Мой милый Буратино.
Мой милый Буратино. читать книгу онлайн
Поэзия — искусство эфемерное, но рядовому жителю России известное не понаслышке. Конечно, большинство ограничивается школьной программой, но и в ее пределах можно найти не один шедевр мировой поэзии. Правда, все больше мужского производства этой тонкой материи. И если со стен классных комнат на нас строго и вдохновенно глядели портреты поэтов-мужчин, то о женщинах-поэтессах мы имели самое смутное представление. И лишь благодаря изучению серебряного века, мы таки можем хоть как-то вообразить себе как должна выглядеть «фея слова».
Саша Соколова одна из современных поэтесс, но уровень её творчества, её поэтической мысли - заставляет обратить на неё пристальное внимание, уже сегодня. "Мой милый Буратино" - это одна из первых её книжек.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Из дублёной грубой кожи
И расплавленных чернил!!!
Вот...
достал мелок с кармана
(я кивала ему, впрочем)
И, в один волшебный росчерк,
Мой портрет нарисовал.
Ах!
Как стало любопытно,
(я отзывчива ведь, очень)
Что в себе таили строчки
И раздвоенный овал?!
Мой прохожий рассмеялся!
Он ведь жил!
И не боялся!!
И прижался, вдруг, щекою
К стылой вечности стекла.
...мне бы, только дотянуться
и волос его коснуться...
Тёплой радуги коснуться,
Что из глаз его текла!
...лунным мелом ночь чертила
мои дивные портреты,
за его спиной.
Согреты,
шли друг к другу,
как могли!
А, на утро,
бог-старьёвщик,
удивляясь, обнаружил
меловые всюду лужи
и горошину в пыли.
Безграничность бытия.
Спят на лавочках вчерашние газеты,
А на них - бездомный бомж-старик,
Век гонимый и почти раздетый,
К волшебству ночных часов привык.
Иногда вздохнёт тяжелой ноше,
Лишь во сне. Ведь жаловаться - грех!
"Посмотри, какой закат хороший!
И какой хороший человек,
Что оставил недопитым пиво
И газету вот..."
Спи, милый.
Спи!
Посмотри во сне, как жизнь красива!
А о людях мне - не говори.
Спи, как мальчик в детстве, возле деда
Под табачный подкатившись бок.
Пусть журчит во сне тех дней беседа,
И зовет маманя в погребок...
Но не властен ты вернуть мгновенья:
В темном парке замерзает нос.
И, не в силах справиться с волненьем,
Задаёшь всегда один вопрос:
"Где ж граница были?!
сновидений?"...
...Спят лихие вороги
окрест.
И из наших,
северных владений
снова
ясно видишь
Южный крест...
В дождях люблю я непогоду...
В дождях люблю я непогоду!
Теснит в груди, как от любви.
Сонаты слышатся! В угоду,
Рыдают в сердце соловьи!
Их окаянные рулады
Струят из глаз
Прохлады цвет.
Ах, много солнца
Мне не надо!
Ведь я без кожи -
Я - поэт.
Я слишком рано умираю,
Я слишком много Вам сказал!
Таких не ждут в салонах рая,
Таким отстроили вокзал.
Где поезда
Тугие выси
Пронзают,
Раскрошив зарю.
У проводниц
игривы...
мысли.
Я шоколад им подарю
Воздушно-пористый.
И, статься,
сам карамельный,
во хмелю,
Я буду в тамбуре пытаться
Понять, какого цвета ночь
В её глазах...
Но сдавят пальцы.
И, задыхаясь, скажет: "Прочь..."
И снова в сердце непогода,
А за окном - златая рожь!
В дождях люблю я...
просто
воду...
А чувства ты мои...
не трожь...
С тобой мы словно акробаты
С тобой мы, словно акробаты,
Висим под куполом души!
В иллюзионе - снег из ваты,
Из конфетти идут дожди.
Мир проще детской погремушки
Пока не разжимаем рук.
Но крестится внизу старушка,
И ослабели пальцы вдруг!
Кульбитом мне ломает крылья...
Рвёт лонжу и сустав плечу...
О, как ждала я миг бессилья -
Пока ТЫ веришь - Я - лечу!
Становлюсь собой
Над перстнем
вздрогнула искра
и дым колечком.
Бежит по клавишам рука,
