Ведьмы цвета мака

— А это что, неважно?

— Ты ищешь ссоры?

— Не отвечай вопросом на вопрос.

— Бред какой-то! Я тебя люблю больше жизни.

— Только не надо громких слов! По городу шатается ещё с десяток живых мертвецов, которые не могут представить существования без меня. А между тем вид у них самый процветающий. Как вам это удаётся?

— Хорошо, я больше люблю жизнь с тобой, чем жизнь без тебя.

— А о тех забыл?

— Да что на тебя нашло!

— Ничего. Я тебе уже сто раз говорила, что не могу иметь детей. Какой ты неделикатный.

— При чём тут дети?

Марина промолчала.

— Видимо, мне всё время попадаются женщины, которые не могут забеременеть.

— Дурак!

— Дура!

— Всем наплевать, что у меня внутри. Никому не интересно, что я собой представляю. А мне так одиноко! — вдруг выкрикнула Марина.

— Одиночество — удел всех сильных людей. Мы рождаемся одни, умираем одни, даже детей мы зачинаем одни.

— Детей мы зачинаем вдвоём.

— Нет, наш путь одинок, и чем выше он, тем более мы одиноки. И дальше будет только хуже! Ты просто смирись с этим, перестань чего-то ждать, и всё будет много лучше. Понимаешь? Совершенно бывает только несчастье!

— Это что, твой девиз? А я хочу счастья, семьи, детей, пирожков с мясом, и чтобы везде пахло чистотой и порядком!

— А мира во всём мире не хочешь?

— Хочу и мира во всём мире, и чтобы Николь Кидман приезжала на Московский фестиваль, и чтобы я могла с ней выпить чашечку кофе и поболтать, показать новые рисунки.

— Марина, пойдём спать. Я тебе про обжору расскажу.

— Не хочу я ни про какого обжору! Не хочу. Ты же неудачник! Ты же ничего в жизни не добился!

— Я ещё молод!

— Все крупнейшие открытия делались в юности.

— Человек не знает своих возможностей!

— Блаженны верующие. Ты посмотри на себя, работаешь таксистом! По ночам сидишь в своей вонючей лаборатории и какого-то обжору выводишь. Мне за тебя стыдно!

— А мне за тебя стыдно. — Ивану сделалось не по себе. У него было такое ощущение, что всё это он уже слышал не один раз, что так же горела лампа и так же лежали карандаши. Он пожал плечами и вышел из кухни. Он не знал, что делать, то ли собирать вещи и уходить, то ли оставаться.

Через минуту в комнату въехала Марина, она держала в руках свои работы.

— Прости меня, мой золотой, и не бросай! Я знаю, знаю, я сама во всём виновата. Но я больше не могу, я не выдерживаю давления. Мне страшно, они все на меня смотрят и полностью от меня зависят — это ужасно. Я мечтаю быть свободной от всего этого.

— А ты как хотела? И хозяйкой быть, и ответственности не нести? Так не бывает. Но ты у меня сильная. Ты — глыба.

— Почему? Я маленькая, почти что малюсенькая! — Марина показала, какая она маленькая. — Никогда не могла понять, почему люди мне говорят, что я сильная.

— Как же ты себя любишь!

— Есть немножко!

— Это от неуверенности. Но ничего, я тебя заполню своей любовью до краёв, и в тебе не останется места для страха и сомнения. Знаешь, самые большие трусы становятся отважными героями. Человек всегда ищет то, чего не имеет, чего ему не хватает, если у него, конечно, есть жизненная потенция. Вспомни Наполеона — мужичок с ноготок, кожа покрыта псориазом…

— Разве?

— Да к тому же нищий корсиканец! А посмотри, чего добился. Поэтому ты у меня ого-го-го-го. Поняла?

— Не поняла! При чём тут нищий корсиканец и я? Не логично.

— А вера всегда нелогична. А ну-ка, повтори — ого-го-го-го!

— Ого-го-го…

— Нет, твоё ого-го-го-го не очень-то победительное. Надо глубоко вздохнуть и сказать себе — ого-го-го! Поняла?

Марина с шумом выдохнула и крикнула:

— ОГО-ГО-ГО!

Довольная собой, вернулась на кухню. Иван долго смотрел ей вслед, потом разобрал постель и укрылся с головой, перед его глазами стояло Маринино лицо, плюющееся словами: «Неудачник, ничего не добился, мне за тебя стыдно!» Неужели ей стыдно? Зачем говорить так больно? В ушах звенели Маринины слова, Иван попытался выдыхнуть их из себя, ничего не получилось, они цеплялись, вгрызались в мозг, сводили челюсти, после получасового метания Иван пришёл к твёрдому убеждению, что несчастным надо объявлять карантин, поскольку несчастье заразно, переходит от одних людей к другим и тяжело лечится.

Утром во вторник Владлен сидел в своём кабинете и пытался сосредоточиться, ничего не выходило, он чего-то ждал, руки сами собой рисовали. На листе бумаги он набросал портрет Елены, но вместо крупного Лениного носа у женщины получился курносый обрубок, решительное выражение глаз, без тени грусти или отчаяния, глаз человека или очень мужественного, или очень поверхностного, тоже совсем не подходило расслабленно-уютному облику Елены. За стеной мыли окна, поэтому то и дело раздавался характерный для этого процесса нервный звук. Владлен, обречённо мотнув головой, скомкал рисунок. В его кабинет вошла Лена, она держала в руках большой свёрток.

— Что это?

— Не знаю, курьер привёз.

Под бумагой был картонный ящик. Владлен тряхнул им, там что-то брякнуло.

— Интересно, — сказал он.

— Бомба?

— От этой женщины можно ожидать чего угодно.

Они открыли крышку, там лежали удивительной красоты драгоценности — кольца, серьги, браслеты с огромными изумрудами, рубинами, бриллиантами. В темноте ящика они спали, но стоило упасть солнечному лучу, и они ожили, стали гореть, отбивая все цвета и оттенки, сыпля на стол искры зелёного, красного, синего, смешивая их и снова распутывая.

— Она с ума сошла! — радостно сказала Лена и протянула руку к массивной броши с сапфирами, которая поспешила усесться ей на кофту. Владлен отвернулся к стене. — Посмотри, как здорово! Ой, у тебя кровь на губе! — Лена с моментальностью циркового артиста выхватила батистовый платок и бросилась к Владлену.

— Ты похожа на иллюзиониста.

— Ты что, до сих пор её любишь?

— Прости. Плохо спал ночью, изжога! Это стоит огромных денег.

— Ничего это не стоит. Старые камни старой огранки — не такие уж они и дорогие! — Лена отцепила брошь и швырнула в коробку.

— Для Марины эти драгоценности всегда что-то значили.

— Воспитанные люди дарят то, с чем сложно расстаться.

— Её нельзя назвать воспитанной, — тихо сказал он. — Ты не могла бы сделать капуччино.

— С корицей?

— Нет, с тёртым шоколадом.

Лена поцеловала его в макушку, вышла. Владлен бросился к двери и запер на ключ, потом включил виниловый проигрыватель. По комнате разлилась «Лунная соната». Он осторожно вытащил записку, спрятавшуюся на дне коробки, глубоко вздохнул, боясь развернуть её, как будто пришло извещение о смерти, но, всё же пересилив себя, начал читать.

«Дорогой Владлен, я очень рада, что ты женишься на этой девушке.

От всего сердца хочу сделать вам подарок. Эти украшения приносят удачу. Пусть Лена передаст их по наследству старшей дочери. И каждая старшая девочка будет становиться охранительницей вашего рода, но воспитываться она должна в большей строгости, чем младшие дети. Относитесь к украшениям бережно, ибо они спасут одну из ваших правнучек, или праправнучек от больших бед и подарят ей счастье. Посылаю также бордовую книжку, в неё вы будете вписывать дату, час, рост, вес и все остальные приметы новорожденной.

Навсегда твоя — Марина».

Владлен полистал книгу, она была пустая и требовала, чтобы на её страницы в ближайшее время внесли пометки о младенце. Владлен подумал, что у Марины удивительная тяга создавать легенды, она никогда не врала, просто преломляла реальность в угоду своих устремлений, постепенно обрастая удивительными обстоятельствами собственной жизни. Наверное, так и придумывались легенды, которые кто-то когда-то должен был придумать и настоять на их убедительности. Владлена поразила мысль, что в жизни всё до тупости логично — надо чего-то захотеть, и это обязательно случится, Бог хочет, чтобы мы горели сильными мечтами, Он боится, что за лакированностью прогресса люди совсем избавятся от первобытных страстей, когда чувства были ясны и категоричны. Только вот почему-то в истории с Мариной эта блистательная теория не сработала! Или он слабо хотел?