Идеальный убийца (СИ)

- Да, но...

- Нет, я не спорю, в компьютерах есть очень большая польза. На них можно писать. О да, писать на них куда удобнее, чем на деке. Плюс - режим многозадачности. Ты можешь писать, включив музычку или просматривая фильмец. На одной половине экрана у тебя текст, который ты набираешь методом слепой печати, в то время как на другой лихой Фир Колас одной пулей убивает шесть человек. О да, это так захватывает! И да, на деке я не могу это сделать. Но с другой стороны - только дайте мне данные, я их оцифрую так, что ты словно бы увидишь собственными глазами все произошедшее. Разве это плохо? А стимы? Все ведь так обожают оказаться в шкуре звезды в какой-нибудь очередной мыльной опере или второсортной фантастической бульварной чтивятине про то, как наш с тобой современник, а еще лучше, чтобы он был ветераншей Войн, попадает в другой мир, который тонет в протестах, например, каких-нибудь меньшинств, существ других рас. Которые требуют предоставить им больше прав, чем самим жителям этих стран. Ну и наша героиня, разумеется, всех побеждает, устраивает разумное правление какого-нибудь человека, назначенного императором, а сама устраивает посреди войны свое семейное счастье, находя солдатика посмазливее. Разве каким-нибудь дешевым тридам сравниться с этим? А чего вдруг ты заинтересовался?

- Да... Так... У моей дочери скоро день рождения, все же семь лет... Вот, выбираю, что подарить. Либо ноутбук, либо какую-нибудь простенькую деку. А решить не могу.

- А Зорани разве допустит, чтобы...

- Слушай, Коста, это моя дочь! - рявкнул детектив в приступе злобы. - И если мы с Зорани в разводе, это не значит, что я не имею права подарить что-то своей дочери на день рождения!

Сидевшее напротив Морана тело резко оживилось. Руки, до этого бессистемно тыкавшие куда-то в воздух, опустились. Захрустели велкро-"липучки", на которые застегивались сенс-перчатки. Хлопнула резинка, до этого натягивавшая стим-очки на голову. И белки глаз отсвечивали зеленым. Неизменным остался лишь стук дождя в крышу да шорох кассеты.

- Слушай, ты же сына видишь раз в месяц, ведь так? - произнес он уже нормальным, человеческим голосом.

- Ну да, Арвис, а что такое? - недоуменно спросил Корт, вновь опуская руку с уже занесенным над затылком проводом.

- Хочешь, я тебя отсканирую и сделаю из тебя конструкт? Не хуже, чем все эти виртуальные интеллекты, чертовы всезнайки, миллион-вариантов-ответа-на-один-вопрос. Не хочешь, не?

- Знаешь, Коста... Спасибо большое, но я подумаю... А вообще - дай ты мне, наконец, уже слить тебе эти чертовы сто сорок мегачааров памяти!

- Ой, да, прости! - смешно всплеснул руками аналитик, чуть не смахнув на пол деку, натянул очки, застегнул перчатки и произнес уже искусственным голосом синтезатора. - Давай. Я готов.

Отработанным движением детектив вогнал штекер себе в разъем на затылке и закрыл глаза, полностью сосредотачиваясь на этом небольшом чипе памяти, вживленном в мозг.

Процесс перекачивания информации занял всего десять секунд.

- Информацию...

- Удалять, - странно прохрипел Моран, руками сжимая пластиковые подлокотники.

- Точно?

- Удаляй к чертям собачьим!

Подлокотники захрустели, сжимаемые его руками так, что побелели костяшки.

- Хорошо, - безэмоционально пробормотал синтезатор, пока его хозяин быстро-быстро махал руками перед собой.

Тупая горячая боль, охватившая затылок, пропала так же резко, как и появилась.

- Все? Я тогда пойду, - Моран встал с кресла и надел шляпу.

- Постой, - прошелестел синтезатор. - Хочешь посмотреть модель? Ты же детектив. Следствие по делу твое. Может помочь.

- Модель итоговая? - насторожился он.

- Да.

- Когда же ты успел?

- Ты думаешь, твои фотографии сильно что-то изменят? Они нужны только для самого тебя. Подумать на досуге. Сама же схема убийства уже готова.

- Арвис, я не хочу снова подключаться к...

- Перчатки и очки найдешь в шкафчике над матрацем, - неумолимо произнес декер, продолжая свои непонятные движения руками. - Фотографии я сформировал в пакет и отправил тебе на почту.

- Ага, спасибо! - проворчал детектив, открывая дверцу и пытаясь нашарить где-то в глубине него требуемые девайсы.

Учитывая, что ему приходилось стоять на цыпочках, сделать это было не так-то просто.

- Левее.

- Да куда левее-то?! Там все, стенка, "теневик" ты хренов!

- Шкафчик левее.

- Но там уже умывальник!

- Я ошибся. Прости, камера деки несовершенна.

- У-у-у-у-у, наркоман сетевой, ламерр тебя побери! - выругался Корт, залезая в соседний шкафчик и сразу натыкаясь на искомое. - У тебя где глаза, на спине что ли?

- Да. Ха. Ха. Ха.

Моран недоуменно обернулся. Прямо над плечом у развалившегося в кресле аналитика лукаво поблескивал окуляр камеры.

- Тьфу ты, Единый тебя побери!

- Бесполезно. Я не верю в богов. Их в Тени нет, - синтезатор разом обесценил все религиозные старания Морана.

- Во что же ты веришь?

- В деньги, - с самой возможной для деки искренностью произнес Арвис. - Подключайся.

Детектив сгреб из шкафчика всю электронику, бросил на пол упаковку с капами, подтащил кресло поближе к Арвису, уселся поудобнее, натянул перчатки, надел очки и лишь потом потянулся рукой к проводу.

- Давай сюда эту дрянь! - проворчал он, беря его двумя пальцами, словно какую-то мерзость. - Ненавижу подключаться.

- Зря.

- Возможно, - ответил Моран, втыкая штекер в разъем.

На этот раз обошлось без боли. Разум мгновенно утек по проводам в деку, а оттуда, с помощью мощного передатчика - в Тень, "туда, которая нигде".

Перед его глазами тотчас выросла та самая улица, на которой они находились физически. Дождь лил, словно из ведра. Не было видно ни жандармов, ни бронемашин, ни альгвасилов, ни немногочисленных зевак, топтавшихся за ограждением и с любопытством всматривавшихся в происходящее. Лишь парочка электромобилей стояли припаркованные у обочины.

Одежда детектива тотчас же покрылась струйками воды, стекающими вниз. Водостойкая пропитка пока что справлялась.

- Что это, блин? - выругался он, ежась и поднимая воротник пальто.

- Это полная стим-модель произошедшего. С соответствующей моменту происшествия погодой, разумеется. Первый раз, что ли?

- Нет, не первый. Я первый раз под этим дождем МОКНУ!

- Реально то, что осознаешь! - со смехом произнес декер, стоявший рядом с ним, и абсолютно, до омерзения, сухой. - Это новый модуль эффекта присутствия, "Эверетт-182"! Если тебе отгрызет руку волк - тут даже будет показан фонтан крови!

- Главное - не умереть от кровопотери! - проворчал Корт.

- Не умрешь! Если только от страха. Эти штуки обожают использовать в стим-ужастиках. Каждый раз после показа парочку сердечников извлекают из кресел мертвыми.

- Обнадежил, бл...! - выругался Моран.

- Тихо! - шикнул Арвис. - Смотри!

Вдалеке показался "Кереник", шипя стравливаемым из котлов паром. Этот локомобиль представительского класса создавался еще до войны и славился своим комфортом. Мягкие сиденья из атласа, система кондиционирования, холодильник, кассетный проигрыватель с двумя мощными колонками сзади, руль с гидроусилителем - и все это было упаковано в прочную бронекапсулу, выдерживавшую попадания из картечницы. Неплохой паровой двигатель той же марки сообщал мобилю скорость в 15 имперских миль (или 111 мирмилонских километров) в час, а его котлы выдерживали внутреннее давление пара в 15 атмосфер. Разумеется, технических.

Таких машин в Белоснежном Городе осталось всего четыре. И Моран, по долгу службы, знал о каждом ее владельце. Этот локомобиль был единственным частным и принадлежал главе совета директоров корпорации "Суроон" Абелю Суроону, мужчине с деловой хваткой бульдога и принципами серийного маньяка, сумевшего создать самую преуспевающую медицинскую корпорацию в Эрлане.