Судьба блондинка, брюнетка или медведь (СИ)

- А где я? - спросил киллер, щурясь от боли в голове.

- Мы в больнице. Тебя вчера привезли без сознания.

Киллер встал с постели. Голова закружилась, он пошатнулся, но устоял на ногах. В палате были четыре неубранные постели.

- А где остальные?

- Они только что вышли, - писатель показал шахматы подмышкой. - Я тоже собрался уходить, а тут зашевелились вы.

Киллер искательно огляделся по сторонам. Писатель тоже последовал его примеру и дернул плечами.

Киллер осторожно присел на корточки около своего шкафчика, открыл дверцу и через секунду захлопнул.

- Понятно.

- Вы что-то ищете?

- Одежду. Мне нельзя тут разлеживаться, - киллер начал деловито, но дальше запнулся. - Мне нужно...

Тишина затянулась на пять секунд.

- Что нужно? - полюбопытствовал писатель.

Киллер нахмурился, вспоминая прошлое.

Спустя три минуты тяжелых раздумий он рухнул на постель. В голове пусто, никаких воспоминаний. Словно между тем, что было вчера и сегодня, построили глухую стену.

- Ничего не могу вспомнить, хоть убей..., - киллер опять запнулся. В его голове зашевелилось что-то шершавое и неприятное.

Писатель внимательно и с интересом наблюдал за киллером.

В голове киллера пошла серьезная борьба, лицо его все это очень живо отражало. Танцующие брови, живые бегающие глаза, сжимающиеся и разжимающиеся губы.

- Убей, - повторил опять киллер.

- Вы что-то вспомнили?

- Убей, - сказал опять киллер и почесал руки. - Не знаю. Убей. Ничего не вспоминается, - посмотрел на свои руки. - Но когда говорю "Убей" руки чешутся. - Убей. Убей.

- Хотите кого-то убить?

- Убить? Кого? И зачем?

- Не знаю. Может, отомстить кому-то хотите?

- Кому?

- Мало ли.

Киллер обхватил голову, сел на свою постель и откинулся назад.

Перед лицом опять проплыла лысая голова.

- Ну, я пойду тогда, - писатель и показал на шахматы подмышкой. - Друзья ждут в парке. Хотите со мной? На свежем воздухе, кто знает память...

Дверь в палату медленно приоткрылась, и в образовавшуюся щель, беззвучно, протиснулись две высокие, плечистые, плотные фигуры. Обе в серых костюмах и с бейсбольными битами в руках. Один из них мерзко осклабился.

Писатель с грохотом уронил свои шахматы, пискнул, словно провинившийся котенок и забился в угол.

Киллер вскочил на ноги.

Один из амбалов с хищным оскалом, пошел вперед и замахнулся битой. Киллер проскользнул под его удар и сходу врезал в челюсть второму амбалу, который сильно удивился проворности киллера. Но он еще больше удивился, когда бита друга опять просвистела мимо киллера и раздробила его челюсть в щепки. Словно дырявый шар он сдулся и рухнул на пол без сознания.

Третьего замаха битой не случилось. Киллер поймал руку амбала в самом начале удара, врезал головой ему в лицо и ногой ударил в пах. Руки амбала выпустили биту и схватились за самое важное в жизни каждого мужчины - за больное место.

Но это было большой ошибкой.

Потерявший память киллер в минуту опасности доверился памяти своего тела. Его тело быстро, без лишних движений и проволочек схватило за голову амбала и откручивая её словно крышку от какого-нибудь сосуда, начало тянуть вверх. Амбал потянулся за пистолет в нагрудном кармане пиджака, вытащил, но не успел им воспользоваться.

Хрустнуло.

Крышка, по-видимому, поддалась. Газообразное содержимое сосуда стремительно вылетело оттуда и направилось прямиком в небо. Мертвый бандюга выскользнул из рук киллера и рухнул на пол, пистолет отскочил под кровать.

Киллер огромными глазами посмотрел на свои руки. Они перестали чесаться.

- Что у вас тут... - в палату ворвался еще один амбал в сером костюме без биты, но с пистолетом в руках.

Писатель едва заметил оружие нырнул под кровать.

Увидев дружков в горизонтальном положении, амбал тут же начал стрелять.

Киллер подобрал биту и бросил ему в лицо, сам перемахнул через кровать.

Третий бандюга увернулся и продолжал стрелять в киллера. Пистолет был с глушителем и подушки взрывались пухом без шума.

Киллер покатился по полу, схватил пистолет мертвого бандюги и с первого же выстрела попал в плечо амбалу. Раненный развернулся и убежал.

- Я запомнил лица всех троих! - кричал он коридоре. - Вам конец! Вам конец! - повторял удаляющийся голос.

- Что за псих там, в коридоре... - в палату вошел Петров и челюсть у него отвисла. - Что мать вашу здесь произошло. Я вышел всего пять минут назад...

Петров похолодел, увидев киллера растерянно кружащегося в середине палаты и с пистолетом в руках.

Петров сдал назад, но уперся спиной в дверь. Как назло, она открывалась внутрь.

Киллер выронил пистолет и схватился за голову:

- Что я натворил? Что я сделал? - подбежал к мертвому, взял его за воротник рубашки и посадил. Потрепал по щекам. Но амбал был слишком мертвым, чтобы подавать признаки жизни.

Петров подумал

Петров передумал уходить. Обойдя киллера по широкой дуге, подобрал пистолет, вынул магазин и патрон в стволе. Положил их в карман.

- Что тут произошло? - полушепотом спросил Петров.

- Я их убил, - признался киллер, чуть не плача.

- Зачем?

- Не знаю... не уверен... но, кажется, они хотели убить меня.

- За что?

- Я не знаю.

Писатель на четвереньках, без очков, быстро перебирая руками и ногами, словно жук лапками, вылез из-под кровати. Уткнулся носом в мертвое тело, затормозил, и так же быстро сдал назад. Через секунду его голова появилась на другой стороне кровати, но с очками:

- Нам конец, - сказал он едва не плача.

- Нам? - не понял Петров. - Нам ты имеешь ввиду себя и этого?

- Нам троим, - сказал писатель.

- А я тут причем? И кто они, черт возьми, такие... - Петров оглянулся на мертвые тела в палате и добавил. - Были?

- Это люди Паши Уральского, - сказал писатель

- Убить! - выкрикнул киллер.

Кровь отхлынуло от лица Петрова и в момент волнения не обратили внимания на слова киллера.

- Паша Уральский хочет меня убить? За что?

Писатель встал и с огромной неохотой признался:

- Я не знаю за что тебя, они приходили за мной. Но когда один из них убегал то кричал, что запомнил лица троих. Как видишь, нас здесь трое.

- Куда вы меня впутали? - заорал Петров с невероятным ужасом на лице, подбежал, к писателю, схватил его за шею и как сумасшедший начал душить. - Куда вы меня впутали? За что Паша Уральский хочет меня убить? Я ему ничего не сделал?

Глаза писателя вылезли из орбит, язык высунулся настолько насколько это возможно. Он хрипел и отбивался.

- Я же предупреждал, что мне надо уматывать отсюда по-быстрому, - киллер, обхватив колени, с глазами на выкате, сидел на полу и качался. Неожиданно вскочил на ноги и направился к выходу.

Тут Петров сообразил, что без этого мужика, что замочил двух амбалов Паша Уральский прикончит его быстрее. И упускать его никак нельзя.

Петров с большой неохотой отпустил недодушенного писателя и крикнул киллеру вслед:

- Стой. Я с тобой.

Синий писатель вдохнул желанного воздуха и закашлял. Кровь прилила обратно к лицу и когда дошла до мозгов понял, что будет лучше побежать с этими двумя.

Глава 8

На улице ждал черный внедорожник. Артем открыл багажник и Руслан подтолкнул Виктора к машине.

- Можно вас попросить об одном одолжении? - Виктор изобразил жалостливое лицо.

- Давай, - с готовностью ответил Артем. Руслан отрицательно замотал головой.

- Я боюсь летать, - признался Виктор. - В аэропорту мне дали таблетки против боязни летать. Не могли бы вы мне одну штучку положить в рот. Баночка у меня в кармане.