Реквием блондинкам

н, но мне кажется, нас подслушивают.

- Возможно... Я позвоню вам попозже, днем. Хочу кое-что выяснить. Кстати, вам известна в вашем городе женщина, владеющая приемами джиу-джитсу?

- Что вы сказали? - его так удивил мой вопрос, что пришлось повторить.

- А-а, это, наверное, Одри Шеридан. Ее научил отец. А почему вы об этом спрашиваете?

- Просто мне нужна спарринг-партнерша, чтобы не потерять форму, ответил я и положил трубку.

Я пересек газон и позвонил у кирпичного портика.

Дверь открыл все тот же слуга.

- Добрый вечер! - проговорил я. - Мистер Вольф у себя?

- Подождите немного.

Через закрытую дверь конторы доносился стук пишущей машинки мисс Вильсон.

Слуга вернулся.

- Мистер Вольф вас примет.

Вольф сидел у открытого окна. Во рту у него торчала сигара, маленький столик был завален бумагами. Он методично перебирал их одну за другой.

- Нашли что-нибудь? - пролаял он, не вынимая сигару изо рта.

Я взял стул и уселся напротив него.

- Прежде всего, давайте расставим точки над "i". Если вы хотите, чтобы я работал на вас, обращайтесь со мной корректнее.

Он вытащил сигару изо рта и злобно посмотрел на меня.

- Что вы этим хотите сказать, черт побери?

Я не ответил и спокойно закурил сигарету.

Вольф провел рукой по голове.

- Мой бог! Исчезла еще одна девушка. Итак, девушки исчезают, вы спокойно наблюдаете, а я буду платить?

Тон его тем не менее смягчился.

- Вы платите за то, чтобы я нашел девушек. Препятствовать их исчезновению я не могу. Это не входит в круг моих обязанностей.

- Я уже говорил, незачем приходить ко мне, пока вы не обнаружите что-нибудь.

- Скажите, мистер Вольф, вы действительно хотите стать мэром? неожиданно спросил я.

- И об этом я уже говорил. А когда я что-нибудь говорю, то это так и будет. Я буду мэром.

- Но сидя целыми днями у себя в кресле, вы мэром не станете. Другие-то шевелятся. Если вы хотите знать мое мнение, то я считаю, что надо играть серьезнее.

- Что вы имеете в виду?

- Кому принадлежит "Кранвильская газета"?

- Элвину Манкому. Зачем вам это?

- Что он за человек?

- А-а... выживший из ума старый пердун, - пробурчал Вольф. - Он никогда не вникал в дело. Газетой занимается исключительно Диксон.

- Как вы думаете, он продаст газету?

Вольф с удивлением воззрился на меня. Пепел его сигары осыпался на костюм.

- Продаст? С какой стати ему это делать? Он получает от газеты неплохие прибыли, и Диксон из кожи вон лезет, чтобы их увеличить.

- Диксон мертв.

Вольф сначала покраснел, потом побелел. Казалось, он мгновенно постарел лет на двадцать.

- Вы что, не читаете газет? Он умер прошлой ночью.

Эта новость, кажется, поразила его. Он смотрел на меня, ерзая в кресле и то и дело трогая свой птичий нос. Я дал ему еще некоторое время, чтобы прийти в себя, и продолжал:

- Полиция утверждает, что он умер от сердечного приступа. Но это не соответствует истине. Он убит.

Вольф подскочил.

- Убит?!