God mode

МИХАИЛ ХАРИТОНОВ

God mode

Дружеская беседа благородного дона Руматы Эсторского с Великим

Магистром Ордена высокородным доном Рэбой

Истекаю клюквенным соком!

А. Блок, "Балаганчик"

Но это была не кровь - просто сок земляники.

А. и Б. Стругацкие, "Трудно быть богом"

GOD MODE

Сокращённая версия

[...]

Дон Румата: - Ты хочешь сказать, что я должен был догадаться. Ну да, намёки были. Этот дурацкий шарлатан, которого ты выдал за Будаха. И гора трупов.

Дон Рэба: - Да, да. Тела, так сказать. Много тел. Ты вообще смотрел, кого месишь?

Дон Румата: - Мне, собственно, это было не очень интересно...

Дон Рэба: - Хех! Понимаю. Я, правда, опасался, что ты всё-таки сообразишь... зачем это моим людям понадобилось убивать твою бабу. Но ты уже подвинулся на моём демоническом образе. Дон Рэба у тебя был виноват во всём, не так ли? А когда твою бабенцию проткнули стрелочкой, ты ринулся мстить. О, месть, как она сладка. Ты был просто великолепен во гневе. Перебил уйму народа. В том числе и моего двойничка. Которого я тебе разлюбезно подставил. Мудак был уверен, что у тебя совести не хватит его мочкануть... Мне очень нужно было умереть. Причём умереть убедительно. Чтобы в моей смерти были уверены и наши, и ваши. Особенно ваши. Кстати, извини за тёлку. Я просто не придумал, чем ещё тебя можно достать...

Дон Румата: - Да хватит, не стоит. А вот думал ты долго. Я уж замаялся ждать, пока тебе это придёт в голову. Помнишь сценку с доной Оканой? Сколько можно было репу чесать?

Дон Рэба: - А-а... Ты в этом смысле... Забавно. А чем тебе мешала эта твоя Кира?

Дон Румата: - Её ко мне приставили.

Дон Рэба: - Ты хочешь сказать, что она была из ваших?

Дон Румата: - Нет, ну ты чего, за каким хреном? Местная бабёнка, просто перевербованная Землёй. Обычная практика. Девка, кстати, работала не за страх, а за совесть. Ей, небось, посулили земное гражданство... впрочем, за шанс выбраться из арканарской срани ваши на всё готовы.

Дон Рэба: - А ваши в Арканаре ничего себя чувствуют.

Дон Румата: - Ну, не все... но есть такие люди.

Дон Рэба: - Вот в это я никак не въеду. Почему?

Дон Румата: - Как почему? Живём мы здесь, разумеется, в чём-то хуже, чем на Земле, даже с нашими-то бабками. Ну там, мыться в лохани надо. Без белья ходить. Нет видеофона. Но, блин, здесь у вас можно хоть поразмяться. Баб трахай - не хочу, морду расшибить - запросто, убить кого - как два пальца обоссать. Веселуха. А на Земле, блин, порядочки те ещё. И все друг на друга стучат, как дятлы.

Дон Рэба: - Ну, это везде так.

Дон Румата: - Блин, козлы.

Дон Рэба: - Кстати, а как ты оттуда выбрался?

Дон Румата: - Ну, они там меня держали на карантине... Ладно, замнём для ясности. Ты мне лучше вот что скажи: ведь ты с самого начала знал, что твои орденские дружки тебя уберут. Не сейчас, так завтра.

Дон Рэба: - Ты мне, кажется, полгода жизни давал?

Дон Румата: - Вообще-то меньше.

Дон Рэба: - Ну, а я так понял, что если я срочно не умру, то мне с этим помогут, как только дорежут благородных донов.

Дон Румата: - И зачем тебе было надо играться с огнём? Убить короля, возглавить Орден... Ты же вроде не совсем идиот.

Дон Рэба: - Даже и не знаю, как сказать... хотя, конечно, мы тут люди простые. Я понимаю, что для тебя такие вещи вообще никак не звучат, но, ты уж извини, мы тут дикари... Короче. Этот сраный Арканар - моя Родина, понимаешь?

Дон Румата: - Блииин... Fakn'Shit! Да ты у нас, оказывается, патриот!

Дон Рэба: - Представь себе, земляшка. Ты-то на свою Землю клал с пробором. Ещё бы. У тебя всё всегда было. А у меня есть только я да Арканар. Не бог весть что. Но это моя страна, я здесь родился, здесь умру, и пусть даже она в говне... я для себя так решил, что я эту страну подыму. Любой ценой. Пусть не до вашего уровня, у нас звездолётов нету и долго ещё не будет... но чтобы хоть как-то вылезти мордой из этого говна. Такие вещи тебе хоть как-то понятны? Можешь верить, можешь не верить, мне насрать. Прими за сказку.

Дон Румата: - То есть всё, что ты делал, было совершено для блага страны, государства, и лично Его Величества?

Дон Рэба: - Именно. Сейчас нам обоим не до художественного свиста. Так что говорю как на духу - для блага страны и государства. И к Его Величеству я относился тоже неплохо. Между прочим, старикан был очень приличным человеком. Особенно если учесть его кошмарную биографию. Первый более-менее сносный правитель за последние полвека. И вынужден был корчить из себя шута, терпеть каких-то сраных фаворитов, временщиков, чтобы потом бросать их благородным донам на съедение...

Дон Румата: - И ты отравил этого приличного человека.

Дон Рэба: - Ага. Мы с ним не сошлись во взглядах на Орден.

Дон Румата: - То есть?

Дон Рэба: - Понимаешь, старикан решил, что Орден хочет вырезать аристократию.

Дон Румата: - Ну так он правильно решил.

Дон Рэба: - В том-то и дело.

Дон Румата: - Но зачем?

Дон Рэба: - А что, неясно? Ну смотри сам. Аристократия - это сборище немытых подонков и предателей. Благородный дон за колечко с камушком продаст маму. А за косой взгляд - прирежет. Но это ладно. Ты хотя бы понимаешь, что аристократия - это бич мелкого бизнеса? Арканару нужны лавочки, много лавочек, торговые ряды, и трактир на каждой улице. А у нас, блин, даже трактиров не хватает... а хороших и вовсе нет. Что это за страна, где нет хороших трактиров?

Дон Румата: - Да, крепко ненавидишь ты благородных донов... А трактиры, конечно, говённые. И пивом разбавленным поят. Только за это надо трактирщиков убивать, а не благородных донов.

Дон Рэба: - Нееет, ты, я вижу, недотумкал чего-то. Ну, блин, подумай же хоть раз своей головой. Страна, в которой нет железных рудников, может ещё как-нибудь перебиться. Страна, где хлеб не растёт, и зима десять месяцев в году, тоже может выжить, если у неё есть железные рудники. Но страна, где нет хороших трактиров - это полный звиздец, здесь никогда ничего не будет, её поля не будут вспаханы, а руда не будет добыта. Процветание начинается с хороших трактиров.

Дон Румата: - Час от часу не легче. Ты не только патриот, но ещё и глубокий эконом. Так поведай же мне, как государство богатеет?

Дон Рэба: - Я просто знаю жизнь. Там, где трактиры на каждом углу, где всегда есть куда пойти, - там и жизнь. Понимаешь, трактир - это место, куда люди приходят потратить свои деньги, поесть, попить...