Мой милый Буратино.
Мой милый Буратино. читать книгу онлайн
Поэзия — искусство эфемерное, но рядовому жителю России известное не понаслышке. Конечно, большинство ограничивается школьной программой, но и в ее пределах можно найти не один шедевр мировой поэзии. Правда, все больше мужского производства этой тонкой материи. И если со стен классных комнат на нас строго и вдохновенно глядели портреты поэтов-мужчин, то о женщинах-поэтессах мы имели самое смутное представление. И лишь благодаря изучению серебряного века, мы таки можем хоть как-то вообразить себе как должна выглядеть «фея слова».
Саша Соколова одна из современных поэтесс, но уровень её творчества, её поэтической мысли - заставляет обратить на неё пристальное внимание, уже сегодня. "Мой милый Буратино" - это одна из первых её книжек.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Слышишь вселенские трески?!
И на кончиках пальцев успеем ещё помечтать
краткий миг.
Целый мир заплетён
прикасаньями
губ
в арабески!
Каждый помнит порядковый номер и лепит на кладь.
Только взгляд нас роднит,
Но уже разрывает пространство,
Строя банки, заборы, аптеки больших городов.
И глаза разрезают осколки надежды и странствий
По земным перепутьям ушедших, до наших, родов...
Я не стану искать под вопросами дохлую сущность.
Бытие и сознание снова лишь пулю сольют.
Потрясут грязной крысой морали, проверят на кучность
добровольцев!
И влепят,
не целясь,
меж ушек
победный салют!!
Знаешь, милый,
я счастью учусь у снежинки.
Или пух тополиный - достойный примера сюжет:
Благодарны и радостны кружатся в вальсе пылинки,
В краткий миг
компенсируя
жизни
раздутый
бюджет.
И снова ты начнёшь игру...
И снова ты начнёшь игру
В любовь - с сомнения и торга,
Страшась безумия восторга
И воскрешений по утру!
Себе и раб, и господин
В цене сойдёшься ты, едва ли:
За вечность - где живёт один,
За миг - где двое умирали...
И будет ночь твоя легко
Скользить по мраморным ступеням,
Где прочно и предрешено
Свободы путь ведёт к измене!
И станет пустота скрывать
За драпировкой мягкой фальши,
Что к звёздам тот посмел летать,
Кто небо не спросил: что дальше?..
Разговор
В этих стихах
я буду тебя любить.
Только тебя,
как за ширмой от мира укрывшись.
Тонкой тропой,
продевая
сквозь
шорохи
нить,
где каждый миг
умирал,
сердцем остановившись.
Где добрый ангел
качая
поник головой.
крылья не в силах
расправить
о грани творенья.
В каждой строфе
каждой строчке
и букве
ты - мой!
Как в лабиринте зеркал
в бесконечности стихотворенья.
Что здесь
сейчас
эти правила
ложь или стыд?
Что, зарифмованы плохо простые глаголы?
Выбор?
А что выбирать -
или я, или ты!
Я выбираю тебя
и резоны готовы:
я не узнала, зачем расцветают цветы,
плачут кукушки, хранят свои тайны курганы...
Кажется, вспомнила! Точно -
мне нужен лишь ты!
Вот отчего море пенно и утра так рано!
Лягу у ног твоих лунной дорожкой в саду.
Соком антоновки полны мои поцелуи.
Буду кричать, от дурмана в полночном бреду:
"Грешным - Осанна!
Заблудшим навек - Аллилуйя!"
В этих стихах я буду тебя любить...
Только в стихах.
Как за ширмой от мира укрывшись,
Зная наверное способ прицельно убить,
Ту, что посмела летать, в тех стихах оперившись.
Но как на свете...нам без них прожить!
Сегодня я буду пьяным и, безусловно, родным
фонарным столбам.
Упрямым! Бездумным и молодым!
С такой пустоцветной рожей,
что бросишь мне вслед:
"дурак!"
Тебя обниму, прохожий,
без ласки на сердце мрак!
Без ласки такие дыры,
что всунешь туда кулак!
Но я же любил вас, мымры!
За что же со мною так?!
За то ль, что искал приюта?
За то, что варил "фондю"?
...и шёлком струилась минута, качая любви ладью?
Идём, дорогой прохожий, печатай неверный шаг.
Ведь ты на меня похожий,
...неважно, что просто ишак.
В твоих вислоухих мыслях я чувствую ту же боль -
