Цена жизни – смерть

— Проверь регистрацию международного звонка, — предложил Меркулов, — если она не заказывала разговор, а набирала автоматом, вычислим по коду.

— Костя, ты гений.

Меркулов скромно не возражал.

Турецкий мгновенно поставил на уши руководство своей АТС, и уже через пять минут ему диктовали название города, из которого был сделан международный звонок.

— Лигнано-Пинета, — повторил он его Меркулову по слогам. — Действительно, в Италии. Русской транскрипции они там не знают. Что дальше? У тебя есть карта Италии? Желательно крупномасштабная.

— В Греции все есть, даже Италия. — Костя, как молодой, спрыгнул со стола и потрусил к себе. Вернулся с компакт-диском «World Atlas».

Нашли Италию, городок был явно не из самых крупных, с первого взгляда обнаружить его не удалось. Зарядили поиск по названию, помогло. На отвороте итальянского ботфорта, километров на пятьдесят западнее довольно большого Триеста, который, в свою очередь, располагается на самой границе со Словенией.

— Надо лететь в этот Пинета, — подытожил Костя, — и чем быстрее, тем лучше. Бери Дениса. Ему Промыслов все оплатит, а тебе командировку я оформлю. Как бы они не перевезли их еще куда-нибудь.

— Не перевезут. Неужели, думаешь у них там под каждым кустом и стол и дом? И Промыслов и Долгова на Апеннинах без визы, я уж не говорю о ее сотрудниках, не станут же эти наркобароны так рисковать.

— Да я не о том думаю, — покачал головой Костя. — Если это все происки ФСБ, как ты говоришь, зачем им было тащить столько народу в Италию, Россия, что ли, маленькая, не могли где-нибудь в тундре спрятать?

В самолете перед Турецким и Денисом сидели два итальянца, говоривших на своем языке со скоростью автомата Калашникова.

Денис, просматривавший прессу, коей в салоне было в изобилии, никак на это не реагировал. А вот Турецкий, вознамерившийся было хорошенько поспать, едва ли не до самого Рима, был изрядно раздосадован. Итальянцы говорили, может, и не слишком громко, но тембр их голосов оказался таков, что отвлечься от этого беспрерывного визгливого шума не было никакой возможности.

Турецкий поневоле стал вслушиваться. Итальянцы — по виду прилично одетые бизнесмены средний руки лет тридцати пяти — тридцати восьми, экспрессивно размахивали руками друг у друга перед длинными носами. Турецкий подумал, что, если бы с ним кто-нибудь так разговаривал, он бы счел это явным нарушением своего жизненного пространства. Итальянцы же относились друг к другу явно дружественно, но ничуть не сбавляли тона и, судя по всему, яростно спорили.

Турецкий не понимал ни полслова, но даже его нечуткое к чужой речи ухо уловило слово, которое повторялось чаще остальных. Хотя, пожалуй, это было еще слабо сказано. Если один из собеседников в этот момент и говорил что-то другое, то уж второй точно в эту секунду произносил: «Маджара!»

В конце концов это стало даже интересно. Следователь он или нет, на самом деле: что же он, не сможет сообразить, о чем трещат эти макаронники?! Сейчас-сейчас.

— Маджара-маджаре-маджара-маджары-маджа, — доносилось тем временем спереди.

Турецкий напряг извилины.

Итак, два молодых еще мужика в хороших льняных костюмах (а только костюмы безупречного качества можно с комфортом носить в такую жару) летят в Милан из Шереметьева-2 на самолете Ту-154. Явно хорошо знакомые друг с другом. (Хотя, может, у итальянцев принято орать и на незнакомых людей? Нет, едва ли, это скорее у нас.) Явно делового вида. Явно не туристы. И… что? Да ничего. Ничего это все не дает.

Турецкий сходил в туалет и вернулся. Ничего не изменилось. Денис все так же просматривал журналы.

— Маджара-маджара-маджа… — по-прежнему выкрикивали макаронники, размахивая руками.

Пожалуй, итальянцы вообще — приличные бабники. А эти двое в частности. Так что же, о женщинах?

Турецкий еще раз внимательно оглядел обоих и снова вслушался. Да нет, вряд ли.

Денис по-итальянски тоже не понимал, — следовательно, был тут не помощник.

А, Италия! Родина Дино Дзоффа и Роберто Баджо! Ну конечно, они говорят о футболе, о чем же еще…

Как болельщика со стажем, его обрадовал этот нехитрый вывод, и Турецкий еще раз вслушался в стремительную итальянскую речь. Однако ни одной знакомой фамилии не проскочило. Странно. Как же можно говорить о лучшем в мире футбольном чемпионате и не назвать ни одного игрока?! Ни Бергоми, ни Пальюку, ни Вьери, ни Манчини? Очень странно… Нет, пожалуй, все-таки речь идет не о футболе.

— Маджа…

Да о чем же они так треплются, черт возьми, что нет никакой возможности задремать?!

— Не о футболе, это уж точно, — сказал вдруг совсем рядом такой тихий и интеллигентный голос, что Турецкий даже вздрогнул.

— И не о женщинах, поверьте мне. — Обладатель тихого голоса приветливо кивнул ему с соседнего ряда. Ничем не примечательный крупный лысый мужчина лет пятидесяти держал в руках итальянскую газету «Репаблика».

— Разве я говорил вслух? — осторожно спросил Турецкий, внимательно его рассматривая. Действительно, ничем не примечательный.

— Нет, — засмеялся лысый, — просто вы так долго и забавно вытягивали шею в их сторону, что немудрено было догадаться, какая мысль вас гложет.

— А, — обрадовался Турецкий, — вы понимаете по-итальянски!

— Немного, — лысый приветственно помахал газетой.

— Тогда скажите, ради бога, что значит «маджара»? Я чувствую, что, если не узнаю, жизнь будет прожита зря.

— Маджара — это еда, — сказал лысый и, увидев, как вытянулась физиономия Турецкого, добавил, словно это все объясняло: — Ну что вы хотите — итальянцы.

Все оказалось проще пареной репы.

Турецкий был разочарован.

В крохотном курортном местечке Лигнано-Пинета рота карабинеров взяла виллу Коржевского штурмом, в результате которого было убито три его боевика, а один полицейский получил ранение в ногу. Божена была освобождена, цела и невредима. Ценный груз — сын вице-премьера, Жека Промыслов, — тоже более-менее в порядке, хотя и по-прежнему на игле.

Турецкий и Денис с комфортом наблюдали за военными действиями из бронированного автомобиля, нащелкав целую гору орешков, припасенных заранее. Турецкий подумал, что вся их поездка гораздо в большей степени напоминает шопинг, нежели боевую операцию.