Всё циклично
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Всё циклично, Валерина Ирина-- . Жанр: Поэзия / Лирика. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Всё циклично
Автор: Валерина Ирина
Дата добавления: 15 январь 2020
Количество просмотров: 225
Всё циклично читать книгу онлайн
Всё циклично - читать бесплатно онлайн , автор Валерина Ирина
«Данный стихотворный сборник представляет собой зрелые размышления современной женщины, поэта об окружающем нас мире. Философский взгляд, тонко подмеченные детали, казалось бы, повседневного, но при всматривании, «под нажимом пера», открывающегося как извечное – всё это, а также богатый, живой язык автора не позволит представленному сборнику стихотворений (подчеркну – стихотворений) задремать на вашей книжной полке. Эту книгу надо открыть – во всех смыслах – и, возможно, кто-то из читателей благодаря ей приоткроет дверь к самому себе». Руслан Рафиков
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
MANIA
Слышишь? От этого ветра впору сойти с ума —
воет в трубе иерихонской трубою, рвётся в дома,
играет на натянутых нервах, расшатывает основы.
И без того каждый пятый в городе Энске уже поломан,
каждый четвертый готов подсесть на стакан,
каждый третий непросыхающе пьян
и живёт, не приходя в сознание.
Нарастает мания.
Я боюсь пересечься взглядом с каждым вторым
(мерещатся ревущие варвары, полыхающий Рим),
поэтому изредка прячусь за первым встречным,
не объясняя себя, мимикрируя, отрекаясь от дара речи.
Тщетно.
Я в каждом из них, и каждый из них — во мне.
Все мы — на дне,
и не важно вовсе, что я читаю на этой неделе.
Каждого из условно живущих почти доели
голодные псы — безумные дни нового века.
Время летит к исходу, из наскреблённого по сусекам
собираются крошки — а жизнь до сих пор не почата.
Выхожу без перчаток
в подъездное междумирье,
не держась за перила, спускаюсь в ночь,
ни-чья-не-мать, ни-чья-не-дочь,
уже не женщина, ещё не тень.
Боги, потерявшиеся в темноте,
аукаются, зовут друг друга глупыми именами:
нерргааал, анууубииссс, калииии...
Ветер, вгрызаясь в слова, смыслы разносит в клочья,
подбрасывает обрывки и хохочет, хохочет,
глядя, как лихорадочно
обломком ветки на застывающей глине я записываю
то, что давно мертво и заведомо обессмыслено.
РАССМЕШИТЬ БОГА
То ли спишь, то ли снишься кому-то,
то ли в чьём-то романе живёшь
персонажем разменным...
Укутай,
мой творило, в цветистую ложь,
расскажи лабуду о прекрасной
и в веках неразменной любви,
торжество гуманизма отпразднуй
да моих мертвецов оживи
хоть на пару страниц — я успею
досказать, допонять, дообнять.
Ну вот что тебе стоит, кощею,
процарапать в листе благодать!
...Увлеклась, безрассудная буква.
Преклоняюсь, молю, трепещу,
хоть и ты не всесильный как будто,
да и я из прощученных сук, —
помнишь, сколько их было, уползших,
поначалу зубастых зверей? —
но стило твоё давит всё больше
по податливой глине моей.
***
Родишься глиной и станешь горлом
с отнорком тёмным для снов души,
и будешь в радости или в горе
слова несказанные душить —
поскольку жить тебе чьей-то песней,
поскольку чувствовать на излом.
Здесь мир конечен, здесь дышит бездна,
здесь каждый строит непрочный дом,
и всё, что видишь, — туман и морок,
а всё, что слышишь, — обман вдвойне,
и дремлет разум, и носят шоры
все те, кто вечность живут во сне.
А ты им шепчешь помимо воли
(ведь воздух в трубке уже не твой)
слова, в которых в достатке боли, —
и налетает жужжащий рой
на пир эмоций, на праздник страсти,
на горький чувственный беспредел.
В них — жажда крови, их бог — схоластик,
в них память тёртых белковых тел.
И ты поёшь им, и ты им служишь,
поскольку горлу — не выбирать.
Но скоро время раздаст беруши,
чем явит малую благодать.
Тогда поверишь, что всё проходит,
как мимо мира — неспящий бог,
и, прогудев на прощальной ноте,
умолкнешь следом, его манок.
***
Я не флейта твоя, я вообще не твоя, господь.
Я уже не имею формы, не помню рук,
что меня, не спросив, беспристрастно вдавили в плоть
и отправили быть на таком продувном миру.
Отпусти меня, господи, может быть, отойдя
от твоих ожиданий, я что-то ещё пойму.
Я пишу эти письма ушедшим путём дождя,
понимая, что канут камнем в твою суму.
Богоборица, дурочка, язва на языке,
разодетое тело, носимое невпопад...
Если спросишь: «Кем полнишься?», я открещусь: «Никем».
Потому что не верю, что ты пощадишь мой сад,
потому что я помню, боже, как ты ревнив,
потому что я знаю тяжесть твоей любви.
Я впишу тебя, господи, в этот никчёмный миф —
отпусти меня только, а сам в нём — вовек живи.
***
Кажется, кончится воздух, если не будет слова, —
и слово приходит, покачиваясь слегка,
готовое рухнуть оземь или улечься в основу
новой религии всех оставленных в дураках.
— Здравствуйте, — говорю, — слово, мне бы немного бога
или же многобожие — ну, какой ни есть пантеон...
Усаживаюсь на пятки, приученная хатха-йогой
к терпению.
Через пять тысяч ударов сердца слово являет стон:
— Надоели, — бормочет, — одно и то же, одно и то же:
дай-подай-поднеси-на-блюде-спаси-выведи-просвети!
И норовит, понимаешь, каждый — с посконной рожей! —
да в высокий стиль!
До тебя взывавший: седые муди, а желал лишь глорию мунди,
никак не меньше, какой уж там компромисс!
Ничего, сговорились быстро — укоренился в грунте,
и расти ему над собою — но не вверх, а вниз.
А тебе чего не хватает в этом странном прекрасном мире —
смотри, рассыпные звёзды, ковыльные степи, кисельные, блин, моря?
На тебе, — говорит, — буквы, числом четыре:
помучайся ты, как я!
И сижу с той поры я, сложившись, как бедный Будда,
в тор триединый. Свет бесконечного дня
мёдом течёт с потолка.
В миллионный раз комбинирую буквы,
надеюсь пока на чудо,
но вечность — нет, она не верит в меня.
Перейти на страницу:
