Вечный комендант (СИ)

   Ей же, как оказалось, хотелось, чтоб я ее захотел.

   - Это мои параметры, - покраснела Аня, когда я помахал перед ее носом бумажкой. Ну, той самой - "90-60-90" - которую она накануне вложила в мою ладонь, быстро прикрыв моими же пальцами, а сама выскочила прочь.

   Из палаты, в которой я пролежал десять дней - а что вы хотите, сотрясение мозга, шутка ли? Выскочила, оставив повисший в душном помещении парфюмерный шлейф, просочившийся-таки между пуговицами на белом халате, и меня - в твердом, несмотря на хаос в травмированном мозге, убеждении, что теперь я - счастливый обладатель телефонного номера.

   Ее, медсестры Ани из отделения неврологии Республиканской клинической больницы города Кишинева, номера. Боже мой, как же я благодарил тебя, какие только молитвы не сочинял в твой адрес!

   Как за что? За свалившееся на меня счастье - возможность слышать ее голос, даже после того, как меня, наконец, выпишут из этой треклятой больницы с ее сбивающим с ног сквозняком в коридоре, треснувшим унитазом без обода, дрянной жратвой и углами, потемневшими от плесени. А еще я попросил тебя, Господи: пусть меня поскорее выпишут, чтобы Аню я мог слышать, ведь вид ее, если честно, совсем не украшает больницу - этот свинарник не украсила бы своим присутствием и Одри Хепберн, а лицом Аня, буду откровенен - далеко не Одри.

   Какое же разочарование поджидало меня на следующий день - в ту самую секунду, когда я, предъявив ей бумажку с шестизначным номером, увидел, как шевелятся ее побледневшие на фоне порозовевших щек губы: "Это мои параметры".

   Справедливости ради скажу, что разочарование меня так и не дождалось. Возможно, я снова киваю на пострадавший мозг, но на кого же, в конце концов, мне еще валить? Есть ли другой я, кроме того, что у меня в голове? И, кстати, почему бы не допустить, что это голос разума - голос, молчавший всю предыдущую жизнь и прорезавшийся, пусть и от удара об пол? Как бы то ни было, но кто-то же правил моими глазами, когда я, смерив взглядом упрятанную в халат фигуру, сразу поверил: 90-60-90 - не номер телефона. Кто-то водил моими руками, когда я расстегивал - черт, пуговицу оторвал, ничего, милый, не останавливайся - этот самый халатик (да-да, теперь уже уменьшительно-ласкательно) в спешно запертой изнутри подсобке и где я умудрился получить повторную черепно-мозговую травму - на этот раз от удара шваброй, саданувшей меня по затылку с деревянным равнодушием и с силой наступившей на нее моей же собственной ноги.

   Из больницы я выписался через пять дней после грехопадения одной из ее сотрудниц. Нет-нет, Аня не была девственницей - только этого не хватало - но каким еще словом, так, чтобы не обидеть, охарактеризовать секс медсестры с пациентом?

   С тех пор мы вместе - полгода, но об этом я кажется, уже говорил. Номер ее телефона, как нетрудно догадаться, я теперь знаю, вот только теперь это и мой номер - да-да, квартира Ани куда как просторнее - целых три комнаты - и удобнее моей хрущобы, да и родители - возможно, мои будущие тесть и теща - лет восемь, как не показывают носа из Португалии. Не худший, согласитесь, вариант, только, уверен, от меня ждут совершенно иных объяснений. Я так и чувствую на себе укоризненно-вопросительные, свинцовые взгляды. Их много, и все они, словно ружья целой роты солдат, смотрят в мою сторону.

   Что ж, можете смело возводить курки, но клянусь, господин капрал, в последний раз мы видели Олю вместе с вами - ну, помните, там, в комнате на втором этаже студенческой общаги, привязанной к стулу, от которого она - к моему счастью - все же освободилась без посторонней помощи.

   По словам Ани, в больницу меня привезли без сознания, с подозрением на перелом основания черепа, но обошлось - всего лишь сотрясение, хотя и для такой травмы полторы недели стационара - не более, чем краткосрочный отпуск, именно так Аня и выразилась. Больше о больнице мне говорить не хочется, воспоминания о ней и без того не дают мне покоя. Вместе с головными болями ­- обычным, успокаивает Аня, последствием сотрясения мозга.

   Что же до Оли... Не хочется, чтобы об этом узнала Аня, но, так уж и быть - я действительно часто думал о ней. Даже когда мы уже были вместе - с Аней, я имею в виду. Я и сейчас вижу, как она - Оля, конечно - умоляет шофера остановить - ну пожалуйста, всего на минутку! - напротив "Максимума".

   Как угловатый мерс высокомерно и нехотя - ну вылитый водитель! - притормаживает у бордюра, пополнив список автомобильных пробок в радиоэфире дорожной хроники. Как взволнованная женщина на заднем сиденье не торопится опускать стекло - а зачем, прекрасно видно и так, а то, что окно затонировано, это даже лучше - избавляет от нелепых элементов конспирации: темных очков, платка, паранджи, наконец. Впрочем, была ли она в очках или в парандже, я, признаться, не разглядел, пускай Оля и вышла бы из машины, или, вконец обезумев, переступила бы порог магазина.

   Не разглядел, потому что меня в магазине не было. Как, возможно, не было и Мерседеса, и он не останавливался, в нарушение всех правил, на бурлящей транспортом полосе движения.

   Все что я видел - смутная картинка в моем же воображении, уж простите за качество трансляции. Другой возможности увидеть Олю не представилось. Как минимум, по двум причинам.

   Во-первых, из "Максимума" меня турнули. Точнее, выкинули, причем, как я узнал потом, в тот самый день, когда мой ослабленный организм перевели из реанимации в обычную палату. Впрочем, утверждают, что всем вместе умирать не страшно, поэтому, каждый проезжая мимо "Максимума", я лишь хмыкаю, припоминая, что вместе со мной без работы остались еще двенадцать его сотрудников. Да-да, двенадцать - директора, хотя и не турнули, как меня и остальных парней, а просто вежливо попросили, и теперь исправлять плачевное положение с доходностью будет другой не дурак поговорить.

   Искала ли меня в магазине Оля - кто знает? В любом случае, кроме обычных провинциальных заклинаний: Кишинев - город маленький, все друг друга знают, и прочей ерунды в этом роде, ее шансы на встречу со мной стремятся к нулю. Получив трудовую и ни с кем не попрощавшись, я навсегда покинул магазин, к Ане же переехал прямо из больницы, не оставив старухе Федотовне никакого, как пишут в интернете, информационного повода.

   И, кстати, зачем, собственно, Оле искать, если она уже нашла?

   Не меня, естественно.

   Мужа, разумеется.

   Откуда я знаю? А что, спрошу вас, известно астроному, тычущему в пустое место на ночном небе: здесь, мол, такая-то звезда? Ни в один телескоп ее не разглядеть, да и видеть звезду совершенно не обязательно: астроном ее вычислил, поэтому она - факт не менее очевидный, чем разрезающий темноту небосклона лунный серп. К звездам я, по правде говоря, равнодушен, но в формуле исчезновения Оли из моей жизни не обойтись без разделившей нас дроби - ее, Олиного, мужа.

   Да-да, того самого, что пожелал нам счастья - более коварного хода и представить себе нельзя.

   - Не надо, прошу тебя!

   - Нет-нет, не уходи!

   - Умоляю!

   - Любимый, дорогой!

   - Забери меня отсюда, прошу!

   - Я дура, я стерва!

   - Прости, умоляю!

   - Клянусь, я все исправлю!

   - Сделаю все, что захочешь!

   - Прямо сейчас, здесь, хочешь, милый?

   - Умоляю, не уходи, не оставляй меня!

   - Не бросай меня в этой дыре!

   - Я хочу быть с тобой, слышишь!

   - Всегда!

   - До самой смерти с тобой!

   - Я не люблю этого сопляка, слышишь!

   - Я его ненавижу!!!

   Боже, как она кричала захлопнувшейся двери! Не грохнись я головой об пол, услышанного хватило бы не на пол-страницы, как сейчас, а на целый рассказ.

   Еще бы не голосить: променять особняк (по слухам, не один, и не только в Молдавии) на ячейку в разваливающемся студенческом улье? Валютные счета (не в молдавских банках) на ветер в моих карманах? Каменную стену, за которой так уютно и сытно, на лю...