". На об­рат­ном пу­ти он пред­став­ля­ет се­бя ла­зут­чи­ком и, сле­дуя ро­ли, вой­дя в па­ла­ту, при­бли­жа­ет­ся к Эхо и уже на­вис­нув над ней, ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, пред­ста­вив вдруг ее ис­тош­ный крик, ну и все про­чее с па­де­ни­ем лам­пы и ру­га­нью раз­бу­жен­ных со­се­дей. То­гда он раз­де­ва­ет­ся, и, юрк­нув под одея­ло, сно­ва бе­реж­но бе­рет ее за неж­ную руч­ку с ча­си­ка­ми и ти­хонь­ко дер­га­ет.

- А? - го­во­рит Эхо, про­ти­рая гла­за.

Он бы­ст­ро пря­чет свою ру­ку под одея­ло, при­тво­рив­шись спя­щим. Ма­ри­на сон­но под­ни­ма­ет кни­гу, вы­клю­ча­ет свет и идет к ок­ну, вдох­нуть све­же­го воз­ду­ха, ед­ва дой­дя до не­го, она вспо­ми­на­ет о сво­их обя­зан­но­стях, воз­вра­ща­ет­ся к Маэ­ст­ро и, вздрог­нув, за­ме­ча­ет про­ис­шед­шие пе­ре­ме­ны.

- Мож­но я те­бя об­ни­му? - спра­ши­ва­ет Маэ­ст­ро.

Она по­во­дит пле­ча­ми: "Мне все рав­но" и то­гда он об­хва­ты­ва­ет ее за та­лию и при­бли­жа­ет к се­бе.

- Пред­став­ля­ешь, прой­дет лет этак три­дцать, - на­чи­на­ет он па­те­ти­че­ским ше­по­том, - и мы с то­бой как-ни­будь со­бе­рем­ся вме­сте и вспом­ним эту ночь, - его го­лос зву­чит мяг­ко, поч­ти вкрад­чи­во, или ей это ка­жет­ся, но так или ина­че, все рав­но вот он - жи­вой и не­вре­ди­мый, а зна­чит ко­нец их де­жур­ст­вам, зна­чит мож­но сно­ва спать но­чью, как все нор­маль­ные лю­ди...

- ...то­гда, ра­зу­ме­ет­ся, т-дао бу­дут пре­по­да­вать в ин­сти­ту­тах и оре­ол та­ин­ст­вен­но­сти бу­дет дав­но рас­се­ян. В книж­ных ма­га­зи­нах бу­дут пы­лить­ся со­лид­ные мо­но­гра­фии на те­му, ска­жем, "Стаф­фаж. Его зна­че­ние в т-дао и прие­мы раз­ра­бот­ки" то­го же Эле­фан­та или Мо­на­ха, а нас с то­бой, как ве­те­ра­нов, бу­дут при­гла­шать на раз­ные от­кры­тия, сим­по­зиу­мы и во­об­ще на круп­ные по­ли­ти­че­ские со­бы­тия и по­ка­зы­вать, как дои­сто­ри­че­ские ред­ко­сти. "По­смот­ри­те, вот си­дят Маэ­ст­ро и Эхо, те, кто на­чи­нал в эпо­ху Эле­фан­та, они бы­ли да­же зна­ко­мы с ле­ген­дар­ным Фа­ки­ром". Мо­жет быть нам при­пи­шут и зна­ком­ст­во с са­мим Экс-Со-Ка­том, как знать...

Маэ­ст­ро го­во­рит меч­та­тель­но-при­под­ня­то и вме­сте с тем убе­ж­ден­но, не за­ме­чая, что при­стро­ив­шись к его пле­чу, Эхо дав­но уже спит, по­шмы­ги­вая но­сом, он го­во­рит еще и еще, жес­ти­ку­ли­руя сво­бод­ной ру­кой, а за ок­ном уже све­та­ет...

Ма­ри­не же снит­ся бес­тол­ко­вый сон, то каль­ма­ры, пол­заю­щие по празд­нич­но на­кры­то­му сто­лу, то свое соб­ст­вен­ное ли­цо, по­взрос­лев­шее, с мор­щин­ка­ми и пят­ныш­ка­ми, ко­то­рые она ста­ра­тель­но за­ма­зы­ва­ет крем-пуд­рой, то вдруг пе­ре­бе­гаю­щая до­ро­гу чер­ная кош­ка. Сна­ча­ла мед­лен­но, по­том все бы­ст­рее и бы­ст­рее она съез­жа­ет го­ло­вой с Маэ­ст­ро­ва пле­ча, чуть не па­да­ет и, ед­ва-ед­ва удер­жав рав­но­ве­сие, про­сы­па­ет­ся.

Уже на­сту­пи­ло ут­ро, и солн­це зо­ло­тит ок­на до­ма на­про­тив. Бес­по­лез­но све­тит на­столь­ная лам­па. На по­лу ле­жит упав­шая кни­га, где на рас­кры­той стра­ни­це брат­ски об­ни­ма­ют­ся Ро­бин­зон и Пят­ни­ца.

Ма­ри­на рас­те­рян­но об­во­дит взгля­дом боль­нич­ную па­ла­ту, и до нее по­ти­хонь­ку до­хо­дит, что это был лишь сон...

Мно­го­крат­ное от­ра­же­ние солн­ца пы­ла­ет в зер­ка­лах сте­кол до­ма на­про­тив, за ок­ном пти­чье сбо­ри­ще вы­во­дит жиз­не­ра­до­ст­ные тре­ли, но рас­про­стер­тый на кой­ке мерт­вен­но-блед­ный Маэ­ст­ро ни­че­го не ви­дит и не слы­шит.

Эхо со­дрог­ну­лась от ужа­са и то­ро­п­ли­во схва­ти­ла су­моч­ку. Ру­ки пре­да­тель­ски дро­жат, паль­цы ни­как не сги­ба­ют­ся, точ­но чу­жие. "Во­ро­на, во­ро­на, про­кля­тая во­ро­на", - по­вто­ря­ет без кон­ца Эхо, и на ее гла­за на­во­ра­чи­ва­ют­ся бес­по­лез­ные сле­зы. Они ме­ша­ют ей най­ти шприц и ам­пу­лы, но все же, как-то сов­ла­дав с ве­ща­ми, Эхо де­ла­ет укол.

А на по­до­де­яль­ни­ке, у пра­во­го бо­ка Маэ­ст­ро, все рас­плы­ва­ет­ся крас­ное кро­ва­вое пят­но.

Гла­ва XVII

Вол­ки при­хо­ди­ли час­то. Они си­де­ли и смот­ре­ли на ме­ня, за­драв го­ло­вы. Вы­ли. И от их воя что-то ше­ве­ли­лось в мо­ей ду­ше. Ко­гда же их не бы­ло, то я пе­ре­во­ра­чи­вал­ся на спи­ну и пус­тым взо­ром смот­рел вверх, ту­да, где спле­та­лись тя­же­лые вет­ви мощ­но­го ду­ба, за­кры­вая от ме­ня не­бо.

Вре­мя боль­ше не су­ще­ст­во­ва­ло для ме­ня. Был толь­ко день и бы­ла ночь, был дождь, по­ив­ший ме­ня, и был ве­тер, лас­кав­ший ме­ня сво­им те­п­лым ды­ха­ни­ем. Был дуб, в те­ни ко­то­ро­го сто­ял на­стил - гру­бо сра­бо­тан­ное со­ору­же­ние из трех коль­ев и спле­тен­ных меж со­бой ко­жа­ных рем­ней, на ко­то­ром я ле­жал. И бы­ли вол­ки.

Раз они за­тея­ли воз­ню, и это ме­ня уди­ви­ло. Нет, мыс­лей по-преж­не­му не бы­ло, лишь удив­ле­ние и не­до­уме­ние. Ино­гда при­ле­та­ли пти­цы, са­ди­лись воз­ле и смот­ре­ли, скло­нив го­ло­ву на­бок и за­гля­ды­вая на ме­ня то од­ним, то дру­гим гла­зом, буд­то спра­ши­вая: "Ты че­го здесь?"

Я дав­но за­был вкус еды, да и пом­нил ли я его, бу­дет вер­нее спро­сить. Дождь по­ил ме­ня, ко­гда его дол­го не бы­ва­ло, жа­ж­да му­чи­ла ме­ня, и то­гда я ме­тал­ся в бре­ду, но он не за­став­лял ждать се­бя по­дол­гу, и то­гда, на­пив­шись его струя­ми, я вновь ус­по­каи­вал­ся. И еще мне ста­ли до­са­ж­дать вол­ки. Они все ча­ще ску­ли­ли и те­перь да­же пры­га­ли, пы­та­ясь дос­тать мою ко­жа­ную пле­тен­ку, уда­ря­лись о вры­тые в зем­лю стол­бы, со­тря­сая мое ло­же, и то­гда мне хо­те­лось взять нож и пе­ре­ре­зать им глот­ки, всем по од­но­му.