Собрание сочинений. Том 3. Гражданская лирика и поэмы
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Собрание сочинений. Том 3. Гражданская лирика и поэмы, Кирсанов Семен Исаакович-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Собрание сочинений. Том 3. Гражданская лирика и поэмы
Автор: Кирсанов Семен Исаакович
Дата добавления: 15 январь 2020
Количество просмотров: 244
Собрание сочинений. Том 3. Гражданская лирика и поэмы читать книгу онлайн
Собрание сочинений. Том 3. Гражданская лирика и поэмы - читать бесплатно онлайн , автор Кирсанов Семен Исаакович
В третий том Собрания сочинений Семена Кирсанова вошли его гражданские лирические стихи и поэмы, написанные в 1923–1970 годах.
Том состоит из стихотворных циклов и поэм, которые следуют в хронологическом порядке.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
МОСКОВСКАЯ ТЕТРАДЬ (1962–1970)
Стрела
Пока наш самолет
летит на грани звука —
внизу «стрела» ползет
так медленно, что мука.
Похоже, так вот полз
на лошадях Радищев
через ухабы сел
проселком в городище.
Ползет «стрела» среди
лошадок и коровок
и тащит позади
хвост спичечных коробок.
А наш гигант спешит
к свиданью от разлуки,
и тень его лежит,
в траве раскинув руки.
Вот так и Гулливер
дивился, лежа в путах,
на ползшие в траве
кареты лилипутов.
Что лес? Он мурава
с потертостью лужаек.
Что конь? Он с муравья,
чуть движется и жалок…
Но эти рельсы с нить
и этот тополь с колос —
не могут объяснить
где медленность, где скорость!
На звездный небосвод
ракету шлет наука,
и самолет ползет
так медленно, что мука.
Нам кажется — старо
его винтов круженье,
так тянет вниз ядро
земного притяженья.
А в Дубно — вихрь частиц
на зависть всем ракетам
несется, чтоб настичь
в полете — скорость света.
И все ж — во сколько раз
мы быстроту ни мерим —
я славлю узкий глаз
меж тетивой и зверем!
Я горд тобой, дикарь,
у камня под скалою
открывший у древка
способность быть стрелою.
Натянут лук — лети,
торчи в лопатках барса!
Стрела, ты часть пути
от нас — и дальше Марса!
Метель в Москве
В Москве метет метель —
то в подворотнях роется,
то фортки рвет с петель,
то вьется к башне Троицкой.
Попавшие под вихрь,
ползут машины медленно,
на стеклах ветровых
бог знает что налеплено!
В Москве метель метет,
метет с церковных луковиц,
по мостовой метет
газету, что ли, рукопись?
Насквозь визжит подъезд,
от хохота, от плача ли?
Сугробы даже с мест
передвигаться начали…
В Москве метет метель,
буран по всей Москве-реке,
из школ ведут детей,
держа их крепко за руки.
Закутаны в платки
да в пуховые кружевца…
И лишь одни катки
с метелью вместе кружатся.
В Москве метель метет.
Витрины запорошены.
А очередь ведет
как летом — за мороженым.
Снег задымил весь мир,
на стойке смерзлись денежки,
но варежкой — пломбир
ко рту подносят девушки.
В Москве метет метель
и в пляске света тусклого
штурмует цитадель
завьюженного Курского.
Курортники из Гагр
к такси бегут с мимозами,
исколот их загар
занозами морозными.
В Москве метель метет,
с Неглинной вырывается,
несется в «Гранд-отель»,
в «Националь» врывается.
Индус из-за дверей
и негр в плаще нейлоновом
глядят на климат сей
глазами удивленными.
Метель метет в Москве,
с трудом, как в гору, тащимся,
а самосвал на сквер
везет асфальт дымящийся,
везут домов куски,
квартиры в полной целости,
как будто у Москвы
нет дела до метелицы!
В Москве метель метет,
слепит, сечет безжалостно,
а молодежь идет:
— Мети себе, пожалуйста! —
Снег соскребают вслед
машины типа уличных.
А утром — свежий хлеб
пахнёт из теплых булочных.
А я люблю метель,
и как она ни режется —
я б нынче не хотел
на южном пляже нежиться.
Мне ветер по нутру!
Мосты кренит, как палубы.
Как жил я на ветру —
так буду жить без жалобы!
Калужское шоссе
Занесена по грудь
Россия снеговая —
царицын санный путь,
дорога столбовая
в леса, леса, леса
уходит, прорезаясь…
Лишь промелькнет лиса,
да вдруг присядет заяц,
а то — глаза протри —
из-за худых избенок
вдруг свистнет пальца в три
сам Соловей-разбойник,
а то — простой народ
начнет сгибаться в пояс, —
шлет вестовых вперед
императрицын поезд.
Она — при всем дворе,
две гренадерских роты,
вот — вензеля карет
горят от позолоты.
На три версты — парча,
да соболя, да бархат,
тюрбаны арапчат,
флажки на алебардах.
Вот виден он с холма,
где путь уже проторен,
вот Матушка сама,
ее возок просторен,
салоп ее лилов,
лицо, как жар, румяно,
но это дар послов —
французские румяна…
За восемьдесят верст
она к любимцу едет,
с которым, полный звезд,
граф Воронцов соседит.
Вот первый поворот
у башен необычных —
баженовских ворот
два кружева кирпичных,
как два воротника
венецианских дожей,
но до конца — пока
дворец еще не дожил.
Царицу клонит спать,
ей нужен крепкий кофий,
до камелька — верст пять,
не то что в Петергофе!
А тут все снег да снег,
сугробы да ухабы,
от изразцов — да в мех,
все мужики да бабы…
Тут, будто о пенек,
споткнулся конь усталый,
и захрапел конек,
и вся шестерка стала.
Он мутно из-под шор
глядит, дрожат колени…
И облетело Двор
монаршее веленье:
«Конь царский пал. Ему
воздвигнуть изваянье.
„Коньково“ — дать сему
селению названье».
Повелено запрячь
в возок коня другого,
трубач несется вскачь —
и позади Коньково.
Темнеет путь лесной.
Не зябнет ли царица?
А может, за сосной
ей самозванец мнится?
То лес аль Третий Петр,
исчезнувший куда-то,
во мгле проводит смотр
своих солдат брадатых?..
Но вот и Теплый Стан,
где камелек теплится.
Поднять дородный стан
спешат помочь царице,
и — в кресло! Без гостей!
В тепле благоуханном
подносят кофий ей
в фарфоре богдыхана.
А крепок он — зело!
Арабским послан ханом.
Тепло — зане село
зовется Теплым Станом.
Царица в кресле спит,
да неспокоен отдых.
Раскрыла рот. Висит
монарший подбородок.
Казачья борода
ей снится, взгляд мужичий.
Вольтера бы сюда,
да не таков обычай.
А бабам в избах жуть —
ушли мужья и сваты,
угнали чистить путь,
велели взять лопаты,
боятся конюхов
в их чужеземных платьях,
скорей бы петухов
дождаться на полатях…
Лишь утро — и пошли
скрипеть возы и сани.
Вот и Десну прошли
овражными лесами,
вот и века прошли,
земной окутав глобус.
…Ну вот, и мы сошли,
покинув наш автобус.
Калужское шоссе,
волнистая равнина,
тебя — в иной красе
как не любить ревниво!
И вас — как не любить,
седые деревеньки!
Вы скоро, может быть,
исчезнете навеки…
Уже покрыл бетон
дороги подъездные,
снимаются с окон
наличники резные.
И сколько снято крыш
строителями — за год!
В былую глушь и тишь
ворвался Юго-Запад.
И жаль, и хорошо!
Пора прощаться с солнцем,
последний петушок
над слуховым оконцем,
прощай, ты никогда
навстречу к нам не выйдешь
и новые года
вовеки не увидишь!
Зарылся в давний снег
возок Екатерины,
иным идет к весне
калужский путь старинный.
И там, где Теплый Стан,
уже стоят пролеты
огромного моста
и реют вертолеты,
а правнучка тех баб —
с голубизной в ресницах —
врезается в ухаб
железною десницей.
По десять этажей
сюда, попарно строясь,
дома идут уже,
как в будущее — поезд!
И около леска
иного, молодого —
написано: «Москва».
Все заново, все ново!
Перейти на страницу:
