В поисках Солнца (СИ)

- Облава! - кричит, врываясь во двор, парень.

Напуганные люди бросаются к подъездам. Подхватив на руки Путу, маг вносит ее внутрь. Одни убегают прочь, иные хоронятся по углам. Во дворе появляется мужчина. Все замирают. Облава? С ним никого. Медленно озирается, заглядывает в лица, отдает визитку, идет в сторону подъезда, а вдали слышен свист полицейского. Люди убегают. Свист ближе. В пустом дворе мужчина ломится в дверь, но она не поддается: ее держит изнутри три человека. Он стучит и отступает.

- Гражданин! Стойте! - кричит полицейский.

Ра замирает, выпрямляет спину и идет ему навстречу.

Глава Седьмая

Прецессия земной орбиты, обиженное северное полушарие на три, а кажется, на все девять месяцев отворачивается от Солнца. Утро из тех, в которые так же явно чувствуется единение с миром, как и одиночество в нем. Ни звука, ни шороха. Кажется, что все вокруг вымерло от неведомого доселе биологического оружия, но ветки тяжелеют под снегом и беззвучно разрешаются онемевшим бременем, когда снег падает в снег. Значит, - заключает Ра он, бредя по сугробам, - этим утром кружится не только голова.

Электричка идет медленно, как будто ее тянут за веревку вперед по рельсам, а она упирается всей многотонностью состава. Полицейский проходит между рядов, открывается дверь, и Ра наблюдает за ней, полный надежды услышать раскатистое "а-а-астрономический кружок", но это продавец обложек на паспорта втягивает сумку и живот в узкий проем. Никто так и не позвонил, и Город уже не шумел домами и улицами, призывая его. Тихо. Должно быть слышно звук колес, но вокруг так бело, так безнадежно бело, что, кажется, замело и шум. Только страшная головная боль - еще чуть-чуть и проломит виски, но и то - беззвучно.

Ра шел по городу, растерянный и запуганный, как будто бы оказался за пределами мира, во вселенском холоде постоянно ширящегося одиночества.

Снегопад. Бедро почти физически греет папка с поддельными документами о вакцинации. Сложно сосредоточиться, он шагает мимо потока, таращится в окна, забредает в магазины. На месте памятного сбора сумасшедших -- выжженная пустота: сплошное пепелище снега. Он входит в подъезд: никого, только потревоженная крыса закопошилась в темноте. На улице -- тишина, хоть бы ветер подул. Как будто исчезло что-то на планете, а она так завертелась, что и не заметила.

В дальнем углу книжного магазина, ежась в поисках тепла, Ра наткнулся на книгу. Цветистая "Далекая планета", привлекшая его в первую очередь названием, состояла по большей части из симпатичных, хоть и любительских фотографий природного заповедника, уничтоженного в целях добычи полезных ископаемых. Это он прочел в предисловии от редактора, занимавшем в общей сложности 30 страниц самого исчерпывающего представление о Долине; в нем же подчеркивалось, что автору-иностранке было трудно писать текст на чужом языке. В предисловии от себя автор указала: "Посвящается жителям Планеты. Когда спасение уже невозможно, остается только рассказать историю". Этими двумя предложениями ограничивалось предисловие от автора. Ра пролистал книгу: страница 16 -- фотографии гор, строящийся туннель крупным планом; страница 54: портреты женщин, страница 55: портреты мужчин, страница 83: поле, подпись "Ушедшие дома"; 108-109: на разворот сидящие на траве люди держатся за руки, приподнимая их к небу. Их много, и чтобы уместить их всех в кадр, автор снимка прикрутил широкоугольный объектив. Он искривил пространство, и поэтому кажется, что небо -- это гигантская вогнутая линза. Ра отшатнулся и быстро отлистнул книгу назад: к портретам. Глаза с прищуром, у всех женщин от первой фаланги и до самого основания ладони -- перстни.

- С вами все в порядке? - сзади появляется консультант и аккуратно дотрагивается до его плеча.

Ра не отвечает, болтает головой, пытаясь кивнуть, ищет адрес издательства и быстро переписывает его на кусочек чека из кармана.

Издательство Infected Literature расположено в здании бывшего общежития художественного института. На этаже пахнет кошачьим кормом: им торгуют в конце прохода, рядом с издательством -- ремонт обуви и магазин сантехники. Внутри одна девушка: сосредоточенно поедает карандашный ластик, глядя в экран.

- Автор? - спрашивает, отправляя карандаш в держатель.

- Нет. Я ищу автора книги "Далекая планета".

- У нас нет телефонов авторов - снова тянется за карандашом и по-детски невинным движением помещает его себе в рот.

- Жаль, - говорит Ра, - я хотел взять у нее интервью для журнала, - Ра достает пропуск в издательский дом, печатающий сканворды, протягивает его девушке.

- Ах! - она роняет карандаш, сраженная громким именем и тут же начинает тараторить, - знаете, телефона ее нет, она сама приходит, когда ей самой надо, как будто знает, что надо... Но, но есть... Сейчас...я... - она открывает блокнот и переписывает на клейкую оранжевую бумажку адрес Путы.

По адресу сложно кого-то найти: девять этажей комнат, в которых лежат матрасы. Теребя листок в кармане, Ра поднимается с одного на другой. На пятом этаже в конце коридора, свесив ноги на улицу, сидит женщина. Тянет холодом. Увидев ее, Ра поспешил к окну, но, только добежав, понял, что та и не думала бросаться. Сидела, болтая ногами.

- Пута? - спросил Ра, приближаясь к окну.

Женщина медленно повернулась. В зубах зажата сигарета.

- Здесь не живет, - ответила она, поигрывая перстнями на длинных пальцах.

- Мне очень нужна ее помощь.

- В таро? Я и сама могу вам погадать.

- Нет-нет, мне надо именно к ней.

- Ладно, все равно башка трещит, - отвернувшись к окну, жещина выдохнула дым, и больше не шевелилась.

- А вы можете написать мне ее адрес?

- Я не умею писать по-вашему, - ответила женщина, дымя ему в лицо, - и читать тоже. Могу показывать. Она встала в полный рост на подоконник: совершенно босая, - Прямо 10 минут, потом на запад, пройти три дома и налево.

Ра кивал, водя карандашом по оранжевому листочку. Женщина пристально разглядывала его, раскуривая вторую сигарету.

- Сигнал изменился, - сказала она вдруг, - Раньше это была просьба о помощи, а теперь -- я не знаю, что это.

Ра оторвался от листа, спрятал карандаш в карман куртки:

- Но... откуда вы знаете, что это был призыв о помощи?

Она улыбается; длинные пальцы, сверкая кольцами на ярком зимнем солнце, вынимают сигарету изо рта:

- А что ты делал эти 8 лет, раз до сих пор не понял, а, ученый?

Ра чувствует, как краснеет: от стыда и от ярости одновременно, но она не дает ему возможности это осознать:

- Знаешь станцию автобусов на углу?

Ра кивает. Шипит затушенная в снег сигарета, женщина снова встает во весь рост, запускает руку в карман брюк и отдает ему визитку: "Пута. Аромапсихолог, гадалка, знахарь". Снизу адрес, телефона нет.

- Автобус доедет прямо туда: до конца. Там и выйдешь, Другой...

Она снова садится на окно и опускает в снег босые ноги.

Автобус встал, не доехав пары остановок, просто встал и распахнул двери, как человек после долгого бега распахивает одежду. Если через два дня не прекратится снегопад -- прикинул Ра, -- он накроет нас с головой. Пытаясь выбраться на расчищенную дорожку, он шел, по пояс утопая в снегу. У конечной остановки собралась толпа народу и еще больше - полиции. На углу -- кафе, и люди мирно попивают горячий шоколад за теплыми витринными стеклами, наблюдая за рейдом со стороны. На улице сидит женщина. Шуба не застегнута, как будто бы она наспех накинула ее и выбежала во двор, на волосах -- белый пух снежинок, не тает. Уже не тает. Мнет в руках пустой пластиковый стаканчик и стоит, глядя в белое небо. Вся она какая-то растерянная, ей бы уйти отсюда, так она не похожа на сомнамбулу, но женщина стоит, как оглушенная, и только время от времени смотрит в сторону дома и вновь -- на небо. Ей бы застегнуться, но она, кажется, и не чувствует холода.