Год Мудака (СИ)

— Что ж ты наделал? — спросил Фрязин.

— Кака, — правильно сказал дурак, не отрывая взгляд от экрана. Там как рассказывали про украинских националистов Олди и грузинского националиста Локхарда, выводя нехитрую связь всех троих с мировым сионизмом и американскими спецслужбами, потому что грузинов Локхардов в природе не бывает, как и хохлов Олди.

— Я тебя, блядь, убил бы, — сказал Фрязин. — Убирай давай!

Дурак шмыгнул носом и продолжал смотреть.

— Мне сегодня в Кремль, а ты насрал, — без всякой логики, но с большой и чистой укоризной сказал Фрязин. Тут, на володино счастье, как раз подвернулся чей-то слабоумный партнер, и Фрязин ухватил его за плечо, говоря:

— Видишь? Насрано! Убрать!

Слабоумный гражданин попался понятливый, тут же собрал говно в карманы, а что не влезло, взял в горсточку и ушел. На ковре осталась неприятная размазанная клякса, и Фрязин прикрыл ее газетой — вроде как случайно упала.

А вообще работа Фрязину нравилась. Чем ближе к Кремлю, тем чаще он думал об этом. Ну вот заберут его, к примеру, в личную охрану Сами-Знаете-Кого. Дадут квартиру, машину. И будет он ходить следом, охранять… Ни водки небось попить, ни пива. Даже жарко когда. Все время начеку, все время при деле, в волнениях и тревогах. А если, не дай господь, Сами-Знаете-Кого убьют? Или хотя бы яйцом каким кинут, помидором? Это не режиссер Нахалков, у того хоть все ебало пускай в помидорах да яйцах будет, никто не почешется. На то — режиссер, творческая личность. А тут Сами-Знаете-Кто. Небось сразу всю охрану в мудаки, а на их место новых наберут. Или в крайнем случае — на Крайний Север, мудаков стеречь…

В это время Кукин посрал, в очередной раз оценив талант Циолковского. Небось всю Калугу обосрал, пока ракету выдумал. Написать, что ли, про это? Кукин прикинул — а и неплохо бы. Найти внучку гения, которая расскажет, как дедушка животом маялся… «Весь в говне, великий мыслитель выскочил из сортира и вскричал: „Люди ринутся к звездам! Я только что открыл электричество!“». Хотя нет, про электричество это не отсюда, это из мудацкой книжки, запрещенной. Хотя почему запрещенная, черт ее разберет.

Тут зазвонил телефон. Кукин рванулся к нему и схватил трубку — вдруг что важное.

Хуй там.

Не важное, а совсем пиздец.

— С вами говорят из администрации Сами-Знаете-Кого, — сказал тусклый, какой-то роботно-пидарастический голос. — Сегодня в восемнадцать ноль-ноль, журналист Кукин, Сами-Знаете-Кто хочет с вами встретиться.

— А-а… — начал Кукин, но утратил голос. Он попробовал еще раз: — А-а… А по какому вопросу?

— Не могу знать, — сказал робот-пидарас. — Излишне напоминать вам, что опаздывать не стоит.

Было слышно, как кто-то говорит картаво: «Скажи, чтоб оделся пгилично, а то хуйню какую напялит, когеспонденты эти хеговы такие».

— Оденьтесь поприличнее, — велел робот-пидарас. — Причешитесь. Пропуск на вас уже выписан.

Кукин послушал пикающие гудки и не нашел ничего лучшего, чем снова побежать срать.