Кобзарь

Name: Кобзарь
Author: Шевченко Тарас Григорьевич--

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Кобзарь, Шевченко Тарас Григорьевич-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.

Жанр: Поэзия и драматургия / Поэзия

Название: Кобзарь

Автор: Шевченко Тарас Григорьевич

Дата добавления: 15 январь 2020

Количество просмотров: 438

Читать онлайн

Кобзарь читать книгу онлайн

Кобзарь - читать бесплатно онлайн , автор Шевченко Тарас Григорьевич

БВЛ — Серия 2. Книга 60(124).

«Кобза?рь» (в современной орфографии укр. Кобзар; в орфографии прижизненных изданий Шевченко Кобзарь) — название сборника поэтических произведений Тараса Шевченко.

Впервые «Кобзарь» был издан в 1840 году в Петербурге при содействии Евгения Гребёнки. В сборник вошло восемь произведений:«Перебендя», «Катерина», «Тополь», «Мысль» («Зачем мне чёрные брови»), «К Основьяненко», «Иван Пидкова», «Тарасова ночь» и «Думы мои, думы мои, горе мне с вами», написанное специально для этого сборника, и являющееся как бы эпиграфом не только к этому изданию, но и ко всему творчеству Тараса Шевченко.

После издания этого сборника кобзарём стали называть самого Тараса Шевченко. Даже сам Тарас Шевченко после своих некоторых повестей начал подписываться «Кобзарь Дармограй».

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

_{Кос-Арал, 1849}

_{Петербург (?), 1858}

«В светлый праздник на соломе…»

* * *

В светлый праздник на соломе

Крашенки катали

Дети на припеке в полдень

И хвалиться стали

Обновами. Той рубашку

С вышивкою сшили

К празднику. А этой — ленту,

Той тесьму купили.

Кому шапку из мерлушки,

Сапожки с подковкой,

Кому свитку. Лишь сиротка

Сидит без обновки,

В рукава ручонки прячет

И глядит уныло.

«Мне обнову справил батько».

«Мне мама купила».

«А мне крестная рубашку

Гладью вышивала».

«У попа я обедала», —

Сиротка сказала.

_{Кос-Арал, 1849}

«Бывало, думаю, гуляю…»

* * *

Бывало, думаю, гуляю,

Сижу за работой,

Все о милом вспоминаю

И страшусь чего-то.

Глупа была молодая

И все дожидалась —

Вот пришлет за мною сватов…

И не догадалась,

Что смеялся он над глупой.

А сердце болело,

Будто знало, что так будет,

Сказать не умело.

Если бы оно сказало,

Его не любила б,

К роднику тогда, быть может,

В рощу не ходила б.

А то утром и вечером

Ходила туда я…

Доходилась. Одинокой

Вяну, увядаю.

Стариться в отцовской хате

Жребий мой проклятый,

А своих уже не будет

Ни двора, ни хаты!

Вот и нынче за работой

Сижу иль гуляю,

Все о милом вспоминаю

И сама не знаю,

Что я думала, зачем я

В рощу ту ходила?

И за что его так долго,

Так тяжко любила?

_{Кос-Арал, 1849}

«Бывает, иногда старик…»

* * *

Бывает, иногда старик

Негаданно помолодеет,

И пусть от пенья он отвык,

Но даже петь старик затеет…

И встанет ясно перед ним

Надежда ангелом святым,

И словно молодость к нему

Вернется и крылом своим

Его овеет. Что же с ним?

Чему же рад старик? Тому,

Что дело доброе задумал

Он, видите ли, совершить.

Вдруг совершит? Как славно жить

Тому, кто и душой и думой

Умеет доброе любить!

Не раз он радоваться станет,

Не раз барвинком расцветет.

Не так ли вот в глухую яму

Святое солнышко заглянет,

И в ней, глухой, на вызов тот

Трава зеленая взойдет.

_{Кос-Арал, 1849}

«Не самому ль мне написать…»

* * *

Не самому ль мне написать

Послание себе в отраду

И дочиста в нем рассказать

Все то, что надо и не надо.

Ведь не дождешься ты его,

Того писания святого,

И нет нигде живого слова,

И правды нет ни у кого!

Уж, кажется, и срок настал.

Уж десять лет свой круг свершили,

Как свой «Кобзарь» я людям дал,

А им как будто рот зашили.

Молчат, не споря, не кляня,

Видать, — и не было меня.

Не похвалы я жду от света, —

И без нее свой путь найду, —

А только доброго совета;

Да, верно, ссыльным я сойду

В могилу, прежде чем дождусь!

Бывало, сердце так болело, —

О боже правый, как хотелось,

Чтобы мне кто-нибудь сказал

Хотя бы слово; чтоб я знал,

Кому пишу я песни с жаром,

За что Украину люблю, —

Огонь святой не трачу ль даром?

Я, верно, прежде стану старым,

Чем буду знать, за что терплю.

Чтобы напрасно не томиться,

Пишу порою просто так,

А иногда седой казак

Почудится или приснится;

Усатый, видится он мне

На черном вороне-коне!

А больше ничего не знаю,

Хотя за то и погибаю

Теперь в далекой стороне.

Иль так судьба моя сложилась?

Иль богу мать не помолилась,

Как понесла меня, — что я

В степи, как лютая змея,

Лежу, растоптан, издыхая,

Заката солнца ожидая?

Вот так живу я, и терплю,

И смерти жду, в степи страдая.

За что? Ей-богу, сам не знаю.

А все-таки его люблю —

Простор Украины широкий,

Хотя там был я одиноким

(Ведь пары там я не нашел)

И вот до гибели дошел.

Пустое, братец, не томися!

Себя в железо ты закуй

Да хорошенько помолися,

На свет же, на людей наплюй, —

Они глупей капусты. Впрочем,

Ты, братец, поступай как хочешь.

Есть ум, так сам все обмозгуй.

_{Кос-Арал, 1849}

«Мы чванные, пустые люди…»

* * *

Мы чванные, пустые люди,

Где б ни были, — везде и всюду!

А хвалимся, что вот-де мы

И над землею и водою,

И от дворцов и до тюрьмы —

Везде цари, а над собою —

Тираны — до того цари,

И на престоле и в неволе.

И это все — по доброй воле,

По воле разума горит,

Как бы маяк в открытом море,

То есть в житейском. Точно так

И в черепе, как на просторе,

Горит сияющий маяк,

А мы лишь масло подливаем

Да песни тянем, напеваем

И при удаче и в напасть.

Все сизокрылые орлы вы,

Пока вам горе не приснилось,

Хоть маленькое, хоть на час!

А там — опять в шинок спешите.

Под лавкой пьяные лежите.

И тот огонь святой погас,

И тот маяк уже не светит,

И свиньи, будто бы из клети,

Как в лужу, в череп ваш бегут.

Ну, и прекрасно, что куют

Для вас железные оковы

И чарки в руки не дают

Или ножа, а то бы снова

Вы с горя напились вина,

А после от тоски рыдали,

Родителей своих спьяна,

Своих вы крестных проклинали,

А после — нож… И потекла б,

Кровь потекла бы, как смола,

Из туши вашей поросячьей.

А после?…

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

Рекомендуем к прочтению

Тарас Шевченко

Шевченко про мистецтво

Андрей Шевченко – «дьявол» с Востока

Гайдамаки. Музыкант. Наймычка. Художник. Близнецы

Тарас Шевченко - крестный отец украинского национализма (СИ)

Вурдалак Тарас Шевченко