Рассказы

Родительский дом. Ты наш кулак. Наша сила.

3 мая 2000-го года.

Тройной одеколон.

Я гулял в саду. Обоняя цветы. Вдыхая каждый куст до озоновой дыры в лёгких. Честно зарабатывая хроническую аллергию на флору. И не переставая восхищаться растительностью. Тем не менее. Мечтая стать пчелой и собирать нектар. Или превратиться в бабочку и порхать над полем. Раздувая пыльцу, возбуждая тычинку. Хоть на день, хоть на час, хоть на одну минуту.

Я ходил в ресторан. И не нуждался в меню. Определяя наличие блюд на этот день уже с порога. Ноздрями. И название кухни. И руку автора. Повара. Непременно досолившего первое и доперчившего второе (как и полагается мастеру). После которого следовал вкусный десерт под молотый кофе. И наступал совершенный мир души и тела. Ибо большего смака не существует в природе.

Я искал любовь. И находил любовь. Её. Благодаря аромату духов, которым она отдавала предпочтение. Внимание. Что выделяло её индивидуальность среди многих. Других ароматов. Нежностью и подчёркнутостью. Красотой фантазии мозга. Гибкостью стана. Лёгкостью поступи. Цветом глаз. Светом глаз. Женственностью. Силой. Той самой, которая в слабости.

Я дышал в жару. И бензином, и пылью. Отделяя кислород от углекислого газа. В сырной лавке, винном погребе и ночной казарме. Всюду. Всегда. Помню свежесть зимы. Знаю запахи лета. А также осени насморк. И весны ароматы. Нюхал многое разное. И по-разному. Но запомнил одно. Точнее один. Запах. Что для меня аромат. Который радует сердце в любом возрасте. И не только моё.

Это запах купюр. Запах денег.

А Вы говорите, они не пахнут.

9 мая 2000-го года.