Прозаические миниатюры 2010-2017 гг (СИ)

- А кому, я тут один недалече. Вот и смотрю.

- Девушке элементарно помощь нужна, а вы только смотрите.

- Так я ее молоком поил. В дом отводил. Не помнит ничего. Улыбается. Тронулась невеста-то. Сторожи не сторожи, это, все равно кинется.

Я подошел к ней. Она не обернулась. Спросил, как зовут. Не отвечала. И тут пошел дождь. Да сильный такой. Я схватил ее за руку повыше локтя, и рванул за собой. Бежим. Сам усадил в машину. И только когда сел за руль, увидел ее лицо.

- Света? - в эту минуту я чуть не умер. Это была моя дочь.

18 декабря 2010

Записки одного художника

То что я был повесой, так это по молодости. Не пропускал ни одной юбки. Запах женщины разный, а слова одни и те же: "Мы еще увидимся? Ты позвонишь?" Приелось. Женился не просто на красавице, а на предприимчивой красавице. И был доволен. Что еще нужно тщеславному художнику, картины которого не увидишь в музеях? А выставки-продажи - привычное дело, жена-то содержит две галереи. Да вряд ли она вышла за меня только по любви, талант входил ее бизнес-план. Я не ворчу. Отнюдь. Я рад. Счастливчик по жизни.

А тут как-то встретил одного инженера. Увел, дескать, у него жену сто лет назад. И этот бедолага до сих пор один. Вроде и рад был встрече, но поглядывал волком. Зашли в какую-то привокзальную столовку. Взяли по сто грамм и котлет по-киевски. Слово за слово, но дохляк все же свел разговор к моему разгульному прошлому. Любил его Алёнку или нет? Какая Алёнка? Да хоть Матрёнка, всех не упомнишь... Чтобы загладить вину, пообещал познакомить его с какой-нибудь молодкой. Он повеселел, взял еще сто грамм и выпил залпом. Пришлось везти его к черту на куличики в холостяцкую нору в хрущевке. А по пути домой стал что-то вспоминать. Да, было времечко. Забавно.

Гуляю как обычно по вернисажу, увидел девушку. Знакомство, каких было множество. Мне двадцать пять, кровь кипит, желаний тьма, страсть так и хлещет.

- Девушка, вас только рисовать! Почту за честь!

- А вы художник?

- Да, - и под локоток беру ее легонько. Подвожу к своим картинам.

- Это ваше?! Мне все картины в этом зале нравятся!

- А вы не только безумно привлекательны, у вас отменный вкус! - и руку ей целую. Она, конечно, польщена, смущается притворно, но глаз с меня не сводит. А что? Высок, красив. Еще в школе по мне девчонки сохли. Да только предпочтенье отдавал все больше женщинами бальзаковского возраста. Они-то и ввели меня в мир близости изящной, лишив иллюзий. О, мои старушки! Как благодарен вам. И мне ль не помнить вашу нежность, заботу, деликатность. Мои очаровательные девы, где вы? На кладбище небось... Какой я все же циник. Да ладно. На чем остановился?.. Алёнка. Так вот, договорились мы о встрече. И вот красотка уже в моих владеньях, в мастерской. День выдался не слишком жаркий. Она была в шифоновом роскошном платье. Да и накрашена со вкусом. Румяна я все же стер легонько. Так... чтобы ощутить прикосновеньем ее кожу. В работе эта мелочь не помеха. Предложил присесть на стул с удобной спинкой, бокал вина налил. А сам отправился к мольберту-ширме, что отделяла нас формально (вот слово-то нашел!). Ведь для меня уже не выстроить преграды. Пришла ко мне - считай в меня вошла. Уже в сетях, как не улыбайся. В сетях, моя голубка, сама же будешь рада. Ну, а потом и проклинать.

Рисовал я быстро. Без набросков. Маслом. Мой отстраненный, цепкий взгляд лишь возбуждал ее воображенье. Она смотрела на меня, стараясь не шевелиться, и уже томилась. Когда же взгляды наши встречались, виновато улыбалась.

- Устала? - перехожу на "ты", когда рисую.

- Немного...

- Я почти закончил. Отдохни. Только не подходи к мольберту.

Она прошлась немного, постояла у картин, развешанных на стенах, взяла бокал вина. И обернулась, когда спросил: "Посмотришь?" Вот тут как раз начало моего "сюжета". Портрет настолько был хорош, что девушка, волнуясь, не могла сказать и слова. Стоит, не шелохнется, глядя на него. Я даже слышал учащенное ее дыханье. Вот. Сейчас повернется. И на меня посмотрит влюбленными глазами.

- Но в жизни ты прекрасней! - как будто спичкой чиркнул.

Она внезапно обернулась. На мгновенье задержалась, и бросилась в объятья. И я уже целую ее грудь, и ловко платьице снимаю. Она руками обвивает шею, царапает мне спину, целует в губы. Минуты три - и мы раздеты. Мы буйствуем и отдыхаем, и так по кругу, времени не замечая. А в комнату уже закат сочится. Багрянцем отливают обнаженные тела. Потом совсем темнеет. Красотка в спешке одевается, ну и домой летит. Лишь слышу, как удаляется стук каблучков по тротуару. А сам, довольный, засыпаю.

Неделю или месяц я жил с Алёнкой, ее сменяла Настя, Верка, Ритта. Все повторялось, как в спектакле. Сейчас я одинок.

16 апреля 2011

Второе дыхание

- Что с тобой? Ты как будто не в себе...

- Доктор Эй прописал мне временное бесчувствие.

- Зачем?

- Чтобы не разорвало изнутри.

- Тебе так плохо?

- Было. Сейчас - никак.

- И что теперь делать?

- Ничего. Не обращай внимания.

- Здравствуй. Как ты сегодня?

- Доктор Эй прописал мне порцию шедевра*.

- И что?

- Мне стало легче.

- Правда? Ты что-то чувствуешь?

- Да. Бога.

- Привет! Рада тебя видеть и твою улыбку!

- Привет! Я тоже! Я так соскучилась!

- Боже! Как хорошо, что ты вернулась к себе!

- И не говори! Путь был нелегким!..

____________________

*порция шедевра - рассказ "Невеста" Андрея Шульгина. - (Прим. автора.)

3 июля 2011

Девушка без блузки

- Вернись, - говорю.

Она молчала.

- Вернись, - говорю.

Она молчала.

И так тысячу раз. Я смотрел на фото. Укорял ее: негоже, мол, раздетой гулять. И в лесу люди ходят. А она, бесстыжая, и ухом не ведет...

- Эко вас скрутило...

- Не то слово.

- Как у вас все сложно...

- Тридцать лет фотографию храню. Тридцать лет.

- И не вернулась?

- Нет.

- А вы все тут, в этих стенах?

- Да.

- Какая жалость...

- Пожалейте меня. Зачем она раздетой гуляла? Я только один раз поцеловал ее, а она кофточку расстегнула... И там... И там...

- Полноте. Ну, полноте, не плачьте. Эко вас скрутило... Эко вас... О-ой... Ведьмы они все. Ведьмы. Тише, тише! Не рыдайте так громко. Нас услышат. Вас в палату и меня в палату. И опять порознь.

- Шлюха!

- Ну, полноте! Полноте. Эко вас... скрутило...

- Шлюха!

- Тише! Тише!.. А что мне потом скажете? Ну?.. Помните?.. Ну, вспоминайте! Во-о-т. Хорошо... И слезы высохли. Умница.

- Люблю...

- Правильно.

- Вернись.

- Правильно.

- Ты ведь грудки ее не видел?

- Нет! Что вы?! Нет-нет!

- А-а... хорошо... Может, и не видел никто?.. А?..

- Думаю, никто.

- Я только... Я один!..

- Тише, братец. Тише.

- Один красоту эту видел. Один воду пил. Млеко ее. Ланиты горячие слезами орошал. Один дыхание ее глотал. Один. Ведь не было никого! Ни души рядом! Один.

- Вы, вы один.

- Я... да. Это ветер в кустах шалил. Она ему прелести свои показала. А что - ветер? У него глаз нет и рук нет. Он не мог к ней прикоснуться.