Песни/Танцы
Песни/Танцы читать книгу онлайн
Контркультурный роман о герое Поколения Y, пытающемся найти себя в реальности конца нулевых - начала десятых годов 21-го века, чьи жестокие правила и образы подчас оказываются гротескней и страшней правил и образов являющегося ему мира-перевертыша, по которому рыщут беспощадные убийцы - тени и отражения нас самих. В романе разворачиваются два параллельных сюжета, в которых экзистенциальные песни одиноких героев офисных пространств перемежаются с безумными танцами коварных убийц, настигших своих жертв в подвластном кровожадному Минотавру городе-лабиринте.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Стражи порядка останавливали гастарбайтеров на пересадочных станциях, подвергая их обычной и замылившей глаз процедуре: брали документы, делали вид, что изучают их, потом находили какие-то нарушения и отводили «улов» в свое помещение неподалеку, где происходил отработанный процесс выколачивания денег из незадачливых приезжих дворников и маляров.
Ситуация была для всех обычная: люди плыли мимо, не обращая внимания; эскалатор выплескивал все новые порции узбеков и таджиков, предприимчивые сержанты дальше делали свой бизнес.
Я подумал о том, что слишком много глупости и несправедливости стало для нас чересчур привычно. Мы привыкли к тому, что наши города заполонили привезенные из Средней Азии рабы, живущие в нечеловеческих условиях и вкалывающие за копейки, привыкли к тому, что представители всевозможных органов делают на них деньги. Нам было плевать. Статус-кво порока сохранялся. Этот мир был приговорен. Приговорен нашим молчанием. Мы все видели и проходили мимо, погруженные в себя.
Думать о плохом не хотелось. Я переключился на предстоящий вечер. Что-то он несет? Новые ощущения и новых людей? Кто знает… Посмотрим.
Я поднялся на эскалаторе и вышел на Сенную площадь. На часах было начало десятого вечера. Дождь кончился, и на улице прибавилось народу. Я связывал этот факт с началом барного паломничества. Люди начинали свое движение в сторону рассвета.
Для кого-то оно закончится в постели роскошной блондинки, для кого-то – рвотой в загаженной подворотне. Кому как повезет. В одном можно было не сомневаться: город сегодня не уснет. Не весь, по крайней мере.
Геныч не заставил себя долго ждать, хоть я и приехал чуть раньше оговоренного времени. Он появился вместе со своей девушкой Машей, когда я докуривал только первую сигарету.
- Привет, - сказали они с Машей хором.
- Доброго вам вечера, - ответил я.
Без дождя и с учетом уже выпитого мною вина вечер действительно начинал сходить за добрый. Жить можно, как говорится.
- Ну что, закончил трудовую неделю? – спросил Геныч.
- У меня такое ощущение, что это она закончила меня. Точнее, прикончила.
- Да ладно, ерунда все это – сейчас расслабишься.
- Рад это слышать. Хорошо, что ты позвонил.
- Я знал, что тебе понравится мое предложение.
Геныч работал психиатром. Мы познакомились в общежитии на первом курсе. Он учился на медицинском, я на юридическом. Сошлись на музыке. В смысле нам обоим нравился рок. И у нас обоих были планы создать рок-группу. Правда, Генычу для реализации этих планов еще предстояло научиться играть на гитаре, но, забегая вперед, стоит отметить, что он с этим успешно справился. Рок-группа у нас получилась. Правда, просуществовала недолго, но главное – мы осуществили свою мечту. А когда мечта становится реальностью, а потом и обыденностью, становится скучно.
- Куда пойдем? – спросил я.
- Куда-нибудь, - ответила Маша, - не стоять же здесь.
- Действительно. Тогда ведите.
Мы пошли по Садовой улице в направлении Невского. Геныч работал психиатром в психоневрологическом диспансере. Работа не из легких, учитывая контингент, с которым приходилось общаться, но Геныч справлялся. Сказывался его спокойный характер. В последнее время мы виделись не так часто, как раньше, но если встречались, время проводили с огоньком.
- Как вообще жизнь-то? – спросил Геныч. – Как работа?
- Ничего работа, пока не доконала. Терпим друг друга.
- Хорошо.
- Если серьезно, то все нормально. Работа даже нравится. Не всегда, но местами кажется, что это гораздо лучше того, что могло бы меня ждать.
- Вот, замечательно. Я рад, что ты понимаешь это.
- Я рад, что жизнь не подкидывает мне других подлянок, кроме этой осени, а это уже прекрасно. Пережить осень в Питере – это, сам знаешь, тоже не просто. Я бы на месте бога создал в раю санаторий для бывших петербуржцев – они заслужили.
- Да уж. Город психов на самом деле. Как осень началась, клиентов у нас в диспансере прибавилось.
- Кто бы сомневался.
Мы зашли в небольшое полуподвальное заведение на Апрашке под названием «СССР». Маленький бар был оформлен в стиле ностальгии по Советскому Союзу: на стенах, обклеенных старыми пожелтевшими газетами «Правда», висели агитационные плакаты, портреты Ленина и Сталина, пионерские галстуки и прочие атрибуты канувшей в лету эпохи. Вдоль стен стояли невысокие столики с пепельницами и играми, окруженные миниатюрными табуретками. Посетители почти целиком состояли из завсегдатаев и друзей бармена, они резались в нарды в углу. Мы сели за свободный столик и заказали пива.
- Ну, за встречу, - сказал Геныч, когда мы расселись и нам принесли заказанное пиво.
- Давайте, - вторил я, - за встречу. Хорошо, что встретились.
Мы пригубили пива и достали сигареты. В баре играла музыка: какая-то чудовищная смесь скрежета и свиста, дополняемая рваным ритмом барабанов, кажется, это был новый набирающий популярность стиль – дабстеп.
- Как люди могут такое слушать? – задал я вопрос самому себе, но получилось вслух.
- Ты ничего не понимаешь, - ответила Маша, - это дабстеп, модное сейчас направление электроники.
- Это примитивизм какой-то. Для меня самое модное направление электроники – это Депеш Мод или же Продиджи, если хочется чего-то экстремального.
- Продиджи – это уже прошлый век, про Депеш Мод вообще молчу.
- Пусть прошлый, хронологически против истины ты не грешишь. Но тогда я за прошлый век, чем за эту какофонию.
- Не ссорьтесь, девочки, - Геныч затянулся сигаретой и выпустил густое облако дыма.
- Сам ты девочка. Ты-то что думаешь по этому поводу?
- Ничего не думаю. Нирвана круче всех, Курт Кобейн живее всех живых.
- С этим никто и не спорит.
- Тогда давайте еще выпьем.
- Давай. За понимание тогда.
Выпили еще пива. Потом молча докурили. Дабстеп закончился, заиграла медленная рок-баллада. Елей на душу. Я откинулся на табуретке, прислонившись спиной к стене.
- В шахматы не хочешь сыграть? – предложил я Генычу, на соседнем пустующем столике лежала шахматная доска.
- Не хочу, если честно. Да и в шахматах не силен.
- Ну, как знаешь.
- А вы Боярский пробовали? – спросила внезапно Маша.
- Это усатого мушкетера что ли?
- Нет. Это коктейль такой. Называется Боярский.
- Портвейн с колой?
- Нет же. Давай, я возьму, и ты попробуешь? Хорошо?
- Валяй.
- Тогда я возьму всем нам по Боярскому.
Маша сорвалась в направлении бара. Боярский – так Боярский, я был не против. Я посмотрел на Геныча. Геныч расслабленно пил пиво.
- Жениться еще не надумал? – спросил я.
- Думаю над этим. Наверное, пора…
- Ага. Вы же давно вместе.
- Давно.
Вернулась Маша с тремя стопочками, в каждой плескалась взвесь из нескольких разноцветных ингредиентов.
- Пить надо залпом, - сказала она.
- Хорошо, тем лучше – мне трудно смаковать незнакомую мне жидкость. Вдруг этот красный слой – лягушачья кровь?
- Это соус табаско. А вообще – пей давай, не разговаривай.
Мы стукнулись стопочками и выпили. Боярский легко провалился внутрь моего пищевода. Осталось только уксусное послевкусие. Я поспешил сообщить об этом Маше:
- Я ошибаюсь или в состав входит уксус?
- Не уксус, а соус табаско, я ж говорила.
- По мне так уксус, самый обычный уксус.
- Еще гренадин – красный сироп из гранатового сока. И водка.
- Вот водки я совсем не ощутил.
- Тогда надо повторить.
- Думаешь?
- Сто процентно!
За второй порцией пошел уже я. Скрупулезно пронаблюдал процесс приготовления коктейля. Маша не обманула: сироп, водка, соус. Кажется, в таком порядке. Соус осел сквозь водку и лег поверх сиропа. Я расплатился и вернулся на наше место.
- Да, ты права: там водка, соус и этот сироп, как его… - сказал я Маше.
- Гренадин.
- Ага, он.