Бродяга. Путь ветра

«…Без пролития крови, дабы оная порченая кровь колдуньи не осквернила землю города нашего…»

«Куды прешь? Без тебя тесно!»

«Вот, вот она! Гля, сосед — лицо-то, лицо…»

«Боги… совсем же девчушка!»

«Какая там девчушка … сказано — ведьма!»

Жарко было в Рой-Форисе в этот промозглый осенний вечер.

Жарко от дыхания стекшейся на площадь толпы.

Жарко от дарового вина (семь бочек динвальского выставил от щедрот своих господин Шагмар).

Жарко — и в то же время жутковато холодило под ложечкой от предвкушения того, что должно произойти через несколько минут.

Бургомистр закончил читать облепленный печатями свиток и кивнул подручным. Те, боязливо втянув головы, подошли к спеленутой балахоном фигурке и, сорвав ее с повозки, подтащили к столбу, что высился среди камней. Дважды лязгнула, охватив плечи и стан обреченной, тяжелая цепь, специально на этот день кованая. Приготовленные накануне вязанки дров легли к ее ногам, словно трофеи. И полилась поверх всего вязкая смола из Крофтона, дающая при горении ярый жар.

Когда костер угаснет — останется только цепь. Цепь и пепел.

И ничего нельзя будет сделать.

Да и сейчас — что ты можешь, Бродяга?

А кто его знает, что… Зависит от Дороги. Где-то он — просто наблюдатель, не способный, да и не желающий вмешиваться в ход событий. Но на любой дороге есть повороты и перекрестки, есть раздорожья и мосты; есть моменты, когда он, Ян, бродяга без роду и племени, становится той самой каплей, которая, упав, переполняет готовую пролиться чашу.

Кто он сейчас — пока неясно… но до боли ясно то, кем он хотел бы быть.

Где же он, этот поворот?

Не медли, Дорога!

Лицо — то самое, из видения. И хотя над ним навис капюшон, а рот перехватила врезавшаяся в щеки бечевка — «чтоб не прокляла напоследок» — он видел его до мельчайшей черточки. Лоб — чистый, высокий; черные — вразлет — брови, упрямый контур скул и острого подбородка… бесстрастный наблюдатель где-то внутри продолжал сверять черты с образом, отпечатавшимся в памяти, а Ян уже не мог оторваться от ее глаз.

Были они большие, темные, широко раскрытые — нет, распахнутые, словно окна. Неужели никто другой не видит их… так? Нет там уже ни страха, ни даже боли; нет — и давно, очень давно не было — ненависти. Со спокойным ожиданием смотрели они поверх голов, факелов, крыш — смотрели в лицо закату, и казалось, что там, далеко, открывались для нее Врата… и было еще что-то, чего Ян не мог понять. Не мог разглядеть так — со стороны.

И тут, словно ощутив взгляд Бродяги, она повернула голову — и встретилась с ним глазами. И он понял.

Надежда.

Во взгляде ее тихо гасла надежда.

И понял кое-что еще.

Он — на повороте.

…не носящий оружия…

…и не имеющий в нем нужды.

Знакомое ощущение горячей волны, прокатившейся по телу; вспышка голубого пламени под плотно сомкнутыми веками — и мир наполнила звонкая, морозная тишина.

Сначала никто ничего не заметил — все так же висело над крышами закатное солнце, упираясь в них багровым краем; так же ярко и весело полыхали факелы, готовясь стать огромным костром; так же горели ожиданием глаза сотен людей…

И тут факелы погасли — разом, по всей площади.

Да и в городе не осталось ни огонька…

…Шаг. Еще один. И еще — осторожно, словно боясь расплескать Силу.

Мимо брошенных алебард и шлемов, расплющенных тяжко упавшим на них взглядом…

Мимо опрокинутой винной бочки и плавающей в луже палки… кажется, когда-то она была факелом…

Сквозь завал просмоленных дров, бросившихся врассыпную при его приближении…

Цепь разлетелась, брызнув кольцами по брусчатке — «Да не будет откована заново»… Маленькое тело, лишившись опоры, легло в подставленные руки, голова почти невесомо коснулась плеча.

А теперь — по опустевшим улицам, мимо ослепших окон, к воротам — и дальше…

Через луга и чащи, горными тропами и торными трактами…

На дороги большого мира.

На Дорогу.

Часть 1

Начало Дороги: Бездарь

В Школе заканчивалась ежеутренняя уборка — коридоры пахли сухим зельем и молниями, а морской бриз, не по своей воле попавший в каменную толщу Торинг-Фора, послушно наполнял свежим воздухом классы подземных этажей.

Покончив с подземельем — оно ему было особенно не по нраву — бриз устремился вверх по винтовой лестнице высокой башни, заглядывая по дороге в дверные проемы. Он был любопытен — по-своему, как любопытен лишь ветер; а здесь было на что взглянуть; и что послушать — тоже, буквально за каждой дверью…

Одна из них, легкая, резного светлого дерева, отказалась открываться. Смутившись от такой неожиданности, ветер утих — и прислушался к звучавшим за ней голосам.

— …И вновь говорю вам — этот мальчик оказался здесь не случайно и должен оставаться в Школе, пока сам не пожелает уйти из нее…

Голос мастера Предсказателя скрипел, словно плохо смазанная дверь, которой к тому же очень редко пользуются. Старик был слеп и тугоух; поговаривали, что и нем впридачу — иногда он проводил в молчании по три месяца кряду. Привычки повторять сказанное, тем более — перебивая говорящих, за ним прежде не водилось. И сейчас за столом Совета на время воцарилась тишина. Но лишь на время.

— Прорицание, несомненно, занятие оригинальное и в некотором роде ценное, милейший Хэнтори, — проговорил, чуть подняв тонкие брови, казначей Зэйан. — Но подумайте сами: что за смысл держать в Школе мальчика, совсем лишенного Дара? Тем более что платить за него… кхм… некому.

— Здесь он будет чувствовать себя ущербным, — грустно кивнула Ливения, мастер Душевед. — И с возрастом — все больше.

— Глаза у него хорошие, — задумчиво произнес черноокий Рав, мастер Наблюдатель. — Увидеть он смог бы немало. Но сделать…

— Разве что руками, — подхватил мастер Обликов Гэйнар, самый молодой в Совете. — Отдать его в Эмми Торинг, в порт… может, из него получится толковый корабел. Или, скажем, кузнец…

— А разве руками невозможно сотворить чудо? — послышалось из угла. Доселе молчавший мастер Оружейник, Антар Квелль, по обыкновению хмурясь, обвел собравшихся пудовым взглядом.

Гэйнар умолк и опустил голову.

— Как его зовут-то? — спросил Оружейник, и сидящие за столом поняли, что уже битый час говорят о мальчике, не называя его имени. Как о вещи.

— Ян, — отозвался наконец Лэннивэн, мастер Слов. — Его зовут Ян.

…Ночь. Раскаты подземного грома. Шаткий пол норовит уйти из-под ног. Свет ущербной луны и пляшущие тени от факелов. Развалины того, что когда-то было единственной в деревне улицей. Еще не осевшая пыль. Искореженная земля застыла, вздыбившись, похоронив под собою тех, кто так и не успел покинуть дома. Староста, дядя Эван, у которого он работал допоздна и остался ночевать, догнал Яна, ухватил здоровенной ручищей и не пустил во двор… а потом, увидев, куда тот смотрит, закрыл ему глаза, больно придавив мозолистой ладонью, сгреб в охапку и оттащил. Поздно — тряпичная кукла сестренки, раздавленная потолочной балкой, запомнится навсегда…

На дороге, между разрушенной и уцелевшей частью деревни — человек, раскинувший руки, словно крылья. Он падает медленно, подбитой птицей; к нему бегут люди, и Ян — среди них. Глаза — зеленые, до краев полные боли — открываются, ловят его взгляд. Слышен хрип: «Иди на Торинг».