Советская поэзия. Том первый

Name: Советская поэзия. Том первый
Author: Коллектив авторов--

На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Советская поэзия. Том первый, Коллектив авторов-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.

Жанр: Поэзия и драматургия / Поэзия

Название: Советская поэзия. Том первый

Автор: Коллектив авторов

Дата добавления: 15 январь 2020

Количество просмотров: 223

Читать онлайн

Советская поэзия. Том первый читать книгу онлайн

Советская поэзия. Том первый - читать бесплатно онлайн , автор Коллектив авторов

БВЛ — Серия 3. Книга 52(179).

"Советская поэзия" — гигантская "тысячелистая" (В.Маяковский) книга советской многонациональной поэзии. Дыханием времени веет с ее страниц. Листая эти два огромных тома, попадаешь в атмосферу революционной эпохи, острейших социальных конфликтов, строительного энтузиазма, народного подвига в защите родины, свершения великих дел.

Каждый поэт говорит "o времени и о себе", а вместе они отражают многие существенные черты народной жизни на более чем полувековом отрезке истории.

Вступительная статья Ал. Михайлова, примечания Л. Осиповой.

В первый том вошли стихотворения таких поэтов как: Джамбул Джабаев, Токтогул, Валерий Брюсов, Андрей Белый, Алексей Гастев, Садриддин Айни, Сергей Городецкий, Николай Клюев, Самуил Маршак, Анна Ахматова, Вера Инбер, Борис Пастернак, Михаил Зенкевич, Галактион Табидзе, Павло Тычина, Осип Мандельштам, Рюрик Ивнев, Илья Эренбург, Марина Цветаева, Паоло Яшвили, Вера Звягинцева, Берды Кербабаев, Сайфи Кудаш, Георгий Шенгели, Всеволод Рождественский, Кондрат Крапива, Михась Чарот, Василий Лебедев-Кумач, Расул Рза, Кубанычбек Маликов, Сергей Островой и мн. др.

Перевод В. Звягинцевой, А. Гатова, Д. Седых, А. Старостина, О. Ивинской, В. Шацкова, Юнны Мориц, И. Френкеля, С. Липкина, А. Тарковского и др.

Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

‹21 мая 1939 г, Париж›

ПАОЛО ЯШВИЛИ

(1892–1937)

С грузинского

НОВОЙ ГРУЗИИ

Ворота Азии. В огнях зеленых

Переливается росистый сад.

Легенды прошлого в твоих знаменах

Неуловимым шепотом звучат.

О Грузия! Ты рабства не страшилась,

Врагов господства не терпела, нет!

Лишь небеса оказывали милость,

Одев тебя сиянием планет.

Свободной ты останешься навеки!

Иранец, римлянин или абрек —

Ты отражала штурмы и набеги,

Так порази и обветшалый век!

Коней своих, винтовки, патронташи

Скорей готовь на справедливый бой:

Мы увенчаем будущее наше

Железным братством с красною Москвой.

Ворота Азии. В огнях зеленых

Переливается росистый сад.

И стяги наши в буквах золоченых

О Первом мае празднично звучат.

СТОЛ — ПАРНАС МОЙ

Будто письма пишу, будто это игра.

Вдруг идет как по маслу работа.

Будто слог — это взлет голубей со двора,

А слова — это тень их полета.

Пальцем такт колотя, все, что видел вчера,

Я в тетрадке свожу воедино.

И поет, заливается кончик пера,

Расщепляется клюв соловьиный.

А на стол, на Парнас мой, сквозь ставни жара

Тянет проволоку из щели.

Растерявшись при виде такого добра,

Столбенеет поэт-пустомеля.

На чернил мишуре так желта и сыра

Светового столба круговина,

Что смолкает до времени кончик пера,

Закрывается клюв соловьиный.

А в долине с утра — тополя, хутора.

Перепелки, поляны, а выше

Ястреба поворачиваются, как флюгера,

Над хребта черепичною крышей.

Все зовут, и пора, вырываюсь — ура!

И вот-вот уж им руки раскину,

И в забросе, в забвении кончик пера,

В небрежении клюв соловьиный.

БЕЗ ПОВОДА

Небо над влажной землею.

Темновершинное дерево.

Я — в беспричинном покое

Запросто, непреднамеренно.

Будто я малым дитятей

Лишь и увидел теперь его,

Мне простирает объятья

Темновершинное дерево.

Ветер, простор преогромный

Стаей пернатых вымеривая,

Спархивает на плечо мне

Птичкою с тихого дерева.

Мирное небо над далью.

Темновершинное дерево.

Я без забот и печалей.

Попросту. Непреднамеренно.

Я ВЕРЕН СЛОВУ…

И стрелы молний на небе мглистом,

и горький ливень — нет, не преграда.

Я обращаюсь к ветвям и листьям,

шумящим в строчках, как в дебрях сада

Я так скажу им: вот это ночка…

Я так скажу им: не видно тропки…

И все ж взорвется на ветке почка,

едва услышит мой стих неробкий!

Когда от марта и вплоть до ртвели,

как шмель над ухом, звенело слово,

поверь, Природа, нет выше цели,

чем воплощенье всего живого.

Страна, дай сыну перо поэта.

Твой труд возвышен! Земля прекрасна!

Сын должен в слове явить все это,

коль искра божья в нем не погасла.

Земля родная, где с жаром,

с пылом любую ношу берут на плечи!

К золотоносным спускаюсь жилам,

к неистощимым глубинам речи.

Весна приходит к душе и телу.

Врагу — отвечу. Откликнусь другу.

Я верен слову и, значит, Делу,

как верен пахарь родному плугу.

С ВЕРШИН

Вот здесь, друзья мои, есть та арена,

Что ищущим судьба дает. Не скрою,

Добра и зла кристальности иль пены

Мы не искали юною душою.

Мы в неприступных Грузии уступах.

Как волк, гонясь за словом, звуком, цветом, —

Кружилась чаша дней, как ветер скал, не скупо,

В пиру гостей, любимейших при этом.

Мне среди вас избранный выпал жребий

Врываться бодро в сумрак горя даже.

Так луч гербом в моих стихах, как в небе,

Так черный уголь золотом украшу.

Быть может, в том пыл юности глубокий,

Что день грозы мне тьмой не опорочен, —

Так радует меня, что строят гроб убогий

И гробу мастер даст парчи веселой клочья.

Часам каким пробить мне срок смертельный,

Такая грудь покорству не подвластна,

В труде, и в буре, и в бою последнем,

Повсюду жизнь заставьте быть прекрасной.

Зеленый лист, крик птицы, всплеск воды,

Ресницы женщин, — пустяки, не правда ль? —

Когда надежной радостью горды,

Дано им стать вратами вечной славы.

ТИЦИАН ТАБИДЗЕ

(1893–1937)

С грузинского

ПЕТЕРБУРГ

Ветер с островов курчавит лужи.

Бомбой взорван воровской притон.

Женщины бредут, дрожа от стужи.

Их шатают ночь и самогон.

Жаркий бой. Жестокой схватки звуки.

Мокрый пар шинелей потных. Мгла.

Медный Всадник опускает руки.

Мойка лижет мертвые тела.

Но ответ столетий несомненен,

И исход сраженья предрешен.

Ночь запомнит только имя «Ленин»

И забудет прочее, как сон.

Черпая бортами мрак, в века

Тонет тень Скитальца-Моряка.

ВПЕРЕД

Перейти на страницу:

Рекомендуем к прочтению

Избранные стихи и песни

Маяковский

Стихотворения. Поэмы

Том 2. Советская литература

Советская поэзия. Том второй

Поэзия вагантов