Записки пилота. Тетралогия (СИ)

  - Ну, чё так долго-то? - Обратился он ко мне вместо приветствия.

  - Ты в курсе что у нас на нижней пар из труб хлещет? - Спрашиваю.

  - Угу. Охлаждение реактора накрылось. Фигня.

  - Фигня?!

  - Ага. Мощность я сбросил, теперь он около трети выдаёт. Но не рванёт зато. Не парься. В нашем положении и этого много. Если ты воевать снова не собираешься. Ты же не собираешься?

  Машу рукой - какой тут воевать. Тут не развалиться бы при посадке.

  Бродяга заблаговременно выкатил конт на середину транспортной ленты и теперь я стоял перед стандартным контом на одну тонну, ни чем ни отличавшимся от сотен или даже тысяч ему подобных виденных мной ранее.

  - Аааа... ты уверен, что это именно тот? - Спрашиваю.

  - На все сто процентов. Он при скане двоичную индикацию выдал.

  Обхожу конт вокруг - ничего примечательного. Ни надписей, эмблем - ничего.

  - Откроем? - Спрашиваю Бродягу.

  - Конечно, нужно же понять чего ради я собой рисковал?!

  Обхожу конт ещё раз - ага, вот и стандартные защёлки, фиксирующие торцевую крышку.

  - Ого... - тяну я, - однако....

  - Что там, отойди, не видно же!

  Отхожу, открывая обзор для его камер. Защёлка - опечатана. Стандартная свинцовая блямба печати. Не вскрыть - не нарушив её хоть и верёвочные, но очень прочные связи.

  - Облом, - говорю, - приплыли.

  - Да чё ты реверс рвёшь? Спужался? - Подначивает меня комп, - Рви их нахрен. Интересно же.

  - Ты зум на печать сделай, а потом уже бухти, - отвечаю ему.

  - Ох... ёёёё... - реагирует он после небольшой паузы. В центре печати красуется эмблема Федерации, сопровождаемая по периметру грозным предупреждением "Не вскрывать! Собственность Федерации".

  Переворачиваю свинцовый кругляш - с обратной стороны на нас таращится Имперский орёл - с аналогичной надписью.

  - Ну, что, - говорю, - приплыли? Грузи его назад, с этим связываться.... Теперь ясно, что они такое сопровождение выделили-то.

  - Да лан тебе, вскрывай, - настаивает Бродяга, - аккуратно только.

  - Как аккуратно? Да и... ты знаешь что за подобное бывает?

  - Не, а что?

  - Ничего хорошего, - отрезаю я. - Обоим.

  - Не дрейфь. Скажем, что так и подобрали.

  - Думаешь поверит кто-нибудь?

  - Глянут на нас - поверят.

  Да, вот тут он прав. Если мы долетим, то поверят по любому.

  - Ты только не рви их, - горячится Бродяга. - Ты это, придумай что-то достоверное.

  - Хм... а что придумать-то?

  - Ну.... - он задумывается. - Если рассуждать логически, то мы - побиты, ну и конт тоже побитым быть должен. Логично? Подобное к подобному.

  Логично-то, оно да. Но чем на корабле можно побить конт? Тут ни молотка, ни кувалды нет. Чем его курочить?

  - Слушай.... - Оживляется Бродяга. - Над тобой трасса жизнеобеспечения проходит.

  - И?

  - Там клапан один есть, его всё одно менять пора.

  - И?

  - Заладил. Нет, всё же вы люди - тупые создания.

  - Зато тебя сделали!

  - Ну... даже у вас иногда что-то полезное получается. Эх... ладно. Я сейчас подам избыточное, клапан сорвёт и - у тебя зажигалка есть?

  - Да, - достаю из кармана дешёвую зажигалку.

  - Там - кислород. Подождешь, я конт подтяну - его опалит, закоптит. Вот. А при сдаче скажем что его взрывом того. Гениально, да?

  - Да иди ты в задницу. А если кислород рванёт? Я ж без руки останусь?

  - У тебя их две.

  - Иди в задницу, гений.

  Он язвительно отвечает:

  - Я бы и рад, да ножек нету. Да и не рванёт. Сейчас атмосферу стравим, а давление дозировать буду. Так что - всё путём, пройдёт. Заодно и верёвочки сгорят. Я же говорю -гениальное решение.

  - Может тебе и гениальное, но мне оно не нравится. - Продолжаю не соглашаться я. - А чем я дышать буду? Тобой?

  - У тебя в скафандре запас на пол часа. Успеем.

  - А если....

  - Успеем. - Бродяга продолжает гнуть свою линию. - Ну а если развалимся, так хоть узнаем перед смертью, ну перед твоей, что там. Ты-то всё одно воскреснешь... а мне это знание может единственным утешением будет. В вечности. Доставай зажигалку, сейчас конт отгоню к трубе и начинаю давление повышать.

  Задраиваю шлем и иду за ползущим по ленте транспортёра контом.

  - Стоп. - Командует напарник. - Тут. Вот трубу, синяя должна быть, видишь?

  Поднимаю голову - да, надо мной проходит небольшая трубка толщиной в палец.

  - Клапан видишь? Ну вон же он, впереди, в паре метров.

  Да, действительно, впереди виден какой-то нарост с барашком вентиля.

  - Вижу.

  - К нему подноси и готовься. Стравливаю атмосферу. Давление повышаю... повышаю... клапан сифонит... ничего... готовься - сейчас сорвёт его!

  Чиркаю колёсиком - ничего. Только искры. Твою же мать! Воздуха-то нет! Чему гореть тут?

  - Не горит, - кричу Бродяге, - воздуха нет!

  - Да....

  Жжжжж-жжжааааах!

  Меня ослепляет яркая вспышка. Промаргиваюсь - из синей трубки бьёт факел. Наверное искра всё же попала в облако кислорода и того, пламя возродило, короче.

  - Так. - Бродяга абсолютно спокоен. - Получилось. Теперь бери трубку и гни её на конт.

  Следую его совету - к моему удивлению трубка легко сгибается в моих руках. Присматриваюсь - да это же пластик! И конец трубы уже начинает оплавляться....

  - Это что? - Спрашиваю. - Пластик?

  - Он самый, - уверенно отвечает напарник, - термостойкий. Слабогорючий. Ты не тормози, направляй огонь на конт, пластик-то он слабогорючий, но горит всё же.

  - Да знаю я, - отвечаю, изгибая трубку в сторону конта. - В кислороде всё горит.

  Навожу трубку на печать - верёвочка весело вспыхивает и рассыпается белым прахом. Свинцовая печать какое-то время сопротивляется, но вот и она начинает оплывать и скатывается вбок, цепляясь за выступ корпуса контейнера. С её оплывшей поверхности на меня продолжает смотреть голова Имперского орла.

  - Сейчас органики добавлю, для копоти, - сообщает мне Бродяга и цвет пламени из сине-белого переходит в жёлтый. Теперь факел оставляет за собой чёрные полосы, когда я вожу им по крышке и корпусу конта.

  - А органику ты где взял? - Спрашиваю его, не прекращая пачкать конт.

  - Из сортира, откуда же ещё, - в его голосе слышно удивление. - С трубопровода фекального. От вас, людей, столько грязи.

  - Так вонять же будет?!

  - Ты в скафе, не учуешь.

  Хлоп!

  Из прогоревшей крышки конта выбрасывает короткий язык пламени.

  Дёргаюсь и едва не выпускаю трубку.

  - Что, напугался? - Поддразнивает Бродяга.

  - А там, внутри, не сгорит всё? - Не обращая внимания на его издёвку спрашиваю.

  - Эммм.... Не должно. Там груза мало, всё на дне лежит. - Отвечает напарник.

  - Может хватит уже?

  - Ага, сейчас и закончим - Кислорода секунд на десять осталось.

  И вправду - факел начинает опадать и спустя с десяток секунд пропадает вовсе.

  - Ну всё, - торопит меня Бродяга, - открывай.

  Пинаю крышку - она проминается, но не откидывается.

  - Руками возьми, тормоз!

  - Сдурел?! Горячо же!

  - Ты в скафандре. Нет, я удивляюсь - как такие тупые индивиды вышли в космос?!

  С опаской берусь за ручку на крышке люка конта. Тяну.

  Крышка медленно и, если бы была атмосфера, со скрипом откидывается, открывая нутро конта.

  Заглядываю внутрь, подсвечивая себе нашлемными фонариками.

  - Ну, ну что там? Повернись, не видно же! - Наседает на меня Бродяга.

  Мде... и ради этого я жизнью и кораблём рисковал?!

  - А ты сам, - говорю ему, не поворачиваясь, - чего увидеть-то хочешь?

  - Ну... да ну тебя, отойди уже!

  Отхожу в сторону. Закурил бы - но увы, с воздухом проблемы.

  - Чего стоишь? - Опять начинает шебуршиться напарник. - Доставай, не видно ж ничего.

  Вытаскиваю из конта один из свёртков. Всего внутри я обнаружил пять каких-то предметов, плотно и тщательно замотанных в упаковочную плёнку, ну такую - с пузырьками, которые так прикольно лопать пальцами в свободное время. Увы - но кто-то их всех уже полопал, так что плёнка больше напоминала обвисшую ткань, которой кто-то с большим запасом небрежно обмотал содержимое.