God mode

Дон Рэба: - Это как?

Lон Румата: - Мы сами не очень поняли, но начальство перебздело страшно. И дало команду давить.

Дон Рэба: - Ну и как?

Дон Румата: - Передавили.

Дон Рэба: - Представляю себе...

Дон Румата: - Не представляешь. Чуть ли не сто лет назад это было, а мужики наши до сих пор помнят, как это было классно... Ну и мы на этом деле кое-что скумекали.

Дон Рэба: - Ты объясни, за каким хером здесь выводить такую породу? Это же будут полные ублюдки.

Дон Румата: - Ты помнишь, что ты говорил про любимую Родину?

Дон Рэба: - Ну.

Дон Румата: - История твоей Родины уже написана. Имей в виду, никакого Арканара через полвека не будет. Наше начальство планирует раздел страны, как только у неё поправятся дела с экономикой. Так что твои трактирщики могильщики вашей государственности.

Дон Рэба: - Ой, как интересно...

Дон Румата: - А ты что думал? Как только планетка выходит на устойчивый путь развития, на ней организуется государство, управляемое непосредственно с Земли. Кстати, могу даже сказать, как оно будет называться. Amerik. По старой традиции. Удобное для управления государство с почти земным языком и соответствующей такой культуркой.

Дон Рэба: - А дальше что?

Дон Румата: - А дальше в это государство вкачиваются ресурсы, земные технологии, и всё такое прочее... Всё понятно?

Дон Рэба: - Только вот не надо меня агитировать за Арканар, единый и неделимый. Мне-то любить Землю не за что. А вот тебе... Земля - это же твоя Родина, не так ли?

Дон Румата: - Да пошла она...

Дон Рэба: - Ой-ёй-ёй...

Дон Румата: - Это насчёт Земли-то? Ненавижу Землю. Этих жлобов, которые всем командуют. Это говно, которое перед ними ползает на брюхе. Этот загнивший мир, управляемый скотами и подонками. Поднасрать ему святое дело.

Дон Рэба: - Ну конечно. Только беда-то вот в чём. Если вы тут выведете эту самую породу людей типа Будаха... Он же сумасшедший.

Дон Румата: - Ну что ты. Он считает, что у него великая миссия.

Дон Рэба: - Ради которой он сварил яд для короля.

Дон Румата: - Он так трогательно рассказывал, как ты пригрозил ему пробовать все его снадобья на маленьких детях...

Дон Рэба: - Н-да, гадёныш... А казался таким респектабельным старцем.

Дон Румата: - Зря ты его так - гадёнышем. В тот момент он сам в это верил. Логика у них такая: ты мог это сделать, ну, с детьми... а если не делал, так просто потому, что не успел, или выдумывал какую-нибудь мерзость померзопакостнее. Они вообще легко верят в плохое. Их и обманывать не надо.

Дон Рэба: - Так если вы вырастите здесь это крапивное себя, Арканар так и останется феодальным навсегда. Или станет чем-нибудь ещё худшим. Они же будут вечно подстрекать к бунтам, делать революции... В общем, одни великие потрясения и никакого прогресса.

Дон Румата: - Насрать нам на прогресс. Ты пойми, здесь же веселуха!

Дон Рэба: - Особенно для благородных донов земного происхождения?

Дон Румата: - Как бы тебе это объяснить... Когда у тебя всё есть, ты начинаешь понимать, что этого как бы недостаточно. Потому что у других тоже есть всё.

Дон Рэба: - Есть всё. А счастья нет?

Дон Румата: - Счастья нет. Потому что счастье не в том, чтобы иметь всё что хочешь. А в том, чтобы брать всё, что хочешь. Брать, понимаешь? Брать.

Дон Рэба: - По-твоему, счастье - это безнаказанность?

Дон Румата: - Именно так. Счастье - это безнаказанность. Это... как бы это сказать... божественно. Делать всё что тебе вздумается.

Дон Рэба: - Ага. Счастье - это власть над себе подобными.

Дон Румата: - Именно! Именно над себе подобными. В этом всё дело. Иначе можно было бы разводить кур и откусывать головы цыплятам. И упиваться своим могуществом. Но это никому не интересно. Быть выше тех, кто равен тебе - вот что греет. Выше - над теми, кто равен. Понимаешь ты это? Вот что нас возбуждает. Поэтому-то Бог создал людей по образу и подобию своему. Иначе было бы не в кайф, не в кайф... Знаешь что? Я иногда думаю, что Бог прогрессор. Он ходит по Вселенной, этак скукожившись, всеми принимаемый за равного... вот он тащится, небось, сука.

Дон Рэба: - Н-да-а-а. Ты говори, говори, я слушаю.

Дон Румата: - Вот... это... литература. Книжки. Зачем пишут книжки? Чтобы кайф поймать от власти над людишками нарисованными. Писатель... он всегда мечтает оказаться внутри своей книжки. Но с пером в кармане, чтобы можно было переписывать... переписывать... власть, понимаешь, власть.

Дон Рэба: - Что с тобой?

Дон Румата: - Погоди... сейчас пройдёт лекарство... вот, всё. Всё нормально. Ничего особенного.

Дон Рэба: - В общем, с вами всё ясно, господа прогрессоры. Вы, господа прогрессоры, действительно обыкновеннейшие психопаты. Собирающиеся построить здесь симпатичный мирок для себя любимых. Для психов. Мечты сумасшедших. И ничего кроме. Н-да. Я-то думал, с вами можно будет работать.

Дон Румата: - Чего-чего?

Дон Рэба: - Ладно. Ты мне тут прочёл небольшую лекцию о Земле. В принципе, всё верно, хотя и примитивно. Ты только забыл об одной детали. Как ты там сказал: при коммунизме не должно быть бедных и больных?

Дон Румата: - Ну да. А что?

Дон Рэба: - Ты забыл ещё одну категорию людей.

Дон Румата: - Какую же?

Дон Рэба: - Преступников.

Дон Румата: - Э-э... Ты мыслишь слишком по-арканарски. На Земле преступности нет в принципе. Просто потому, что у землян всё есть. Изобилие, понимаешь ли, мы себе действительно обеспечили. Так что преступников на Земле нет. Психи - да, куда ж без них. Но преступников в арканарском смысле этого слова...

Дон Рэба: - Один-то ресурс на Земле по-прежнему в дефиците. Тот самый, о котором ты тут так красиво говорил.

Дон Румата: - Что ты имеешь в виду? Власть?

Дон Рэба: - Да. Её самую.

Дон Румата: - Ну-у-у... На Земле с этим обстоит очень скучно. Власть у каких-то сраных бюрократов. Жлобы и дерьмо. Туда, кажись, самых тупых отбирают. По принципу наименьшего риска. Это железное правило: чем выше начальник, тем он тупее и жлобистее, и тем больше в нём дерьма. Все приличные люди начальство ненавидят. Самая мерзкая порода людей. Есть, конечно, подонки, которые лижут ему жопу. В основном для того, чтобы поднасрать ближнему. И доносы, доносы, доносы. Как наши тупые свиньи не захлебнулись в этих помоях?