Бедная девушка или Яблоко, курица, Пушкин

Твой - оригинал. Масло, холст, Звонарев. Ценная картина. Инвестинг, понимаешь, капиталовложение. А тут - фанера. Акрилик. Копия. Видишь, написано "Джей. Би.", а на твоей "Ве.Зе." написано. С точки зрения этики нет ничего страшного. У тебя оригинал, у него - копия. Разная ценность и разная цена. Я не понимаю, как вы могли в одном доме оказаться! Саня, неси ее назад! Не могу!

Перестань. Все нормально. Ты мне все объяснила. Странно конешно вышло. Да нормально все. Саня, неси ее, куда нес. Неси ее спокойно.

Назад ее неси!

Саня, неси ее в дом спокойно!

Ребята, я ее вот тут у лифта пока оставлю. Я пойду кофе попью. Я подойду типа через полчасика. Подожду тебя тут в холле.

Саня - нервная еврейская рыбка, вплывшая в лошажью кроватку, после отъезда Звонарева. Он поздний ребенок и таких сложноэтических наворотов выносить не может.

Какое счастье, что я все старательно - всеми силами, пытаюсь натянуть себе, хотя бы четверку по поведению и написала на СВОЕЙ КАРТИНЕ "Джей.Би.", а не "Ве.Зе.". это было бы совсем удачно. В результате, Кроль выслушав всю историю - просто послал меня ... обратно в Джерси-Сити. В очередной раз стало ясно, что фанера, она и есть фанера.

А мечта, просыпаясь смотреть на эту Девственницу с Единорогом - все равно не сбылась: Лебединый коврик можно таскать взад-вперед по миру, можно и холст свернуть в трубочку, но фанеру полтора на полтора - не потаскаешь. Придется Поле смотреть на эту картину. И Марику, хорошему другу.

... Кровь - тоже из страшного превратилась в смешное. Сначала в госпитале делали переливвания крови. А потом одна Бедная девушка надоумила меня, что надо ПРОСТО есть черную икру. Много черной икры. И кровь сама восстановится. Ну, в конце концов - можно и красную - но это будет дольше. Красную икру купили, и Звонарев уговаривал меня ее есть. Как в "Белом солнце пустыни".

С ложкой в руках.

- Ешь!

- Не могу. Гадость! Она рыбой пахнет!

-Ешь, тебе говорю! У меня билет - уж через неделю! А ты так и не выздоровела!

Ешь, может еще подымешься!

Это уже что-то из жизни лошадей. Из бабелевской "Первой Конной":

"- Ежели он подымется - то это конь...."

-Ешь!

- Не могу! Тошнит...

Голодная поэтэсса - которую умоляют съесть ложечку красной икры...

Володя уехал, так и не поставив меня на ноги. Я потом еще месяца полтора провалялась - вот так - пластом. И даже когда боль прошла, и малокровие прошло - все равно не знала - как встать - отвыкла.

Потом меня Бедная девушка - поэтэсса Ира Машинская научила как вставать.

Нужно придумать что-нибудь интересное. Я когда-то болела целый год и вот также потом не могла. И попросила отца купить мне пишущую машинку...

Мне выдали пенсию по болезни, и я попросила соседей - купить для меня маленький ксерокс. Издательство "Джульетта и Духи", уже существовало, но ксерокса - своего - не было. Вообщем я подъехала к столу на этом своем инвалидном оффисном кресле и стала делать книжку. Не помню - какую. Наверное, был такой отходняк после всех этих таблеток, что плохо соображала - какую. Да и неважно.

А Звонарев - точно проходил в моем лофте, альтернативную службу - по всем правилам - санитар в госпитале.

Да и роман наш - это чистой воды - АЛЬТЕРНАТИВНАЯ СЛУЖБА. Все в той же любовной армии. Потому что любовь - она много где бывает...

Нет я совсем не против счастливых спортивных молодых людей, которые ищут любви ТОЛЬКО в человечьем мясе, храбро спускаются за нею в Пещеру Вагины или мужественно взбираются на Пик Фаллоса. Конешно, это правильно, и конешно там - тоже любовь.

А я просто рассказываю о том, что есть еще множество мест, где она гнездиться потихоньку. Кто-то высыпал ее однажды в мир, опрокинул как коробку спичек или леденцов. И теперь мы ползаем на коленях - собирая...

А в русской армии Альтернативную службу все же ввели. Совсем недавно. И все ругаются. Четыре года и не дома. Четыре года - это конешно долго. И опять же - я - мать дочери, а не сына.

Но если раньше я могла сказать точно, что ни за что сына бы не отдала в армию, то теперь не могу. В Альтернативную службу - служить вот так, - может и отдала бы.

В госпиталь. В Санитарный поезд. В Санитарном поезде служил Вертинский.

Это - служба. Кровь, грязь. Ведра. Но невозможно считать эти годы выкинутыми из жизни. Каждая минута, когда ты помогаешь больным и сирым - она не зря.

Там тяжело в госпитале - я однажды работала - полгода. Физически тяжело - надо переворачивать. Мыть. Но для души - что же может быть лучше? И эти мальчики - они там хуже не станут - вот ведь что ужасно в армии - разрушение души. Разрушение - опускание - петушение.

Потому что надо взять людей - не могущих убивать и сделать из них могущих.

Я все понимаю, но вот - такая армия должна быть наемной - однозначно. Это - без меня. Без моего метафизического сына. Я совершенно не верю в то, что завтра - вражеский сапог... и так далее.

А госпиталь - это госпиталь. Даже если и четыре года - четыре года служения - милосердию...

- Иди ты, Юля, на хуй со своим метафизическим сыном! Мы - своих физических...

Так скажут все мои подружки - Бедные девушки. Все равно. Я считаю, что Альтернативная служба - это альтернатива. Некий третий путь. Иногда у мальчиков бывают еще и отцы. И они боятся, что вырастет "маменькин сынок". Да я и сама не люблю маменькиных сынков. Мои - кавалеры - они вон все прошли эту кошмарную армию. А лучше бы - госпиталь.

Нет, в госпитале маменькиным сынком не останешься!

Одна из моих песен так и называется:

ГОСПИТАЛЬ.

... Алеша уехал, а тут как раз январь наступил. Я сидела на диване и думала о деньгах.

Ну, что вот сейчас придет дворник Шамир и попросит заплатить рент за весь год. Потому что мы весь год - не платили. Там что-то случилось, и нам ни разу не пришел счет. Долгу было уже тысяч семь, а денег в банке - баксов, эдак семьдесят... да еще Алеша уехал.

Я думала о деньгах и о поэтах. Даже не только о поэтах - о всяких писателях, художниках - сколько же у них в письмах всегда - о деньгах! От Пушкина до Ван-Гога. Бесконечные долги. Прокрадыванье мимо квартирной хозяйки. Попросту голод... и какое я имела право связаться с Алешей? Я что из таких женщин? Которые Жанна Эбютерн? Или Вера Набокова? Которые могут вязать шапочки? Или стучать на машинке в конторе с девяти до пяти?

Нет, это не я. Я не такая Бедная девушка. Я - лентяйка и эгоистка. И жили мы так хорошо и спокойно, потому что нам ни разу не пришел рент. И зарабатывать нам с Алешей надо было только на Курицу, Яблоко и стаканчик "Пушкина" в баре на углу. И можно было ходить к старой армянке, брать текстиль и дома не, напрягаясь, рисовать.

А вот сейчас придет дворник. Алеша уехал, денег нет. Вокруг - лофт мастерская с его скульптурами. Господи, ты ж говорил - "не бери на себя, чего не можешь". Господи, что же мне делать? Что же мне делать, Алеша?

Вспомнила алешины стихи про Пушкина - самое начало:

...А я - пустое дело гневаться

Хотел и думал рассердиться

Но что-то сердце нынче ленится

И чувству в такт не хочет биться...

И стала Алеше отвечать:

А ты - пустое дело гневаться

Хотел и думал рассердиться

Но вместо бляди - вышла девица,

А вместо бандерши - сестрица

С таким венцом как на коришневых

Войны германской фотоснимках

С таким лицом, что тело лишнее

Когда снимаются в обнимку

Тут вместе - писаря и гении

А Бог забыл очки в кармане

Идет германец в наступление

Ему не важно, он - германец.

Он был тогда в атаке газовой

Он был еще на черной речке

Прикрыт гандоном одноразовым

От нашей кожи человечьей

А тут не тыл, тут только госпиталь

Тот, полевой, где нету морфия

А он - живой, ты слышишь, Господи?

Хоть ты его заждался, мертвого.

Они - от Байрона до Пушкина