Резкие движения (СИ)

   Ну, слава богу, вырулил.

   В разговор вступил, заскучавший от теории, здоровяк.

   -Вы о птичках или конкретика просматривается?

   -Дима, не гони, - , обрезал собеседник. - Похоже парень к перекрестку подъехал. Путеводитель каменный читает - направо, налево... Коня там или жизнь...

   Как психолог - парень неплох. По крайней мере, что я на жизненной развилке - разобрался. Прикольно - я надпись 'разбираю', они - меня. Что за мэн, что за конь?

   -Костя правильно сказал, - пробасил здоровяк, - Но слова - ветер. Дела, только дорога кажет.

   Холодноглазый, которого оказывается звали Костей, хлопнул меня по плечу.

   -Не грузись, брат. Давай 'на посошок' и мы погнали - дорога ждет.

   Жаль, но увы - капитальной пьянки с разговором сегодня не случится. Мы дружно звякнули 'стеклом'. Байкеры встали. Костя протянул визитку.

   -Надумаешь - звякни.

   Похоже - заценил. Надеюсь, не Армани. Поддельный, кстати.

   Парни вышли. Во дворе сочно рявкнули моторы пустив дрожь по стеклу.

   Да, наверно что-то в этом есть - мчаться как кентавр, в ночи. Только куда? От чего?

  Не мое. Сам бегу. Зачем попутчики, когда нет цели?

   Понедельник кончился, а с ним - старая жизнь. Хотя, тогда я так не думал. Ошибся...

  Глава 2.

  Вторник. Утро, 5.31.

   Проснуться в бешенстве?

   Легко. Женский визг в шестом часу утра обеспечит нужное состояние. Особенно с похмелья.

   В гудящую голову будто ткнули ржавым гвоздем. Поковыряли. И протолкнули глубже. Через две секунды я возненавидел отель и всех ужратых, гламурных сук. Через четыре, вслепую обулся. И через шесть, в трусах и кроссовках в бешенстве распахнул дверь в коридор, воздвигшись Командором на пороге.

   Типичная картина курортного отдыха: пьяное мужское тело на полу, визжащее женское - у стены. И местный 'мачо', стоящий нос к носу с вопящей девкой. Ко мне, естественно - задом. Что вы не поделили, суки!? Кто будет сверху?!

   Ухажер отвесил даме оплеуху. Я - пендель в мужской копчик. Мачо, поджав пострадавшую конечность подал голос. Теперь орали дуэтом. Стерео...?

   А что ты думал, тварь? Не хер мудохать девок ранним утром, забив болт на весь отель.

   Отвизжавшись, любитель славянских блядей начал разворот. Зря - мой запал не иссяк. В удар правой я вложил немалый вес и жесткое похмелье. Челюсть 'Ромео' щелкнула. Шум падающего тела. Благословенная тишина..., разбавленная тихими всхлипами у стенки. Багровая пелена потихоньку спадала с моих глаз.

   Нет, я не буйный. Завожусь быстро...

   Порядок восстановлен? Можно в люлю? Я показал девке профилактический кулак, кинув прощальный взгляд на 'потерпевших'. Еще один, более тщательный. Может, все же 'белка'?

   Увы - не она. Из-под тела аборигена торчал приклад. Кажется, я свернул челюсть местному менту!

   Позвоночник превратился в унылую субстанцию. Ментов нельзя бить просто так. И за непросто. Не любят, суки...

   Не откупиться. Да и нечем.... Пары тысяч наличности тут явно не хватит. В голове пронеслась вереница образов - драп в аэропорт, визг местного МВД и МИДа, вдогонку. И долгие, отеческие беседы в родной ментовке. Про только начавшийся отдых даже и вспоминать....

   Мда, удачно съездил...

   Я перевел взгляд на всхлипывающую дуру и открыл пасть. Вопрос я задать не успел - со стороны лобби дважды огнестрельнуло. Меж лопаток похолодало. Уютная гостиница быстро превращалась в не пойми что.

   Я обратился в большое ухо, утеряв интерес к битой даме. Вроде тихо. Похмелье однако, прошло. Прокравшись коридором до поворота, одним глазом я глянул в лобби. Вид на стойку и портье. Замер - прям суслик на кучке. Вид бледноватый, что-то тихонько завывает. Что и кому...?

   Вспышка в лобби, грохот по ушам. Портье, мотнув руками, исчез. Застрелили? Круто местные гуляют.

   Не став досматривать, я максимально бесшумно вернулся на исходную. Обойдя троицу в коридоре я тихо прикрыл дверь и принялся за сборы. Мент, стрельба, убийство портье... Мужики при оружии лапают отдыхающих девок... Валить! Срочно!

   Паспорт, бабло и севший мобильник полетели на измятую кровать. По-быстрому натянув майку и джинсы подумав, я добавил легкую куртку. Заново обувшись, я рассовал по карманам тонкую пачку 'зеленых', телефон и документы. Подхватил со стола сигареты с зажигалкой. Готов.

   Пора выметаться, выписываться не будем.

   Новая стрельба. Похоже - с улицы. Что за хрень? Заваруха приобретала масштаб. Во что я вляпался? Я замер посреди комнаты, не зная что делать - лезть в окно или... Куда мне, бедному, податься?

   Поражаясь сохранившейся способности соображать, но чувствуя - это ненадолго, я подошел к занавеске и не трогая тюль, глянул в окно. Стометровый пустырь поросший выжженной травой и редкими деревьями разделял меня и кремовое здание соседнего отеля. Вдоль отеля шел густой кустарник, упиравшийся в пляж. Левее просматривался серый кусочек моря. Все выглядело пусто и хмуро. Кто стрелял?

   В других условиях я пожалуй, затаился бы в номере, но мент со свернутой челюстью у дверей - подталкивал к действиям.

   Собравшись с духом, я взялся потной ладошкой за ручку балконной двери. В этот момент пейзаж зашевелился - на заднюю веранду соседней гостиницы снося пластиковые столы выбежало семеро. Трое не останавливаясь сразу рванули вдоль пляжа. Оставшиеся, в том числе - две девки, замешкались. Судя по жестикуляции - спорили. Из тех же дверей выскочили еще двое. Четверка прекратила спор развернувшись к 'пришельцам'. Ближний из последней пары прямо на ходу вскинул руки. Очередь была отлична слышна. А еще - видны четверо упавших.

   Подкатила тошнота.

   Один из лежащих приподнялся. Кажется - девчонка. Два быстрых, почти слившихся выстрела. Девка упала. Один из стрелявших вышел на открытое пространство и выпустил остаток магазина в сторону пляжа. Постояв, он закинул автомат на плечо и вернулся в отель. Второй, закурив, пошел следом. Как хозяин - не торопясь, не скрываясь. Даже не смотря по сторонам.

   Отойдя от окна я тотчас блеванул, а отдышавшись - вытащил сигареты. Руки тряслись. Помучившись, я наконец прикурил, первой затяжкой всосав треть сигареты и лихорадочно соображая - 'что делать'?

   ЧТО ДЕЛАТЬ, БЛ@ДЬ?!

   Как ни крути вариантов всего два - сидеть на жопе и молиться или лезть в окно... и тоже молиться.

   Я порылся в заботливо упакованном гостиничном холодильнике и вытащил первую попавшуюся емкость. Припал. Пойло обожгло, однако сто грамм чуток согрели душу, родив третий выход.

   Уронив на ковер пустой пузырек я прислушался. Тихо. На грани слышимости, со стороны коридора, слышались голоса. Сделав над собой сверх-усилие, я открыл дверь. Девка и пьяный мужик исчезли. Остался только мент, лежащий в той же позе. Мент ли?

  После увиденного я засомневался. Ладно, семь бед - один ответ! Убедившись что посторонних нет я за шкирку втащил беспамятного 'Ромео' в номер.

   Прикрыв дверь ногой я вытащил тело в центр комнаты и перевернул. Лет тридцать, смуглая кожа, обильная небритость. Ну и естественно - опухшая челюсть.

   Не обращая внимания на красоту морды красавчика я оглядел его с ног до головы, пытаясь понять - мент или....?

   Смахивало на 'или'. Формы нет, одет не в слишком чистую 'гражданку'. Единственные признаки принадлежности к 'органам' - оружие и жилетка. Кажется, военные называют такие разгрузочными - зеленая херня на молнии, с кучей карманов на пузе и боках. Из расстегнутых карманов торчали горловины набитых магазинов. Автомат, висевший на шее - 'Калашников'. Не уверен, но кажется местные вооружены чем-то другим. Или нет?

   Логика окончательно отказала. Положившись на собственное воображение, я вперился в лежащего, пытаясь вообразить хотя бы теоретически - этот заросший юный дядя может быть арабским ментом?

   На мента эта морда походила, как вошь на удава. Хоть убейте - не бывает ментов с такими грязными лапами. По крайней мере - по моему разумению. У моей покойной мамы было выражение - 'можно сеять морковку под ногтями', как крайняя степень недовольства чистотой рук. У этого типа можно было высевать огород.