Чай "Со слоном", или Мера беспорядка (СИ)

      А Семён уверенно маршировал по мусорным завалам, и Павел с Петром Львовичем без устали шли следом. Мародёры давно оставили многострадальные гаражи в покое, потому что, как им казалось, они вынесли отсюда всё, что плохо приколочено. А что не приколочено, вынесли ещё задолго до всяких злодеев. Ещё каких-нибудь пару недель назад здесь даже собственной тени было опасно маячить, даже её умудрились бы вогнать в гроб; а пока до поры до времени страсти улеглись, главари и главвраги друг друга вдоволь нахоронились, а заодно и простой люд тоже. В общем, гуляй не хочу. Пока.

      Тупик встретил безвестностью и тишиной. Под ногами не хрустело, не шуршало, не хрюкало и не хлюпало. Зато по стенам живописно расплылись бордовые брызги - дело рук лиходеев-экспрессионистов. Покопаться в земле и мелком мусоре, можно не один скелет собрать с запчастями, было бы желание. А желания не было. И надобности тоже.

      - Как-то спокойно слишком, - засомневался Пётр Львович.

      - Сюда мародёры в последнюю очередь заглядывают. Совесть и жуть отрезвляют будь здоров, - задумчиво ответил Семён, ковыряясь с замком одного из гаража. Рыжая дверь скрипела, постанывала, но всё-таки сдалась. - Да и времена такие... сами понимаете...

      Катя разглядывала бурые от клякс стены.

      - Катя, стой там, - скомандовал Семён.

      Его девушка-ромашка не поправила. Уважала и боялась. Пусть журналист в очках, но мужчина всё-таки. Да и глупо бунтовать везде и всюду без разбора, жизнь у каждого одна, запасной нет, чтобы так просто пускать её на глупости.

      Игорь оставил Катю перед дверью, как за чертой между тем и этим миром и скрылся за Семёном в гараже.

      А вокруг всё поросло осотом, полынью и мокрицей. Клочки сорной травы торчали то тут, то там, острые тычины тянулись из недр мусора, гордые и непоколебимые. Без пяти минут хозяева тёмных уголков планеты. Травяная мафия одним словом. Помойка помойкой.

      Пётр Львович первый вышел из гаража, уселся на каменном обломке и закурил. Ему поручили охранять вход, Катю и просто бдить.

      - Петька... - полушёпотом позвал Павел. - Петро...

       "Да что б тебя, собака ты злая", - выругался он, угодив лицом в растянутую паутину и смахивая её с себя.

       "Зараза", - ещё раз выругался Павел, ухватился за скрипучую дверь и неуклюже навалился на неё. Сопел, кряхтел и пускал красные пузыри. Проехался носом по шершавому, ржавому железу, осел на бок и замер. Умер тихо и быстро, как и подобает хорошему человеку, но безвестно и неправильно. И страшно. Ох, как глупо погибать и знать, что всё, это конец. Пора к праотцам, костлявая, заводи мотор. А та в ответ что-то вроде "от заразы слышу".

      Катя вытерла нож о штанину Павла и отошла от двери.

      Пётр Львович уставился в стену и не моргал, не двигался, не дышал. Не жил. Липкая и яркая кровь тоненько стекла по грязным кирпичам и напоила сорные травы. Такие же жадные, как убийца. Сколько ни пои, им всегда мало. Крови мало. Собака подохнет? Выпьют. И грязного голубя тоже, гнилого и мерзкого. Вот вам манна небесная, заразы зелёные.

      Вокруг летали мухи, громко жужжали и праздновали пиршество.

      - Ну что вы там, оглоеды, передохли все, что ли? - задорно пробасил Игорь и вывалился из ржавого проёма, потирая руки и стряхивая пыль с куртки. За спиной приятная тяжесть рюкзака обещала хорошее настроение и безбедную жизнь как минимум на неделю-вторую.

      Довольная улыбочка сползла с лица Игоря. Павел неестественно разлёгся вдоль двери, будто переигрывал роль в плохоньком спектакле, а Пётр Львович чересчур свободно развалился на отвале каменной стены. Словно плохие актёры ненатурально сыграли смерть.

      Как же сильно надо не любить ближнего своего. Обманули. Завели в ловушку и сгубили.

      За гаражами отчаянно гавкнула собака, и всё снова стихло. Бежать. Куда бежать? В былые времена заорал бы во всё горло: "Скорую! Скорую, мать-перемать!" или "Пожар, сукины дети!" И на уши поставил бы весь район, глотку бы перегрыз сволочи, натворившей это. А сейчас ни "скорой", ни телефонов. Ничего.

      Одни только сволочи.

      - Катя... - удивился Игорь.

      - Екатерина Владимировна.

      От хохотушки и веселушки Катеньки не осталось ни завидной наивности, ни птичьего тонкого голоска. Ничего не осталось от недавней Кати. Зато из кокона притворства вылезли наружу ехидство и злоба. Холодные, липкие, расчётливые. Катя сложила губы в тонкую линию и зыркала глазищами, словно расстреливала Игоря.

      Семён бесшумно вышел следом и, как верная собака, сгорбился и поплёлся к Кате, разве что преданно не скулил. А был бы хвост, непременно поджал бы. От уверенного в себе журналиста осталась жалкая горстка покорности. Он и выглядел как побитая дворняга, которой объедки - пир горой.

      Катя кивнула ему, и Семён вытащил из рюкзака пистолет. Ирония нынешнего времени: оружием разжиться раз плюнуть, а еды не добудешь, не найдёшь.

      - На колени встань, Ромео, - без тени шутки приказала Катя. Какие уж там шутки-прибаутки, когда эти скоты застали врасплох трёх мужиков и как пустолайки беспризорные и трусливые покусили исподтишка всех по одному. Знали, что в открытую не победили бы. Знали и хвосты поджали. Что б вас.

      - Сёма... - Игорь поперхнулся. Очень много ему хотелось сказать, и оттого слова застряли в горле. Как горько во рту. Как паршиво на душе. Гадёныш журналюга отравил обещаниями, умаслил сказками, влил в уши гнилые басни.

      Семён толкнул Игоря в плечо. Он снял рюкзак, поставил его рядом с собой и встал на колени. Празднуй победу, крыса. Измывайся, избивай, гогочи. Хотя нет. На Семёна без слёз смотреть невозможно, сам бы, наверное, рядышком встал на колени и заскулил. Землю бы грыз и выл.

      Пашка, Пашка, какую ж беду привёл в дом. И никто ничего не заподозрил, вот что обидно. Уж какой тёртый калач Павел, царствие ему теперь небесное, Михайлович, а смогла его провести вокруг пальца какая-то пигалица. Как мелкая собачонка; большая-то псина сразу в горло вцепится и на колбасы любительские разделает, а мелкое зубастое недоразумение словно концентрированная желчь на тоненьких лапках. Переломать бы этой Екатерине Владимировне её ножки да ручки.

      - Стало быть, покойничков в округе из-за тебя прибавилось, Катюша? - мрачно спросил Игорь.

      - Стало быть, из-за меня, - ласково ответила Катя. И так сахарно улыбнулась, будто вернулась прежняя хохотушка. - Только я для тебя, Игорёша, Екатерина Владимировна.

      Она кивнула, и Семён огрел чем-то тяжёлым Игоря сзади. В спине больно хрустнуло, в ушах громко булькнуло, а в глазах ненадолго помутнело. Чем же так насолить надо человеку, чтобы мучить его было наслаждением? Или это от природы некоторые живодёры? Рождаются ими? Может, Павел кому-то дорогу перешёл? Лев Петрович? Да упаси боже. Они хорошие люди, добросовестные, сердечные, если на то пошло. Были. Эх, Пашка, не спасла тебя совесть.

      Все под одним небом ходят, под одним солнцем греются, выстраданные у смерти каким-то чудом. Мёртвым хорошо, им уже ничто не страшно, а живые мучайтесь, бойтесь, тряситесь. Какое уж там "живи и радуйся". Да не радуется, вот в чём дело. Есть-пить нечего, недуг на хворь накладывается да немощью сверху укрывается. Сирые и убогие ходят по свету и ищут покой, счастье, дом. Ведь жить ох как хочется! Некоторые умирают, а всё равно хватаются за призрачные надежды выкарабкаться, рвут зубами форс-мажоры и подыхают, думая: "Ну, ещё чуть-чуть, совсем маленько, давай, Игорь, давай, живи, сукин ты сын".

      Очухавшись, Игорь взял себя в руки и спокойно, с расстановкой, будто интервью давал, произнёс:

      - Ты, милая, ошиблась. Со всеми бывает. - Игорю очень хотелось выплюнуть обоим в лицо всё, что он о них думает, каждое слово затолкать в их аккуратные уши и на десерт двинуть промеж глаз, но вместо этого он вздохнул и покачал ещё гудящей головой. - Дорогу тебе никто из нас не переходил, твоего не брал, зла не чинил и вообще в глаза тебя не видел. Кто на нас наговорил лишнего, с того и спрашивай, а мы люди честные. Семён, ты ведь знаешь, что это так.