Уничтожение (СИ)

   - Хватит! Так мы ничего не добьемся. И ничего не решим. Предлагаю выслушать мысли мистера Джонса, а не повторять в пятый раз одно и то же.

   - Кхм. Спасибо, коммандер Терон. Господа, на такой случай, понятное дело, никаких рекомендаций нет и быть не может, но, руководствуясь здравым смыслом, мы сами можем выработать правильный алгоритм.

   Невидимый Найджелу аналитик сделал небольшую паузу.

   - Итак. Для начала, нам нужно определить, какую линию поведения мы выбираем. Их у нас на выбор несколько. Первая - это прямая агрессия. То есть, мы считаем себя втянутыми в войну и сражаемся на уничтожение...

   На мостике раздался недовольный гул - сражаться на уничтожение военным не хотелось. Особенно после того, как одно такое сражение они едва пережили.

   - Спокойно, господа, это - ультрарадикальный выбор. Лично я считаю, что этот вариант совершенно неуместен...

   Снова гул голосов, на этот раз - одобрительный.

   - Более спокойный вариант - исследование. В рамках этого подхода нам требуется наиболее полно изучить эту планету, а также всеми силами постараться установить контакт с здешними формами жизни. Сразу говорю - это весьма рискованный вариант, если основываться на предыдущем опыте и состоянии корабля. Но это также вариант, при котором у нас имеются наибольшие шансы на возвращение домой.

   Джонс чуть помолчал и добавил:

   - Впрочем, шансы эти все равно будут стремиться к нулю.

   Аудитория грустно вздохнула.

   - Третий вариант - это выживание. Это наиболее безопасный путь, который, тем не менее, в глобальной перспективе представляет из себя полный тупик. Наше общество неспособно к самопроизводству, мы пока что не нашли источников питания на этой планете, так что в итоге мы, скорее всего, просто медленно и печально вымрем, - немного пафосно закончил он.

   - Если так подходить к делу, то у нас вообще выбора нет, - заметил Лэксби. - Для исследований мы не готовы, к другому континенту дойти не можем, на носу зима, как я понимаю...

   - Я недавно размышлял о проблеме создания базы, - произнес Терон. - Нам нужно найти нечто вроде естественных карстовых пещер, уходящих на большую глубину. Чем глубже под землю, тем меньше будут ощущаться температурные колебания на поверхности.

   - Хорошая мысль, шеф, - с сомнением проговорил Бойлз. - Но есть ли здесь что-то подобное?

   - Мы уже выдали спутнику задачу, - быстро ответил аналитик. - Но результаты будут не очень скоро - геостационарный спутник слишком далеко и может обеспечивать лишь визуальную картинку, а траектория второго позволяет находиться над нашим континентом лишь определенное количество времени...

   - Другие континенты мы уже в принципе не рассматриваем? - поинтересовался капитан Роджерс.

   - Только в перспективе, я полагаю. В очень отдаленной перспективе...

   Обсуждение опять растеклось во все стороны. И в итоге пришло к простому и банальному выводу - нужно все же переждать зиму в бухте, затем получить данные спутниковой съемки, а затем уже устраивать постоянную базу в наиболее подходящем для этого месте. Что, как полагал Найджел, должно было быть понятно всем и без этого балабольства.

   Впрочем, коммандера он понимал - экипаж и командное звено в частности, нужно сплачивать, используя для этого любой повод.

   Но лично он бы предпочел просто поспать.

Коммандер Рональд Терон. 3410.

   На мостике после собрания стало как-то слишком тихо. Люди разошлись, осталась только дежурная смена в виде Бойлза, энсина Кроуфорда и самого Терона. Ну, еще за дверью наверняка находилась пара часовых, а уставший Найджел, поленившись идти до каюты, напросился поспать в крошечной комнате отдыха.

   Освещение было приглушено практически до нуля. Посреди комнаты, радуя глаз, висела голограмма авианосца и окружающей его местности. На потолке и стенах, благодаря капризу Бойлза, разместилась проекция окружающего планету звездного неба.

   Сам штурман, оставив непосредственное наблюдение над окружающей местностью энсину и центру мониторинга, развалился на диване рядом с коммандером. Терон чувствовал, что им обоим очень хочется отставить в сторону баночки с колой и взять по стакану виски... Но не на дежурстве же. Может, позднее...

   - Как думаешь, Рональд, это - все? - неожиданно спокойно произнес штурман, катая в руках красную жестянку.

   - То есть?

   Бойлз слегка усмехнулся. В полумраке усмешка получилась зловещей.

   - Брось, шеф. Все ты понимаешь. Сколько мы здесь еще протянем? День, если завтра в нас попадет очередной метеорит. Пару недель, если во время зимы произойдет что-то, к чему мы не готовы. Месяц, если через месяц у нас откажут кондиционеры. В лучшем случае - протянем пару лет, пока не закончатся припасы. При идеальном, утопическом развитии событий - просуществуем еще лет тридцать-сорок, пока не вымрем здесь потихоньку...

   Желание ощутить в руке стакан с виски стало нестерпимым. Но пришлось глотнуть прохладную шипучку.

   - Думаешь, шансов вернуться нет? - нейтрально спросил Терон.

   - Откуда ж я знаю... Мы же понятия не имеем, как здесь очутились. Расстреляли какие-то спутники... Которые, возможно, вообще не при чем. На Земле, небось, до сих пор ругань из-за этого идет, - штурман усмехнулся в усы.

   - Это да.

   - Если рассуждать логически, то наибольшие шансы вернуться у нас были бы, останься мы точно в той точке, в которой оказались, когда свалились сюда. Вдруг там какой-то двусторонний коридор. Природное явление, так сказать.

   Рональд хмыкнул.

   - Сомневаюсь, что так. Двусторонние случайные коридоры не нацеливаются с такой точностью. Нас или выкинули оттуда, или притащили сюда. Кто-то.

   Оба помолчали.

   - Если выкинули оттуда - точно не вернут, - заметил Бойлз.

   - А если притащили сюда - то нужно как-то налаживать контакт...

   - Да уже раз попытались...

   Снова молчание. Постепенно теплеющая в руках газировка.

   - Задница нам, шеф. Выпить бы...

   Оба уставились на голограмму и энсина, невозмутимо взирающего на нее.

   - Нет, все же нельзя, - вздохнул Терон. - Не на вахте же.

Тони Хоук, оператор CNN. 3410.

   Утро выдалось на редкость чудесное. Начисто вымытый потоками ночного дождя авианосец сиял, как на параде. Умытая водой зелень на берегу переливалась яркими оттенками, играя отражениями на мокрых листьях под лучами восходящего солнца. Вода в бухте, сегодня изумительно прозрачная и чистая, тихо плескалась вокруг корабля.

   Картину портил только частично сгоревший лагерь на берегу.

   Тони, воровато оглянувшись и убедившись, что страшного Гатлинга поблизости не наблюдается, пошел в обход по палубе, снимая окрестности, корабль и немногочисленных моряков, непонятно чем занимающихся наверху в этот ранний час. На него уже привычно никто не обращал внимания - все привыкли, что журналисту везде дан пропуск, что у него хватает мозгов не мешать никому заниматься своим делом... А что еще нужно, чтобы не обращать на человека внимания?

   Далеко внизу раздалось несильное гудение - на воду опускалась поднятая по случаю жары аппарель. Тони, опасно перегнувшись через край палубы и про себя проклиная мешающую съемке страховочную сетку, постарался снять это действо, но быстро бросил - картинка получалась убогая.

   Еще немного походив по палубе, оператор присел на какой-то кнехт и загрустил. Идти на берег ему не хотелось. Болтаться же на корабле было чревато встречей с Гатлингом, что тоже не входило в список его приоритетов. Тони начал размышлять, куда направиться, чтобы и свой журналистский хлеб отработать, и избежать при этом неприятных встреч.

   К докторше идти он как-то опасался. Черт его знает, что она там про него думает. Даст еще аптечкой по физиономии... Палубы с самолетами он облазил уже давно и снова идти туда ему опять же не хотелось. Десантники? Камбуз? Ракетные установки? Батарея рельсотронов?..