Больница Преображения

е отчет в том, что нарушает неписаные больничные законы, говоря с Секуловским о коллеге, но сам же мысленно и оправдал себя: они оба выше этого. О том, что Каутерс сказал о Секуловском, Стефан, разумеется, умолчал.

- Не ерундите, - добродушно возразил поэт. - Какое уродство? В искусстве все можно сделать или хорошо, или плохо - иного не бывает. Ван-Гог, нарисует вам старый ночной горшок так, что только ахнешь. А вот халтурщик первую красавицу превратит в кич. В чем же суть? Да в том, чтобы человека малость выпотрошить. Отблеск мира, запечатленное умирание, катарсис - и точка.

Стефан заметил, что это все же перебор - жить в таком музее.

- Вы это недооцениваете? Несправедливо. Может, закроете окно? попросил поэт.

В ярком свете он выглядел особенно бледным. Ветер нес со двора навязчивый запах цветущих магнолий.

- Запомните-ка, - продолжал Секуловский, - все существует во всем. Самые далекие звезды влияют на венчик цветка. В росе нынешнего рассвета вчерашнее облако. Все сплетает между собой вездесущая взаимозависимость. Ни единая вещь не может вырваться из-под власти других. А тем более - вещь мыслящая, человек. Камни и лица отражаются в вашем сне. Запах цветов искривляет направление наших мыслей. Так почему же не моделировать произвольно то, что формировалось случайно? Окружая себя игрушками и побрякушками из золота и слоновой кости, мы как бы подключаемся к аккумулятору. Божок величиной с палец - это плод фантазии художника, которая конденсировалась годы. И вот сотни часов не пропали даром: можно возле них погреться...

Поэт замолчал, а потом добавил со вздохом:

- "А порой мне довольно рассматривать камень"... Это не я, - пояснил он, - это Чанг Киу Лин. Великий поэт.

- Древний?

- Восьмой век.

- Вы говорите: "мыслящая вещь", - сказал Стефан. - Вы ведь материалист, да?

- Материалист ли я? О, магия классификаторства! Я полагаю, что человек и мир сделаны из одной и той же субстанции, хоть и не знаю, что она собой представляет - за гранью слов. Но это - две поддерживающие друг друга арки. Ни одна не может существовать отдельно. Вы скажете, что после нашей смерти стол этот все равно будет существовать. Но для кого? Ведь для мух это уже не будет "наш стол". "Бытие вообще" не существует, поскольку предмет сразу же распадается: стол "существует безлюдно" - как что? Как полированная доска на четырех колышках? Как куча мумифицированных клеток древесины? Как хаос химических цепочек целлюлозы или, наконец, как кружение электронных туманностей? Следовательно, что-то - оно всегда для кого-то. Вот дерево за окном, оно и для меня, и для микроба, который питается его соками. Для меня - шумящая частица леса, ветви на фоне неба; для него же единственный лист - зеленый океан, а ветка - целый остров-вселенная. Так есть ли у нас - у меня и у микроба - какое-то общее дерево? Вздор. Почему же тогда выбирать именно нашу точку зрения, а не микроба?

- Потому, что мы не микробы, - вставил Стефан.

- Пока нет, но будем. Размельчимся