Прелюдия беды. Мрак под солнцем. Четвертая и пятая книги (СИ)

Нормальных, независимых лабораторий, чтобы определить качество нефти не было — а некоторые уже догадались, чем и как ее можно было разбавлять. На подпольных нефтяных биржах, там где стоят десятки фур — бензовозов и одна пуля может превратить все это место в Освенцим — спорили и торговались на пальцах, используя самые примитивные анализаторы. Никому и ни в чем нельзя было верить — племя, с которым ты о чем-то договорился, сделал какие-то долгосрочные инвестиции в будущее — могло растаять в песках и ищи его свищи. По городу постоянно ходили слухи — это напоминало техасскую нефтяную лихорадку, только с автоматами Калашникова вместо шестизарядных Кольтов — что где-то какое-то племя провело пробное бурение и из земли ударил фонтан нефти. Ливия никогда не проводила нормального, международного аудита своих запасов, уже давно здесь не проводили разведку современными способами и потому никто не мог сказать — правда это или нет. Наиболее продвинутые продавцы слухов оперировали картами из Google Maps и снимками, сделанными на мобильный телефон — Photoshop forever. По пустыне носились пикапы — тачанки, на них ДШК, безоткатные орудия и гранатометы — небольшие кусты скважин переходили из рук в руки, услуги ремонтников были востребованы как нигде. И именно здесь, посреди бардака и разрухи, делались миллионные состояния, порой простой парень за год мог заработать на всю оставшуюся жизнь. Потому что все, чтобы здесь не продавалось — стоило в разы больше, чем в Европе. И все оплачивала сама Европа — через бензин по три с четвертью евро за литр ^[121].

Если где-то прибудет, то где-то и убудет…

Суда на рейде и у причалов были двух видов — танкеры и универсальные грузовозы. В основном старые, потрепанные — можно было биться об заклад, что в основном тут бывший советский флот, тот же флот BLACKO ^[122], сменивший хозяев. Удобные флаги — Сьерра-Леоне, Молдавия, Монголия ^[123], Науру. Чайные клиперы двадцать первого века, возродившаяся в таком странном обличие Вест-Индская компания…

Поставленный на сорокакратное увеличение прибор наблюдения медленно перемещался от судна к судну, осматривал его, определял наличие опасности… затем переходил к следующему…

— Видишь что-то?

— Пока нет…

Снайпер оставил в покое винтовку, достал спутниковый телефон, набрал номер, который помнил наизусть…

— Я слушаю, кто это? — резкий голос, прерываемый громом форсируемых двигателей реактивных истребителей на палубе.

— Коммандер Томпсон, сэр?

— Да, с кем я говорю?!

— Вы меня не знаете, сэр. Один человек просил передать, янки два — ноль.

— Повторите.

— Янки два — ноль.

В трубке какое-то время ничего не было слышно, кроме грохота истребительных двигателей.

— Извини, парень… — наконец донеслось из эфира — но у нас на сегодня все танцы расписаны, понимаешь? Можешь передать тому человеку, который назвал тебе этот пароль, что я дико извиняюсь, но у меня приказ с самого верха. Никаких танцев ни на сегодня, ни на ближайшие две недели.

— Сэр, не обрывайте связь! — резко сказал англичанин — ситуация серьезнее, чем вы думаете! У нас подтвержденная Сломанная стрела, повторяю — подтвержденная Сломанная стрела!

И снова — тишина, прерываемая только грохотом двигателей.

— Повтори, парень.

— Сэр, Сломанная стрела, две единицы, как минимум. Я видел собственными глазами, клянусь, сэр!

— Хорошо. Я верю тебе парень. Я дам тебе номер. Роже Сантен, капитан. Он отвечает примерно за то же, за что я отвечаю здесь, но на авианосце Шарль де Голль. Он здесь, совсем рядом от тебя и в отличие от нас у него на сегодня танцы еще не расписаны. Контрольная миссия НАТО, они борются с пиратством и контрабандой оружия в Ливию. Воспользуйся протоколом НАТО для связи, изложи ему свою проблему. У него возможности не намного меньше, чем у меня, и я уверен, что он тебе поможет, парень.

— Спасибо, сэр, вы добрый человек.

Донесся смешок.

— Отнюдь нет, парень. Но за добрые слова — спасибо. Пиши номер…

Записав номер, британский снайпер нажал на кнопку отбоя. Затем — набрал еще номер.

— Я слушаю — раздался голос одиннадцатого барона Гренвилла.

— Сэр, это Гарри. Опознание — Слепящая тьма.

— Окей.

— Ваш пароль не сработал. Американцы приняли его, но сослались на то, что у них все танцы расписаны на две недели вперед.

— Черт бы их побрал! Черт!

— Но они мне дали контакт на французском авианосце. Посоветовали связаться по стандартному протоколу НАТО и сообщить о ситуации.

Барон молчал несколько минут.

— Окей… — наконец сказал он — может, и лучше будет, если американцев в этом деле не будет. Они обладают редкостным талантом изгадить все, даже самое верное дело. Окей, я даю добро. Выходи на лягушатников. Если не получится — мы попробуем тебе помочь, мы уже у самого аэропорта. Объединимся с лягушатниками и выступим вам на помощь. Что происходит в порту?

— Пока все тихо, сэр.

— Окей, наблюдай за ситуацией. Отбой.

Снайпер выключил телефон.

— Что-то нашел, ирландская задница?

— Кажется, что-то есть, босс. Не нравится мне это…

Связь с французами была хуже. Такого грохота реактивных двигателей, как на американском авианосце не было, но почему-то был какой-то монотонный шум, отчего в рацию приходилось кричать. Это нервировало.

— … повторите еще раз!

— Сухогруз, дедвейтом около восьми, явные следы кустарной переделки с целью скрыть силуэт и выдать за другое судно. Название — Таина, флаг… кажется Монголия. На надстройках — в двух местах следы от пуль, разбита часть иллюминаторов. В одном месте — что-то похожее на кровь, причем именно там, где должен стоять наблюдатель.

— Окей, это может быть захваченное судно. Мы приняли информацию, проверим, как только оно выйдет в море.

— Его надо проверить сейчас — закричал англичанин — о Господи, вы что, не поняли меня? На судне может быть ядерное взрывное устройство, готовое к применению, а может быть — и вместе с носителем. Вы что — совсем тупые?

— Окей, окей. Но наш мандат…

— Да мне посрать на ваш мандат! Свяжись со штабом НАТО, доложи ситуацию! У нас Сломанная стрела, не время, чтобы тупить! Если эта штука атакует вашу страну и сожжет Марсель к долбанной матери, я выпью за твое здоровье, козел!

— Окей, окей. Дайте мне несколько минут, оставайтесь на связи…

— Принято…

Англичанин отключил телефон.

— Господи, что за уроды… Есть что-то новое.

— Да… Движение на корабле.

— Так… где.

— Грузовая палуба, босс. У самых надстроек…

Британский снайпер выставил прицел на максимальную дальность.

— Так… взял. Он один.

У самых надстроек — неподвижно стоял человек в матросской форме.

— Оружия не вижу.

— Не нравится он мне, сэр.

— Чем же.

— Чертовой тьмой вещей. Что он там делает?

— Вышел свежим воздухом подышать.

— Маловероятно, сэр. Я один сезон отходил на дженерал карго, возил грузы на нефтяные платформы, та еще работенка…

— Так вот почему ты к нам пошел.

— Да, сэр, от моря меня просто тошнит. На судне — все заняты делом, судовладелец не заинтересован в том, чтобы платить жалование лишним людям, так что экипаж работает, не покладая рук, любоваться красотами некогда. А если судно пришло в порт — все сходят на берег, остаются только те, кто нужен для обеспечения функционирования корабля. Так что опять лишних людей нет, сэр.

— Понятно. Что еще?

— Смотрите на него. Лет тридцати на вид, форма довольно опрятная, чисто выбрит. Это не яхта, сэр, а грузовое судно, старая, ржавая и скверная лоханка, на которую нормальные люди не наймутся. А этот парень чисто выбрит… как думаете, так ли просто побриться, когда палуба под ногами шатается. И для чего вообще нужно бриться — может быть, для того чтобы плотнее прилегала водолазная маска, сэр?

Британец обдумал сказанное.

— Окей, ты прав. Следи за ним.

— Есть, сэр. И еще, сэр.