Удар из прошлого

ная дорога через кладбище, даже если она лежит напрямик, не всегда самая близкая дорога. Ночами люди по кладбищам не ходяят. Там можно не только ногу или руку сломать, но и голову оставить.

– Что ещё за кладбище? – спросил Казакевич, стараясь, чтобы голос не выдал волнения.

– Сельское кладбище, – ответил Боков. – Но у него дурная слава. Поэтому людей тут давно не хорошят. Говорят, недавно здесь совершили ритуальное убийство. Какому-то человеку вырезали печень. Перевернули несколько крестов. Кувалдой раскололи надгробья.

Боков замолчал. Он решил – хватит врать, иначе Казакевич так испугается, что вернется к машине.

– А вообще тут спокойно, – сказал Боков.

– Ясно, веселое местечко, – Казакевич вытер ладонью влажный лоб.

Хорошо, что предусмотрительный Казакевич приял некоторые меры предосторожности. К щиколотке правой ноги прикрепил кобуру с миниатюрным семи зарядным пистолетом «Беретта Бобкат» двадцать второго калибра. Пистолет хоть и мал, но для ближнего боя оружие весьма серьезное.

Казакевич в лаковых ботинках, мгновенно промокших, медленно шагал за Боковым, отмахиваясь руками от мокрых ветвей, так и норовивших ударить по лицу. Временами он совершенно ничего не видел перед собой. И из этой страшной темноты, как облако, выплывало мертвое лицо порезанной женщины. Лицо, обезображенное глубокими порезами, с черными провалами пустых глазниц… И ещё мертвый рот, полный табачного пепла и окурков. Боков вывел Казакевича на тропинку, тянувшуюся между могильных оградок. Кажется, на открытом месте стало немного светлее.

– Здесь приведения не водятся? – решил пошутить Казакевич, и сам испугался своего голоса, настолько глухо напряженно он зазвучал. Боков не ответил.
* * * *

Опустив руку в карман плаща, Казакевич выудил сигарету, попытался прикурить, но сигарета мгновенно размокла и развалилась. Пока он копался с зажигалкой, Боков, идущий впереди, исчез неизвестно куда. То ли нырнул в кусты, то ли спрятался за могильными надгробьями. Казакевич выплюнул прилипший к губе фильтр, стер с подбородка мокрый табак и папиросную бумагу. Он прошел несколько метров вперед, надеясь увидеть спину Бокова. Но в темноте можно было разглядеть лишь мутные абрисы белых крестов и низких надгробий из ракушечника.

– Саша, – позвал Казакевич. – Саша, где ты?

Не слышно ни шагов, ни человеческого голоса, лишь завывания ветра, обрывающего с кустов мокрые листья. Теперь, ночью, на незнакомом кладбище, история, услышанная нынешним утром от Девяткина, представилась совсем в ином зловещем свете. Видимо, Тимонин окончательно спятил с ума. Он заманил Казакевича на кладбище, чтобы и его порезать на куски, расчленить тело, скормить мясо бродячим собакам.

– Саша, Саша, – позвал Казакевич. – Сашенька.

Тишина. Только капли дождя шуршат в листве, как полевые мыши. Казакевич без долгих рассуждений поверил в свою новую версию. Он повернулся, бросился бежать обратно, к дороге. Но гладкие подметки ботинок скользили по мокрой глине, ноги разъезжались, двигаться быстро