Полет ласточки

— Подожди! — закричал Ансельмо, вылетая из дверей мастерской на своем велосипеде.

— Они ненормальные, — выдохнула Лючия.

Грустный голос радиодиктора отчетливо произнес:

— Вы слушали «Искусство фуги» Иоганна Себастьяна Баха.

Грета проскочила три светофора на красный свет, проехала два раза по встречной и чуть не столкнулась с 768-м автобусом, но ей так и не удалось оторваться от погони.

— Ты решила умереть?! — закричал взбешенный Ансельмо, перерезав ей дорогу и положив конец этой сумасшедшей гонке.

— Нет! — закричала она в ответ.

Потом опустила глаза и сказала тихим, срывающимся от быстрой езды голосом:

— Я хочу быть с тобой, а ты нет.

— Я…

— Что — ты?

— Я не могу.

— Я знаю.

Молчание.

— Я прочитала твой дневник.

Она почувствовала его руку на своем подбородке. На родинке, которую она всегда ненавидела, а он полюбил. Навсегда, с первого взгляда. Грета подняла глаза:

— Прости, я не хотела, этого делать, но ты не говорил мне правды, и я… сходила с ума и…

Рука скользнула к затылку, и Ансельмо притянул ее лицо к своей груди, в которой бешено билось уставшее от погони сердце.

— …и ты не знала, что делать, — закончил он, крепко прижимая ее к себе.

— Да.

Она приподнялась на педалях, сомкнула руки на его спине и ухватилась за плечо, замерев в равновесии его успокаивающегося дыхания. Он окружил ее теплым кольцом рук и груди, прикоснувшись к влажной от сумасшедшей гонки коже.

— Сначала я притворялся, что ничего не происходит, — признался Ансельмо, — что все нормально, что я как все, но я… я не как все.

Грета крепче сжала пальцы на его спине и почувствовала, как педали уходят у нее из-под ног. Как воздух обволакивает все ее тело, лицо, руки. Откуда-то снизу поднимался неудержимый ветер, прижимая волосы к щекам. Когда она открыла глаза, перед ней были только облака.

— Это мое небо.

Облака, четко обрисованные последними лучами заходящего солнца. Горизонт вокруг, весь вытканный тонким золотом заката. Небо, заполнившее все пространство. Бескрайнее небо.

— А когда рядом я, все это исчезает, — выдохнула Грета.

И увидела, как его глаза наполняются слезами, а в слезах быстро вихрятся облака.

— Не надо, — прошептала она, положив руку ему на глаза, — не плачь. Это твое небо. И оно прекрасно.

Потом взяла из его кармана письмо, от которого отказалась, и быстро сунула в карман своей толстовки.

— Спасибо… за облака, — улыбнулась Грета.

Ансельмо провел рукой по коротким волосам, глядя, как эти облака проплывают в зеленом лесу ее глаз.

— Это не облака… — зашептал он ей в ухо.

Вокруг них бесшумно закружил ворох легких белых перьев. Перья собрались в крошечные крылья и полетели по воздуху, играя с ветром. Беспорядочные, неуловимые, молчаливые.

— …это белые ласточки.

Грета и Ансельмо удивленно замерли. Застыв в одном небе на двоих.