Кобзарь

Name: Кобзарь
Author: Шевченко Тарас Григорьевич--

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Кобзарь, Шевченко Тарас Григорьевич-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.

Жанр: Поэзия и драматургия / Поэзия

Название: Кобзарь

Автор: Шевченко Тарас Григорьевич

Дата добавления: 15 январь 2020

Количество просмотров: 426

Читать онлайн

Кобзарь читать книгу онлайн

Кобзарь - читать бесплатно онлайн , автор Шевченко Тарас Григорьевич

БВЛ — Серия 2. Книга 60(124).

«Кобза?рь» (в современной орфографии укр. Кобзар; в орфографии прижизненных изданий Шевченко Кобзарь) — название сборника поэтических произведений Тараса Шевченко.

Впервые «Кобзарь» был издан в 1840 году в Петербурге при содействии Евгения Гребёнки. В сборник вошло восемь произведений:«Перебендя», «Катерина», «Тополь», «Мысль» («Зачем мне чёрные брови»), «К Основьяненко», «Иван Пидкова», «Тарасова ночь» и «Думы мои, думы мои, горе мне с вами», написанное специально для этого сборника, и являющееся как бы эпиграфом не только к этому изданию, но и ко всему творчеству Тараса Шевченко.

После издания этого сборника кобзарём стали называть самого Тараса Шевченко. Даже сам Тарас Шевченко после своих некоторых повестей начал подписываться «Кобзарь Дармограй».

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

_{Кос-Арал, 1849}

«Считаю в ссылке дни и ночи…»

* * *

Считаю в ссылке дни и ночи —

И счет им теряю!

О, господи, как печально

Они уплывают!

А года плывут меж ними,

И тихо с собою

Доброе они уносят

И уносят злое!..

И не спросят, все уносят

В дальнюю дорогу!

Не моли — твоя молитва

Не дойдет до бога.

Год четвертый — та же доля,

То же горе знаю,

И четвертую в неволе

Книжку начинаю

Вышивать и вышиваю

Кровью и слезами:

Разве можно на чужбине

Выразить словами

Свое горе! Невозможно.

И не оттого ли,

Что нигде нет слов на свете

В далекой неволе!

Там нету слов, там нету слез,

На чужбине этой

Нет ничего. Даже бога

Вокруг тебя нету!

Нету никакой отрады

Для сердца и взгляда.

Жить душа твоя не рада,

А жить надо, надо.

Надо? Нужно, чтобы душе

Спастися недужной,

Да она того не стоит…

Вот для чего нужно

Жить на свете, носить эти

Кандалы-оковы:

Может быть, еще увижу Украину снова…

Поделюсь еще, быть может,

Словами-слезами

С дубровами зелеными!

С темными лугами!

Хоть родни у меня вовсе

Нет на Украине,

Но там все же не те люди,

Что здесь, на чужбине!

Там я гулял бы над Днепром

По веселым селам,

Там я дал бы волю думам

Тихим, невеселым.

Дай дожить, дай посмотреть мне,

О боже мой милый,

На зеленые равнины,

Курганы-могилы!

А не дашь, так мои слезы

Родимому краю

Передай, — ты видишь, боже!

За него страдаю!

Может быть, мне на чужбине

Лежать легче будет,

Если там, на Украине,

Меня вспомнят люди!

Мои слезы передай ей,

Надеждой святою

Озари хотя бы душу.

Бедной головою

Ничего я не сделаю,

Даже сердце стынет,

Как подумаю, что, может,

Меня на чужбине

Похоронят, мои думы

Зароют со мною

И что позабыт я буду

Украиной родною.

А может, годы за годами

Пройдут, и, вышиты слезами,

Мои стихи когда-нибудь

К себе на Украину путь

Найдут… и чистою росою

Падут на сердце молодое,

Проникнув в молодую грудь,

И головою закивает

Мне кто-нибудь, и зарыдает

Со мной, и за меня молить

Он станет бога, может быть.

Пускай как будет, так и будет.

Хоть плыть опять, хоть ковылять.

Хоть муку крестную принять

Мне доведется, все же буду

Страницы тихо вышивать.

_{Оренбург, 1850}

«Считаю в ссылке дни и ночи…»

* * *

Считаю в ссылке дни и ночи —

И счет им теряю.

О, господи, как печально

Они уплывают!

А года плывут меж ними,

И тихо с собою

Доброе они уносят

И уносят злое!..

И не спросят, все уносят

В дальнюю дорогу!

Не молись — твоя молитва

Не дойдет до бога.

В болотах тусклыми струями

Меж камышами за годами

Три года грустно протекли;

Всего немало унесли

Из горницы моей унылой

И морю тайно обрекли;

И море тайно проглотило

Мое не злато-серебро, —

Мои года, мое добро,

Мои незримые скрижали,

На них в часы моей печали

Незримым я писал пером.

Пускай унылыми струями

Текут себе меж камышами

Года невольничьи… А я!

Таков обычай у меня!

И посижу, и погуляю,

На степь, на море погляжу,

Былое вспомню, напевая,

И в книжечке вовсю пишу

Как можно мельче. Начинаю.

_{Оренбург, 1850, Петербург, 1858}

«Запели мы и разошлись…»

* * *

Запели мы и разошлись

Без горьких слез, без слова.

Сойдемся ли мы снова,

Чтоб снова песни полились?

Сойдемся, может… Но какими?

И где? И запоем о чем?

Не здесь и, верно, не такими!

И не такую запоем!

И здесь невесело певали,

И здесь печально время шло,

Но как-то все-таки жилось, —

Здесь мы хоть вместе тосковали,

Веселый вспоминая край,

И Днепр могучий, крутогорый,

И молодое наше горе!..

И молодой наш грешный рай!

_{Оренбург, 1850}

«Не молилась мать за сына…»

* * *

Не молилась мать за сына,

Поклонов не клала,

А так себе, как придется,

Меня пеленала,

Напевая: «Пусть растет он

Да здоровым будет!»

И вырос я, слава богу,

Да не вышел в люди.

Лучше мне бы не родиться

Либо утопиться,

Чем гневить в неволе бога,

Самому томиться.

А я ведь не казны богатой

Просил у бога! Только хату,

Лишь хатку мне б в родном краю,

Да два бы тополя пред нею,

Да горемычную мою,

Мою Оксаночку; чтоб с нею

Вдвоем глядеть с крутой горы

На Днепр широкий, на обрыв,

Да на далекие поляны,

Да на высокие курганы,

Глядеть, и думать, и гадать:

Когда тут землю люди рыли?

Кого-то в ней похоронили?

И вместе тихо напевать

О рыцаре непозабытом,

О гетмане том знаменитом,

Которого живьем сожгли.

Потом бы мы с горы сошли

И над Днепром бы погуляли,

Пока не потемнели дали,

Пока мир божий не заснул,

Пока с вечернею звездою

Не встал бы месяц над горою,

Туман полян не затянул.

Мы б умилились, помолились,

А там бы ужинать пошли

В свою, а не в чужую хату.

Ты, господи, панам богатым

Даешь сады в своем раю,

Даешь высокие палаты,

Паны ж — и жадны и пузаты —

На рай твой, господи, плюют,

А нам и глянуть не дают

Из маленькой убогой хаты.

В раю лишь хатку небольшую

Просил и до сих пор прошу я,

Чтоб умереть мне над Днепром,

Хоть на пригорке небольшом.

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

Рекомендуем к прочтению

Тарас Шевченко

Шевченко про мистецтво

Андрей Шевченко – «дьявол» с Востока

Гайдамаки. Музыкант. Наймычка. Художник. Близнецы

Тарас Шевченко - крестный отец украинского национализма (СИ)

Вурдалак Тарас Шевченко