Беглец и Беглянка (СИ)

— Не надо хвататься за автомат с пистолетом, — не оборачиваясь, советует незнакомец. — Я обоймы спрятал. Как и гранаты, которые лежали в сумке. А деньги и документы — на месте. И рыбу вашу я дочистил.

— Понял, спасибо, — кивает головой Олег. — Не буду — хвататься за оружие. Обещаю…. Почему над могилой нет креста?

— Собакам крест не положен.

— Значит, там похоронен Мухтар? А где же Михась?

— Это тот чалдон в красной бандане, который пса убил, вас чем-то опоил и хотел застрелить?

— Он самый.

— В овраге лежит. Я его тело берёзовыми ветками забросал. Для такого жадного урода — сойдёт…

Мужик оборачивается. Над его правой бровью красуется крупная тёмно-бордовая родинка.

— Здравствуйте, дядя Влас, — произносит Олег.

— Разве, малец, мы знакомы?

— Нет. Но я вас по приметной родинке узнал. А про неё мне матушка-покойница рассказала. Во сне. Вот, только что…

— Понятное дело. Бывает. Только редко, — Влас, забросив карабин за спину, подходит к Олегу, подбирает с земли эмалированную кружку и, понюхав её, резюмирует: — Хм, «шаманская» настойка? Слышал про неё. С «нами» чего только не привидится…. Кстати, пацан, твоя наяда — с «ёжиком» на голове — просыпается.

«Быстро у моей Дашуты волосы отрастают, это да», — мысленно соглашается Олег. — «И «ёжик» очень-очень симпатичный получается. Просто замечательный…».

Он вскакивает на ноги и помогает подняться Даше.

— Вау-у, — сладко потягиваясь, зевает девушка. — Красава…. Знаешь, я видела чудесный сон.

— О том, что мы женаты? И у нас — детишки? Сын Павлик? И дочка Елизавета?

— Почему — Елизавета? Александра. Мне это имя больше нравится…. Ой, а это кто?

— Это — дядя Влас, — поясняет Олег. — Он Мухтара похоронил. И нам с тобой обязательно поможет. Причём, не один раз.

— Может, и помогу, — неопределённо пожимает плечами седовласый мужик. — Почему бы и нет? Для начала, путники, расскажите о себе. Мол, кто, что, зачем и почему. То бишь, как вас, мальчики и девочки, занесло в эти дикие края, где медведей больше, чем людей…. Молчите и переглядываетесь? Оно и правильно. Первому встречному Душу не изливают. Правило такое…. Ладно, рассказываю первым. Я — Влас. Это и имя. И прозвище. И кличка…. Что-то хочешь сказать, малец?

— Да, — кивает головой Олег.

— Говори.

— Мне отец рассказывал, что раньше, несколько лет тому назад, на Камчатке был «смотрящий» — «вор в законе» Влас. И всё было — в плане бизнеса — более-менее нормально. Потом его посадили в тюрьму. И у нас начался полный беспредел…

— Приятно слышать.

— Так это — про вас?

— Про меня, — Влас вытягивает руки с растопыренными короткими пальцами. — Вот они, «синие перстни». Сиречь, мои верительные грамоты…. Ах, да, вы же в этом ничего не смыслите…. Что это, пигалица, ты так неодобрительно на меня посматриваешь?

— Первый раз вижу «вора в законе», — признаётся Дарья. — А о них много рассказывают…э-э-э, негативного…

— Образованная. Умные слова знаешь.

— Да я-то — ничего. Просто слышала. И в газетах читала…. Может, конечно, и врут всё. С наших российских журналюг станется. Они только высокими рейтингами озабочены. Ну, и деньгами…. Ещё вы нам жизнь спасли. И выглядите вполне даже прилично.

— Вот, это — комплимент, — веселится Влас. — Приличным меня ещё никогда не называли. Даже «на зоне»…. А ты, пацан, что думаешь по этому поводу?

— Свято место пусто не бывает, — усмехается Олег.

— Это в каком же смысле?

— В прямом. Наше ленивое государство толком не занимается криминальным миром. Только сажает и выпускает. Сажает и выпускает. А как там и что — ему наплевать. Вот, выходит человек из «зоны» со справкой об освобождении. И что ему дальше делать? Безработица вокруг. Кому бывший «зэк» нужен? Никому. Только государству на это наплевать и растереть. Самоустраняется оно от серьёзной и вдумчивой работы, короче говоря. Не управляет процессом…. Но кто-то, ведь, должен управлять? Ну, чтобы этот самый криминальный процесс в разнос не пошёл? Должен. Вот, «воры в законе» и управляют — по мере сил своих. Чтобы «разноса» и беспредела не было.

— Весьма разумный юноша, — хвалит Влас. — Весьма…. Всё правильно понимаешь. Где беспредел — так кровь. И, зачастую, кровь невинных людей. Присматривать надо за людишками криминальными. Причём, внимательно, строго и регулярно…. Значит, про себя. Кто-то хитрый подставил. Наркотики подбросил. Посадили на четыре года. Отсидел — от звонка до звонка, как «ворам в законе» и полагается. Вышел. Теперь, вот, в Петропавловск возвращаюсь…. Почему — обходным и долгим путём? Через тундру и горы? Так задумано…. Вы, мальчики-девочки, читали книгу мистера Вальтера Скотта — «Айвенго»?

— Я — нет, — признаётся Даша. — Руки не дошли. Только фильм смотрела — «Баллада о доблестном рыцаре Айвенго». Там ещё красивые песни Владимира Семёновича Высоцкого звучат. Например: — «Я поля — влюблённым — постелю. Пусть поют — во сне, и наяву. Я живу, а значит, я дышу. Я дышу, а значит, я люблю…».

— Хорошие песни. Согласен, пигалица…. А помните, как король Ричард Львиное Сердце возвращался в Англию? Нет, не через Лондон или же какой-нибудь другой крупный порт. Он тайно высадился на побережье в неприметном месте. И начал инкогнито перемещаться по стране: с людьми плотно общался, информацию собирал. Мол, какие новости и кто чем дышит. Очень правильный, а, главное, дальновидный подход. На мой частный вкус…. Вот и я решил: действовать — как тот Ричард. В Палане побывал, вопросы позадавал, с рыбаками и моряками пообщался. По тундре слегка погулял, с оленеводами и охотниками поговорил. Сейчас иду на заданную точку, куда вскоре прибудет мотодельтаплан. Это такой самолётик маленький, которого радары не засекают…. Полечу в Ключи. Воздух тамошний понюхаю. А дальше — уже на кораблике: через Козыревск, Майский и Мильково. Прибуду в Петропавловск уже в полной, так сказать, боевой готовности. Как бы так оно, с хитринкой средневековой…. Ваша очередь, мальчики-девочки, слово держать. «Ответка» — дело святое. Слушаю.

Первой делится — своей печальной жизненной историей — Даша. За ней — Олег. А после этого они, дополняя друг друга, подробно рассказывают о событиях последней недели.

Влас слушает, молча, не задавая вопросов. Только изредка болезненно морщится и удивлённо качает головой. А потом, когда беглецы замолкают, закуривает сигарету и произносит:

— Жалко Ворона. Хороший был шаман, мудрый. Общался я с ним несколько раз. И к советам его прислушивался. Пусть Светлая Небесная Тень позаботится о нём…. По Бугаю. За ним много гнилых «косяков» и «мутняков» числится. Разберусь — со временем…. По вам. Могу остановить охоту. Но не прямо сейчас.

— А когда? — с надеждой в голосе спрашивает Олег. — Когда, дядя Влас?

— Через неделю, не раньше. Пока доберусь до Петропавловска. Пока с нужными людьми перебазарю…. И с собой вас не прихватить. Мотодельтаплан, он на двух человек рассчитан: на пилота и пассажира…. У вас найдётся ручка и бумага?

— Да, имеется. У меня в рюкзаке.

— Хватаем оружие, сумку и рыбу. Идём в лагерь. Заодно и пообедаем. А потом я Назарову «маляву» чиркану. Чисто для подстраховки…. Да, я Сергея знаю. Он меня в Палане и встречал.

— Вы идите, — хлюпает носом Дарья. — Я догоню. С Мухтаром попрощаюсь и догоню…

Прошло два с половиной часа. Обед (уха и жареная чавыча — рыбный день), завершён. Письмо Назарову написано. Разговоры переговорены.

— Спасибо, мальчики-девочки, всё было очень вкусно, — благодарит Влас. — Ох, и хорошо…

— Я и лучше могу, — смущается Олег. — Когда, к примеру, все нужные специи имеются под рукой.

— Да я не о хавке, Красава…. Хорошо — на Родину вернуться. Я же здешний, в Мильково родился…. Воздух родной, уха камчатская. Птички какие-то о чём-то чирикают.

— Это овсянки, — подсказывает Даша.

— Неужели — овсянки?

— Они самые. Достаточно распространённые птицы на Камчатском полуострове…. А что?

— Ничего. Просто песенка одна есть. Про овсянок.