И «детскую» нашу я вижу…
В углу с образами киот…
Лампада пред ними… сиянье
Вокруг она тихое льет.
Давно меня спать уложили,
Но я всё не сплю и очей
Свести не могу любопытных
С молящейся няни моей.
Крестясь и вздыхая, старушка
Кладет за поклоном поклон…
И много она называла
Мне близких и милых имен.
Вот стала она на колени;
Лицо ее мокро от слез.
«О чем она плачет?» – невольно
Во мне шевелился вопрос.
«Прости мне мои прегрешенья!» –
Дрожащие шепчут уста…
А я себе думаю: «Чем же
Она прогневила Христа?»
А вот и другая картина:
Морозная ночь и луна…
Равнина, покрытая снегом;
Немая вокруг тишина….
По гладкой, как скатерть, дороге
Мы едем в кибитке с отцом;
Надолго, быть может навеки,
С родным расстаюсь я гнездом…
Звенит под дугой колокольчик,
Полозья кибитки скрипят,
И ноет, болит мое сердце,
И слезы туманят мой взгляд
При мысли, что здесь уж не встречу
Поры я любимой своей,
Поры, когда выступит травка,
Журча засверкает ручей…
Что я не услышу ни шума
Знакомых берез и дубов,
Ни дышащих теплой любовью
И ласкою няниных слов…
Всю зиму наш амфитрион
Нас созывал в свои палаты…
Они не пышны, не богаты,
И гостя взор не ослеплен
В них белым мрамором колонн
Или амфор массивным златом.
Зато здесь книгами полны
Стоят шкафы. Глядят портреты
Героев мысли со стены,
Всех, чьи созданья спасены
От волн неумолимой Леты…
Но мне сдается, начал я
Писать высоким слогом… «Лета,
Амфитрион, амфоры» – это
Наскучить может вам, друзья.
Увы! всему виною лета, –
Знать, муза старится моя!
Боюсь ужасно, чтоб не сбиться
Совсем на майковский шаблон…
Мне был всегда противен он,
И с ним искусство не мирится.
А потому спешу спуститься
С Олимпа, взяв попроще тон.
Мы обходились превосходно
Без раззолоченных амфор,
Хоть оживлялся часто спор
Вина струею благородной.
Непринужденный разговор
Лился здесь весело, свободно,
Сюда газетная вражда
И сплетня носу не совала,
Здесь наш кружок – людей труда
Мог отдохнуть душой усталой,
И дверь была к нам заперта
Для идиота и нахала…
Но скоро нас лучи весны
Разгонят из столицы душной
По всем концам родной страны,
И мы с хозяином радушным
Пока расстаться все должны.
И вот в последний раз пришли мы,
Чтоб благодарственный привет
Сказать вам, искренно любимый
Наш педагог неутомимый –
И симпатичнейший поэт.
Дай бог, чтоб будущей зимою
У вас мы снова, милый друг,
Сошлись свободною семьею,
Чтоб не редел наш тесный круг,
Чтоб вновь вечернею порою
Делили вместе мы досуг,
Чтоб речью образной и едкой
Нас Григорович услаждал…
Чтоб нам Давыдов так же метко
Мир закулисный рисовал,
Но чтоб не так являлся редко
Сюда Дитятин-генерал.
Чтоб протестант наш вечно пылкий
И обладающий притом
Юмористическою жилкой,
Наш Острогорский, за бутылкой
Всё был веселым остряком.
Чтоб, наконец, нас вдохновляли
Своим присутствием опять
И так же чай нам разливали
Две дамы милые… Едва ли
Мне нужно вам их называть!
Простите мне, что пожеланья
Плохим я выразил стихом…
И дар от нас – в воспоминанье
О наших дружеских собраньях –
Примите скромный наш альбом…
Своей мы гордостью и славой
Тебя недаром признаем;
За человеческое право
Являлся честным ты бойцом.
Когда, исполненный смиренья,
Народ наш в рабстве изнывал,
Великий день освобожденья
К нему ты страстно призывал.
Корыстных, суетных, беспечных
Твой голос смелый устыдил…
Любить в глубоко человечных
Своих созданьях ты учил.
На скорбь людскую и страданья
Ты находил в душе ответ;
Ты мысль будить, будить сознанье
Не уставал на склоне лет.
На склоне лет огонь священный
В груди ты всё еще таил
И нас, художник вдохновенный,
Красою образов дивил!
И нет тебя!.. Недуга злого
Ты жертвой гас в стране чужой,
Но до прощанья рокового
Всё сердцем рвался в край родной.
Его любил ты бесконечно,
Как тот – друг юных дней твоих –
Знаменоносец правды вечной
И мыслей сеятель благих,
Кого так рано смерть сразила,
Но чья пророческая речь
Уж славы луч тебе сулила
И с кем желал ты рядом лечь.
И вот со всех концов прощальный
Тебе привет отчизна шлет…
И много в этот день печальный
Слез о тебе она прольет…
Да, человек он был! – словами
Поэта скажет край родной,
С благоговением цветами
Венчая холм могильный твой.
