Бессмертный мятежник

- Защитник говорил медленно, голос его был искажен сомнением. - Подожди, Абаси. Не подстегивай меня. Я уже принял решение. Но чтобы убедиться в его правильности, мне нужно увидеть еще одного человека. Сколько времени тебе понадобится, чтобы оживить его? Он умер давно. Еще до моего рождения. И я никогда не видел его. Сумеешь ли ты...

- Не беспокойся. - Губы Табунщика растянулись в дружелюбно-снисходительной усмешке. - Я знал, что ты захочешь увидеть его. И заранее побеспокоился о том, чтобы вернуть его с того света. Пусть это будет моим подарком тебе - в знак самых благих моих намерений. Он действительно интересный человек. И теперь он - мой лучший друг, смею заметить! Только помни - большие надежды приводят к большим разочарованиям!

Табунщик вышел из зала и помчался по коридорам своим легким шагом. Демид едва успевал за ним. "Это будет мастерская, - подумал он. Мастерская художника начала века. А обитатель этой мастерской будет одет в синий бархатный балахон, на шее его будет черный галстук, а на носу пенсне без шнурка. И если все так и будет, то я - прав в своих выводах!"

- Иван Дмитриевич, к вам гость! - провозгласил Табунщик, входя в большую мастерскую. Стены ее были увешаны незаконченными картинами, на полу в живописном беспорядке валялись раздавленные тюбики краски и высохшие кисти. Колонны, увитые гипсовыми листьями, овоидные арки и асимметричные, причудливые ниши стен выглядели кричащими образцами русского модерна. Человек стоял за огромным мольбертом, и Демид мог видеть только ноги его в полосатых брюках, почти закрытые длинным балахоном из синего бархата.

- Да-да, Герман Феоктистович, проходите! Всегда рад вас видеть! Кого привели вы на этот раз? Живописную цыганку? Борца французского стиля? Обитателя ночлежки с Большой Рождественской? - Художник сделал шаг из-за своего укрытия, и Демид увидел молодого человека в пенсне и с маленькой светлой бородкой. Он был красив. Очень красив! Демид понял, почему женщины высшего света отдавались ему с такой страстью. Длинные светлые волосы художника падали на плечи, фигура поражала изяществом и внутренней силой.

- Добрый день... - произнес художник растерянно. Глубоко посаженные серые глаза вцепились в Демида так, что тот не выдержал и опустил взгляд. С кем имею честь?..

- Я думаю, представление излишне. - Табунщик стоял, сложив руки на груди, и явно наслаждался сценой. - Отец и сын! Трогательная встреча через тридцать с лишним лет после смерти первого и через месяц после метаморфозы последнего!

- Отец, ты? - Демид не слышал слов Табунщика. Он осторожно дотронулся до руки Яузы. - Отец... Я даже не знаю, что тебе сказать. Я так хотел увидеть тебя...

- Я тоже хотел увидеть тебя. - В молодых глазах Яузы жила привычная древняя боль. - Увы... Боюсь, что я опоздал.

- Опоздал?! Что ты хочешь этим сказать? Я же Демид, твой сын. Вот он я! Стою перед тобой! Почему ты смотришь на меня как на покойника?

- Я скорблю, - отозвался Яуза. - Я скорблю по своему сыну. Ты сожрал его,